Я умирал. Насовсем. Было больно и страшно.
Умер почти, стало даже немного спокойней.
Боги смотрели на это с презрением важным -
Кто с минарета, а кто - со своей колокольни.
Боги шептались: он тут совершенно не нужен.
Тесно в аду, а в раю он же всё нам испортит.
Жил, где придется, пил воду горстями из лужи.
Он нищеброд и бродяга из этих... Из гордых.
Он свою жизнь посвятил любованию миром.
Мир не менял и хотел от него лишь покоя.
Дыры в его башмаках, и в душе его - дыры
Он не латал, даже не был он ими расстроен.
Как нам судить его,боги, скажите на милость?
Нет в нём добра, но и в зле не особо замечен...
Ну для чего эта жизнь полстолетия длилась?
Может, пускай у ворот так и топчется вечность?
Спорили боги, моё неказистое тело
Не остывало и даже хрипело натужно.
Утро настало и слушать мне их надоело.
Взял и воскрес. Чтобы снова напиться из лужи.

Чего же боле? Дом, диван-кровать.
Горячий чай, когда захочешь чаю.
Захочется скучать - и я скучаю,
Но, знаешь, как-то очень невзначай.
Есть даже телевизор... Боже мой!
Об этом даже как-то не мечталось...
Но только где-то там, с тобой осталось
Всё то, что я когда-то звал - собой.
И с каждым днём трудней писать стихи.
Да, здесь покой, в углу - сверчки поют...
Я долго думал, а ответ простой:
Мои стихам не свойственен уют.

Я шел по дороге навстречу движенью
И думал о том, как просить мне прощенья
У тех, кому я никогда был не нужен,
Слегка надоедлив и капельку скушен.
Мне фары светили в усталые плечи,
А мне посветить им в ответ было нечем…
Все светлые мысли куда-то пропали, Вернутся ли, нет ли – едва ли…
В начале
Бывают слова, а потом – пустословье.
Болит голова. Я рифмую с «Любовью»
Тебя, снегопад и последнюю «Приму».
Ты знаешь, я рад, что меня здесь не примут,
Укажут на время, укажут на двери
И скажут: «Пиши»…
Только я не поверю,
И, думая, как же просить мне прощенья,
Пойду по дороге – навстречу движенью.

Я шагаю по серым изношенным улицам,
Источающим с детства знакомые запахи.
Я иду... Мне не нужно учиться сутулиться
И глаза в темноту широко не распахивать.
Люди, стены, трамваи, дороги разбитые,
Ежедневный маршрут от тоски до истерики.
И у мусорных ящиков богом забытые
Рассуждают, как славно живется в Америке.
Птицы мечут мне под ноги тени и выкрики:
Ты чужой! Здесь незваные гости не ценятся!
И с рекламных щитов напряженными бликами
Кто-то в спину мне целится...Целится..Целится...

Рожаешь правду в споре?...Однако!
Да ни черта не рождается в споре!
И мы с тобой как кошка с собакой
На утлом плоту да в открытом море.
Топиться? Нет! не дождетесь, дудки!
Топить?... Увы, не дает порода...
И вот часы переходят в сутки,
А те, смотри, застывают в годы.
Все визг да вой, и зачем-то в рифму.
Пуд соли грызть из одной солонки...
Куда ж ты сгинул, заветный риф мой?
Ну что ж не рвется? Ведь вроде - тонко...
Ну сколько можно? Пора бы, хватит!
И ведь никто никому не должен...
Да вот волною опять накатит:
Мы друг без друга уже не можем...

Шевельнется белым ветром Нарисованная ветка -
Как-то сразу, как-то звонко,
Как-то очень незаметно.
И под белым покрывалом
Кто-то вдруг уснёт устало,
Чтобы там, где было мало,
Ничего бы вдруг не стало.
Чтобы в тишине неверной,
Сонно, в дымке предрассветной, Шевельнулась белым ветром Нарисованная ветка…

Что-то тлеет в тумане.... Окурок, а может - надежда?
На вечернем столе на разлуках настоянный чай.
С тихим шелестом плавно струятся с деревьев одежды.
Я шепну "до свидания", эхо шепнет мне: "прощай"...
Мне осталось любить безмятежные белые ночи.
Но у нас, к сожалению, нет этих белых ночей...
Плачут листья, я вряд ли сумею хоть чем-то помочь им.
Я ведь - словно они. Безнадежно, бездарно - ничей.

Все бы ничего, да немного жаль...
На меня опять наступил февраль,
Грязные капли стряхнув с сапогов.
Не было такого, и вот - опять.
Просто я боялся всегда понять:
Кто ищет врагов, тот находит врагов.

Припев:
Я не забуду, а ты и не вспомнишь,
разница, в общем-то, невелика...
Разные люди... Мы - разные люди...
Я в глубине, а ты летишь в облаках.

А на минном поле твоей любви
Весело гитара моя горит -
Ты так хотела немного тепла...
Так садись и грейся, а я пошел.
У тебя, надеюсь, всё хорошо.
Жаль, не со мной, но такие дела.

Припев:
Я не забуду, а ты и не вспомнишь,
разница, в общем-то, невелика...
Разные люди... Мы - разные люди...
Я в глубине, а так хочу в облака.