О, знатоки зловонных Философий

Где Маяковский вечем бьёт оральным,
А Лермонтов сечёт Париж свинцом,
Есенин распевает ширем дальним,
И Пушкин бреет мага кладенцом –
Там Луг, теснившийся другим концом,
Идёт, стараясь выглядеть брутальным,
И от него разит чудным словцом.

Великих чту, читаю, рдею, гложу...
Неужто, не успев родиться вновь,
Свои потуги быстро подытожу,
Но всё же – сердцем чувствую любовь –
Её вскормил у ваших изголовь,
И даже если стянут с меня кожу,
Себе скажу – покрепче юфть готовь.

Мудрейшие, во изобилье рога,
Что мы сейчас лакаем, как вино –
Спасибо вам! Поэтов хоть немного,
Талантов стало больше всё равно –
Вот здесь оно – воистину ценно,
Когда культура изъявленьем Бога,
Исчерпавшись, воскреснет, как должно.

О, Родичи – вы стёрли расстоянье
И передали внукам вечный дар,
И правнукам вещали состоянье,
Что далее продолжат сей пиар –
И тот, кто еле тренькал по слогам –
В блаженном пребывая состоянии,
Возьмётся и соткёт поэму сам.

О, знатоки зловонных Философий –
Верлен, Бодлер, Высоцкий, Мандельштам –
Изысканных рапсодий и историй,
И множественных слепков чудесам
Я впитывал, как кофе с круассан,
Как вкус пронизывающих викторий,
Как след, влекомый полным парусам.