А что было перед войной?
Этим вопросом задавались?
Слышали про нашу боль?
Или только когда под сирены вой
вы просыпались?

Наша земля горела, вы молчали,
А мы на ней остались.
Сейчас течет кровавая река:
ее исток берет начало с нас.
Вы в ней утоните,
а мы в ней, вопреки всему, рождались.

Раздавили таракана,
и никому его не жалко.
А он жить хотел,
но не успел.

Мы к друг другу шли,
Но не подошли.

И то что мы нашли
Наше ли?

Угадай, сколько я загадал слов,
Из которых можно сплести петлю для лишних
Таких же слов.
Боишься? Молчишь, а я возьму твоё молчание
И кину, как цыплёнка, в голодную
Стаю хищников.
Если выживешь, то скормлю оставшиеся слова тетради,
И белый лист почернеет не от чернил,
А от бессмысленности прятать то, что и так было украдено.

Мыслей много,
но сказать только нечего.
И слова мне искать...
Нет, не хочется, да и незачем.

Приснилась.
Видимо, снова влюбилась
в меня.

Так случилось:
ты не раз появилась в снах.

Мне осталось
сделать вид, что тебя не узнал.

Выше!
Поднимите же свой взор на небо,
Им гуляйте по звёздам всю ночь.
То, что мы называем Тем Светом,
Кратно ближе, чем видят их очи.

Давно уже не прячемся от Божьего взгляда,
Обманчиво видеться, нам до него далеко,
Хотя сердцем, душой он тут, рядом.
Жаль, что нельзя прикоснуться рукой.

Чувствую я, он присутствует даже
Там, где нет ни одной души.
Так хотелось бы свидеться в тайне от всех
И узнать мне, а правильно ли строю жизнь?

Запрещён мат,
Но не запрещено врать.
Такой здесь формат:
Всё, что хочется сказать,
Не написать.

Я бы сказал всё то, что о тебе я думаю,
Но дело в том, что мне нечего сказать,
Ведь о тебе больше не думаю.
И даже если бы я решил что-то сказать,
Я бы десять раз подумал,
Да и навряд ли что-то бы сказал.
Ну, я так думаю.

Услышь меня,
Прошу, услышь.
Я подойду к тебе тихо как мышь.
А ты — кошкой
Вцепишься, поиграешь и меня съешь.
Уж лучше бы я молчал как вещь.

Ты позвонишь, и я растаю,
слов встречных не смогу собрать.
Молчанием отвечу, будто тайну
держу в себе, что мне не рассказать.

17.04.23

Привет. Давно виделись.
Недавно вспомнил, что
прошло столько лет,
а среди них нечего выделить.
Хоть и времени достаточно умерло.
Да...
Мало что осталось живым.
Живым, видимо, нечего взять.
Мёртвые покорнее будут.
Живых поработить нельзя,
но льзя ли быть людом?
Можно, но обязательно не живым.
Мёртвый для земли — пища,
он вредный живой для Земли.
Прорастает в городищах,
где мёртвая жизнь застряла.
Этих точек на карте тысячи,
но им их не хватает, мало.

13.07.21

Надежде не место в крепости мозгов,
штурмом её брать, не оставлять живьём.
Если поселится вдруг тайком —
только насилие, только власть воли.

Я не способен мириться с глупыми мечтами,
лучше действовать, перекидывать мысли
из полушария в полушария.
Мне мешают, перемещаясь по комнатам сознания,
неопознанные объедки каких-то мыслей
из прошлого или настоящего.
Разбить, выкинуть — единственный выход,
привыкнуть никак, лучше погибнуть.

За всю историю, коварными планами врывались липкие дурные надежды.
Отбивался, иногда падала крепость моя,
но часто брал вверх и наводил прежний строй.

Нет пощады самому себе, тем более посторонним неспокойным потокам.
Я взрываюсь в ненависти, и ошмётки злых слов и мыслей
коверкают окружающий мир.
Заглядывая в зеркало, наблюдаю, как медленно
угасает и блекнет внутренний камин.

Безрассудство — поводырь к разумным шагам,
спокойствие для нервных, для свободных жандарм.
Ограничение для безвольных, смерть живым,
война мирным, свет в конце туннеля — слепым.

05.07.21

Я бы отдал жизнь ради тебя,
но только при одном условии:
что Бог подарит мне вторую жизнь,
в которой про тебя не вспомню.

11.06.21

Ничего хорошего меня не ждёт,
дальнейший путь потерял смысл.
Стою в ожидании, когда придёт
последние секунды жизни.

Сколько осталось? Возможно, час,
а то и вовсе меньше.
Столкнулся в первый и последний раз,
когда время и вправду лечит.

23.05.21

Разлука на расстоянии звонка и сообщения,
удивительно, насколько стал компактный мир.
Жду не дождусь из телефона оповещения
о том, что наконец-то вышла на контакт и ты.

21.04.21

Неожиданно потерял к вам интерес,
вы стали какой-то слишком скучной.
Мой внутренний огонь взял и исчез —
он больше меня не обжигает, не мучает.

13.04.21

Случайным мимолётным присутствием
Наполняла светом бессмысленные,
однообразные дни. Но, увы,
сейчас я больше ничего не чувствую.
Выкинул всё, что связано с тобой,
и всё то, что когда-то ценил.

24.03.21

Недосягаема, прикоснуться никак,
смотреть и восхищаться тобой —
единственный доступный формат.

Я незначительный, слишком невзрачный
для огромного внимания твоего.
Говорят, красота чаще бывает обманчива,
но эта мысль не доходит даже бегом.

Мы с тобой не на равных:
жизнь так распорядилась.
Я снизу, как карлик,
ты же сверху, как вывеска.

Но жизненный путь непредсказуем:
может поменять всё с головы на верх,
и вдруг тебя образумит
мой неожиданный большой успех.

27.03.21

Вы хотите стихов?
А мне побоку.

На поэзию, с оттенками тоскливой грусти,
На восприятие, ограниченное безвкусием,
На романтиков и их возвышенные чувства,
На обывателей, называющих это искусством.

Для них стихи — продовольствие,
Ценность — равносильна жвачке.
Они получают удовольствие
От поэзии самого низкого качества.

В этом случае пусть жалкий делец
Насытит их мелкие аппетиты,
Нежели я, как творец,
Буду играть с ними в открытую.

Мне проще плюнуть в лицо,
Нежели достучаться до сердца,
Упрощать своё ремесло
На радость дельцам.

21.03.21

Разве должно так быть?
Живу, потому что жив.
Неужели здесь нечем крыть
Обыденность и быт?

Моё будущее обречённо?
И оно сольётся с бетоном?
Честно, боюсь больше всего:
Стать обычным и удобным.

Я имею, что заслужил,
Здесь нет желания спорить.
Я вроде бы взрослый мужик,
А внутри неуверен и робок.

Мне страшно строить жизнь,
Я не вижу в ней яркого будущего.
Неужели я заслужил?
Заслужил не надеяться на лучшее.

21.03.21

Этот загадочный взгляд,
Ты им сверкаешь так игриво,
Не подобрать мне нужных слов,
Чтоб описать, насколько ты красива.

12.03.21

За жизнь цепляюсь буквами,
Строки — моё подспорье, чтоб
Стоять ровно в истории.
Памятник мой
Собран по кирпичику из букв.
Каждая рифма, каждый звук
Наружу извлекают
Закоулки души, её
Обнажив.
Ты обнаружишь, что
Это всё, что у меня есть.
Большего ничего
Значительного не принёс
В этот мир, кроме текстов —
Искренних, живых и
Честных.

17.11.20

На втором этаже
С ней попрощался,
Мерещилось или
Казалось.
Смирился. Сдался. Но снова
Сдал себя с повинной,
Придя к Полине.

08.11.20

Я опоздал на свой поезд,
Поздно метаться.
Следующий не прибудет,
Его не удастся
Дождаться на станции.

22.10.20

Не признаю законы поэзии
Пусть и воздвиг их сам Пушкин
Они для меня ничего не весят
А только мешают быть лучшим

Тяжело быть гением,
Но тяжелее им не быть
Я на зло, задушил вдохновение
Чтоб без него творить

Я сам по себе, и это не преступление
Иду тяжелом шагом по спине судьбы
Возвышаюсь над любым сомнением
И лечу в пределах исторической высоты

Что-то с ним не то
А был ли он здоровым?
Глазами разъедает потолок
И открывает ими шторы

Время выбрасывает из окна
Борется со светом темнотой
Просыпается раньше утра
Но никуда не уходит, даже домой

Я талантлив всегда,
Даже в худшие дни
Я старый поэт
И это никак не вердикт

Слово ждет моего пера
Мысль в предвкушении
Когда откроется тетрадь
И начнется рифмо-кружение

Извергаю смыслы как изверг кидает в воду котят
Я бросаюсь под поезд, чтобы судьбу испытать
Вонзаюсь в мир фантазий, и вращаюсь там как бумеранг
Настоящий поэт, не боится смерти, он знает как умирать

Мое имя, будет увековечено, рядом с Блоком
Плевать что скажут современники сейчас
Ведь носить на устах мое имя будут их потомки

Я огромный и громкий
Шаг размашист, гуляю по горячим головам
Уверенный и легкий
Мой ход мыслей, словно я великан

Обыватели в агрессии
Возмущены, ломая брови
Кричат что -
Я разрушаю поэзию!!!
В будущем скажут что я её строил

Собираю себя по кубикам
Так я пишу стихи
После выбираю рубрику
И на публикацию отправляю их

Жду комментарии, нужны мнения экспертов
Как мне без них стать поэтом?

Первый лайк получил от Тани
После пришел какой-то ответ
Вниз ленту листаю
И нахожу его

Там кокой-то поэт ИГНАТ
Излагает свою жгучую мысль
Что слишком деревяный мой слог
И недостаточно поэтической кисти
Чтобы её пером
Сделать немного волнистым

Потом заявился Дмитрий
Критикой меня облил
Сказал что я бездарен
И у меня какой-то скучный стиль

Далее по программе маститый поэт
По имени Алексей
Говорит, что такие стихи как у меня
Не для нормальных людей

Прилетело ещё куча разных эстетов
Ругали мою лирику
Уничтожали куплеты
Плевались на рифмы
Смеялись или ворчали

А я просто сидел на диване и пил чай

И под конец, когда мне это наскучило
Я пошел за пивом, от него мне станет лучше

Да и вообще жить нужно так,
Чтобы дальше гавкали
Бездарные поэты, эстеты, и прочие литераторы
Я пишу для души, чтобы дышать,
Они пишут, что бы их любили и лайкали

Острый как ум глупца
Вроде бы умею думать
Но как-то не до конца

Любитель похабщины
Состав души скучно прост
Летают в голове бабочки
Паутина покрыла мозг

В детстве был космонавтом
Сейчас же укрощаю лень
Устал быть больше чем надо
Жить лучше проще и скромней

Сколько осталось время?
У часов сели батарейки...
Кто-то ответил мне сверху
Посмотри-ка в календаре

Я парень грязная рубаха
Долой эстетику и свет
Куплю пару банок бухла я
Чтобы выйти на свой след

Мыши прячутся по норам
Я прячусь от себя самого
Вроде бы я парень ровный
Пусть даже мой друг самогон

Выход искать не охота
Пусть кругом лес из друзей
Мне нравиться быть идиотом
Когда говорят мне быть умней

Мозг очаг преступления
Наказание будет извне
Я ищу удовлетворения
Во всем мире, а не в себе

Прячутся желания в ямах
А мне так хочется
Прогуляться до той самой
Чтобы убить одиночество

Серебряные зубы,
Вцепились в плоть
Улыбаются губы
Ломается кость

Грязные руки,
Умываются кровью
Чистая совесть
Испачкана любовью

Черные глаза
Не зеркало
Черная душа
Не стала Оттенком
Человеческого тела

К слову,
Словам достаточно рта
Пусть он
Громкий как пятничный бар
Или тихий как труп
Бьет слово в ухо
Или пропускает удар

Слово можно обесценить, простыми словами
Я не поэт, но мне дали его, те кто молчали
Хотите его слышать красивым и ярким?
А мне достаточно, чтобы оно отражало правду

Ямб, хорей? я их выкинул в яму
Мой стиль - это мой изъян
Я не обязан быть обезьяной
Когда способен быть собой!

Слово течет как река крови у Кровостока
Много ли сейчас достойных поэтов?- Нисколько!
Кругом знатоки да страдальцы
Одним чрезмерно дали знаний
Вторым же, просто не дали

А я просто пишу,
Слово вцепилось в блокнот
Поэзией не дышу
Воздухом и кровью забот