Стихи для Поэтов

Друзья мои, поэты дорогие,
Простите, что сегодня я молчу.
Мои баллы, как свечи дорогие,
Уже дотлели, я их не ищу
В пучине дней, где время так летит,
И лайки ставить просто не успеваю.
А ведь они вам баллы принесут,
А на свои, подарки щедро вам отправлю.
Но мой запас исчерпан, как река
В засуху, что иссохла до дна.
Не знаю, где найти мне их пока,
Чтоб щедрость моя вновь была полна.

Ну здравствуйте, поэты,
С блокнотом и строкой,
Вы снова ищете ответы
В тиши, наедине с собой.

Кто пишет о рассветах,
Кто — о прошедшем дне,
Кто прячет свои мысли
В простой, живой строке.

Здесь нет чужих и лишних,
Здесь каждый — как он есть,
У каждого своя дорога,
Своя печаль и честь.

Кто рифмой лечит душу,
Кто боль кладёт в тетрадь,
А кто молчит упрямо,
Не в силах всё сказать.

Мы разные, но слово
Нас собирает в круг,
И строчка за строкою
Становится тесной вдруг.

Пусть будет без усложнений,
Без масок и прикрас,
Пусть стих живёт и дышит
Таким, как есть сейчас.

И пусть говорят вокруг:
«Без рифмы ты не „поэт“»,
А кто сказал, что я
Стремлюсь быть поэтом?

Я лишь рассыпаю мысли по свету,
И строкой, естественно, могу ошибиться,
Я чувствам не ставлю строгие границы,
Но сердцем живу я всегда без границ.

Вы уж простите меня, поэты,
Что не ищу я лавров и наград,
Что вместо выверенных, гладких сюжетов —
Просто голос, что рвётся наугад.

Я не мастер изящных оборотов,
Не хранитель канонов и правил.
Я — как ветер, что бьётся в ворота,
Как дождь, что по крышам забарабанил.

В этих строчках — не искусство, не обман,
А просто я, как есть, без лишних рам.
И если вдруг кому‑то станет теплее,
Значит, не зря строка легла смелее.

Пусть не всё получается гладко,
Пусть порой не сходится ритм,
Но в каждой строке — моя отметка,
Мой след, мой вздох, мой немой алгоритм.

Я пишу не для славы, не для похвалы,
Нет строгих ритмов, нет громких слов,
Я пишу, потому что иначе нельзя,
Потому что без этого не будет меня.

В космическом вихре слов и мечты,
Где время теряет свои черты,
Танцуют стихи в полночной тиши,
Поэтов великих — их слышат души.

Здесь Пушкин с Гейне ведут разговор,
Байрон с Монти сплетают узор,
А рядом Петрарка творит свой стих,
В нём — вечность, в нём — время и тихий крик.

Лорка с Рупи Каур в едином кругу,
Гейман с Мураками творят наяву,
И Гёте с Верленом в ночном саду
Писали строки, что мир берегут.

В Армении — Севак, в Японии — Басё,
В Китае — Ли Бо, в Индии — Тагор,
И каждый поэт, словно яркая звезда,
Несёт в мир свой свет без конца.

А ныне новые творцы на пути:
Сальников, Арутюнян, Этвуд и Бродский,
Несут вдохновение в каждой строке,
И мир замирает в их чудной игре.

От Парижа до Токио,
От Нью-Йорка,до Москвы, до Еревана,
Поэты творят, не зная преград,
В стихии священного их лад.

И в будущем время не победит
Поэзии вечный полёт,
Пока живы строки, пока сердце горит,
Пока мир этот цветёт.

---

Пояснение:

Порядок поэтов в стихотворении не следует исторической хронологии. Это художественный приём, создающий ощущение живого диалога между мастерами разных эпох и культур, объединённых вечной стихией поэзии.