Что может быть дороже жизни,
её сияющей харизмы!?
Над ночи тяжкой аневризмой,
сиренами тревог пронзённой,
внезапно - крик новорождённых!
Он глушит уханье разрывов,
разносит он повсюду звень:
"Я жить хочу и быть счастливым,
я - Лермонтов или Эйнштейн
и двести лет прожить готов,
с отдачей в каждом из годов;
под мирным и свободным небом
в потоке дней приветно светлых
(не задыхаясь ночью волглой,
пропитанной слезами, кровью).
Так дайте мне возможность эту!"

Молчи, строка! Нишкни! Никак
с тем криком ты не станешь вровень,
не передашь накат, накал,
эмоций, чувств девятый вал,
той ночи болевой оскал.

26 февраля 2022 г

Жизнь не прекращается даже под обстрелами: дети появляются не только в роддомах, но и в бомбоубежищах и укрытиях.
Об этом сообщил министр здравоохранения Виктор Ляшко.
25 февраля, в киевском метро родилась девочка. Ребёнка назвали Мия.
26 февраля в Херсоне в роддоме, обустроенном в бомбоубежище, родились два мальчика.

Дары свои методом тыка
природа, увы, раздаёт.
И хочется матушке крикнуть:
"Скромнее с лавиной щедрот,
накрывшей иного пиита -
ведь он же - душевный урод!
Ты ж ложек серебряных в рот
ему при рожденьи без счёта -
хватило б на целую роту -
талантлив он в каждой из строк".
Но всё же природа при этом,
счастливя того имярека,
прокол допустила в одном -
раз главного дара лишен -
ведь сволочь же как человек он!
Бывает на гения тянет
в твореньях своих имярек,
а как в биографию глянешь -
является редкостной дрянью -
ничтожество он, пустобрех.

Гармонии нет и единства
меж строф - золотым их руном -
иль полотен солнечной высью
и творцом - он мерзостный гном,
в обиходе сравнимый с гризли,
желчью дышащий и цинизмом.

Имярек со своим талантом
крайне редко слиться готов,
их читателю с болью надо
разделять испокон веков.

Не за каждым из капитанов -
смелый дерзостно Гумилёв
(так достойно в днях окаянных
смерть принявший от большевиков);
много чаще - клан Михалковых,
набивающий свой карман
при любых властях безусловно.

Так что если в стихах - профан,
не пропел ты, прокукарекал,
не печалься сильно, собрат, -
есть другой, ценнее, талант
и талант этот - БЫТЬ ЧЕЛОВЕКОМ.
Он с рожденья тебе не дан -
преуспел ли в нём - жизнь ответом...

19-21 февраля 2022 г

Память стелется эхом событий,
вечер зимний задумчиво тих,
заплетает чуть слышимый стих
бесконечностью вязей-наитий.
В нём былое позёмкой клубится,
обещая опять повториться,
избежав перекатов крутых.

От реала под ласковым пледом
из напевности рифм затаюсь -
мне синдром словоблудия ведом -
за его обострённостью чувств -
летних сумерек светлая грусть
доброй магией слов будет следом,
новей тягостных оберегом...

* * *

Для кого-то - блажь, ну, и пусть!
Я ж маразмом своим упьюсь,
в Шамбалу дорогу разведав,
в мёртвой зыби вытащив невод,
где жемчужин волшебных груз,
породнивших в юдоли с небом.

17-18 февраля 2022 г

Память личная - щадяще избирательна,
бережёт любимого владельца -
раны прошлого забвенья лечит пластырем,
тапочки на кованные берцы
поступи былого надевая;
не с обрыва спуск, а по касательной.

Психика измучена реалом
и суметь ей выдержать едва ли
вёсен за спиной залог страдательный;
давних молний вспышки в мегагерцах -
нынче им светиться вполнакала,
блики от зарниц напоминая.
Никуда от этого не деться.

* * *
Память поколения обязана
помнить все ошибки, грабли дедов,
к счастью их потуги несуразные,
в тупики уверенно ведущие.
И сопоставлять восторг победы
с неразрывным с ней кровавым следом,
стоном, что триумф викторий глушит.

Память поколения обязана
помнить, эксгумируя могилы
всех веков и лет неодноразово,
чтобы зло от них - не метастазами;
фронт "сегодня" коллективным разумом
укрепить суметь былого тылом...

"А такое хоть однажды было?!",-
мерзкий бес хохочет что есть силы.

15-17 февраля 2022 г

Мне снилась жизнь в кругу счастливых лиц,
улыбок и тепла рукопожатий;
синицы с журавлями в ней слились -
мечты сбывались или же сбылись,
судеб дороги вышивались гладью,
весенних грёз легчайший, тёплый бриз
не уставал безудержно ласкать их;
пути не устилал пожухлый лист
тщеты надежд и чаяний, туманясь
в слезе разлук... Там добрых новей завязь
сознанью обещала радость встреч
с любимым, с майским утром и друзьями;
не уставал родник созвучий течь
и полнить душу светлыми стихами...

Рожденье строк - не самосохраненьем,
не выброс боли в будней жесть и желчь,
не горькая вседневная повинность,
а упоительный восторг паренья
в свободе полной самовыраженья...

Мне снилась жизнь и стоила в ней свеч
игра, коль далью даль её ложилась,
не корки с барского стола, не милость,
любой рассвет любви дарил мне свет,
дышалось полной грудью, не вполсилы.

Мне снилась жизнь,.. которой не случилось.

6-8 февраля 2022 г

Ну, почему иным прикольно
знать среди тьмы своих проблем,
как жил иной творец, и сколько
любимых женщин он имел,
а вдруг (о, ужас!) и мужчин?
Ведь нет для этого причин.

Но познавательно безмерно:
залезть с ногами на диван
и прочитать о том, к примеру,
что был Булгаков наркоман,
потом о Франсуа Вийоне -
едва ль не о "воре в законе";
Цветаева "подруг" имела,
Уайльд же совратил юнца…
Короче, тему эту смело
и, при способностях, умело,
"доить" возможно без конца!

Еще добавлю только малость,
что среди всяких прочих "шиз"
творцы, как правило, спивались
и многие из них спились.

Так вот, как отмечалось ране,
удобно лежа на диване
и трезвым будучи, как лист,
бел, адекватен и пушист,
о том читает обыватель,
с ориентациею, кстати,
проблемами не озабочен…

На этом можно ставить точку,
последний штрих или нюанс
(отнюдь не least*, хотя и last**):
альковные смакуя тайны
и на исподнем у великих
пиарясь, обыватель-критик
да не забудет и о главном:
да - пьяницы и наркоманы,
но Отче наш их – на века!

Меж тем как обыватель – скат,
к замочной скважине прилип он,
на отклонениях великих
жирует, источая смрад:
"Вошли в анналы, а поди-ка!"
Вся жизнь его уже впригляд,
он гробит собственный закат…

*least – малейший, наименьший (англ.)
**last – последний (англ.)

19-20 ноября 2016 г - 3-5 февраля 2022 г

Ложатся тени на ступени
пути как лестнице к себе,
самопознанью, обретенью
себя в созвучий ворожбе;
своих и голоса, и слуха,
лица в засилии личин,
больных как телом, так и духом.

Когда в умах царит разруха
и в Бозе здравый смысл почил,
так важно БЫТЬ, а не казаться,
доверить главное строке;
не затеряться в неге стансов,
зефирно-лёгком ветерке
влекущей томности романсов...

Каким жестоким диссонансом
идиллии - реала шторм,
в нём человек простой - скитальцем,
повек отверженным, бомжом;
и я стихом своим пытаюсь
изгоя поддержать хоть малость,
щекою будто прижимаюсь
к худой, обветренной щеке,
шепча: "Разделим, брат, печали
пути и сколько б ни осталось
пройдём его рука в руке
по пустоши с названьем "Старость".

Ложатся тени от мгновений
стиха строкой как восхожденьем
одной души к душе другой.
Закатнее, длиннее тени
и каждый день как день последний...
Строке же стать ли откровеньем
кому-то на тропе крутой?..

29 января-1 февраля 2022 г

Всё пройдёт, поверь, моя хорошая!
Отболит, отплачет, отгрустит;
пылью буден густо запорошено,
станет тленом, как и этот стих.

Всё слабее, глуше всхлипы памяти;
порасти полынью да быльём
тьме в разломах на дорогах странницы -
эхо эхов стонов ей останется,
и оно забудется потом -
тень теней скользнёт за окоём.

"Всё пройдёт, поверь, моя хорошая", -
вторится сознаньем без конца, -
для чего ж грехи печалью множишь ты!?
Не приняв, склонись пред непреложностью.

Волей сына, духа и отца
не бывает мука боли вечною
и твоя исчезнет без следа -
каждый заклеймён тавром конечности -
боль уходит с жизнью навсегда".

26-28 января 2022 г

В прошлом - стыдный тупик,
явь же - смесью гремучею...
Жизнь, возможно, и миг,
но он вечностью мучает!
Не страшит боли рык,
страшно то - к ней привык,
стал её подкаблучником,
не надеясь на лучшее.

Ведь твоя же страна
(соловьиными маями
с их полянами-гаями,
где звучало: "Коханая"*,
память щедро полна)
нынче - сгусток отчаянья,
склоками раздираемый!..

Мир в разборках погряз,
ум разъеден сомненьями;
в мёртвой зыби неверия
бесы бросились в пляс -
каждый в паре с химерою.
Но сознанье тотчас
в двухсоттысячный раз
графоманский колпак
словоблудья примерило,
благозвучьем октав
(с бредом сивого мерина,
но с апломбом бестселлера:
"Вот ты в нас и поверила!")
все тревоги приспав,
гнёт депрессий похерило,
сохранив на поверхности
плёса умственной трезвости.
Хоть засилием серости
воли мраку не дав.
И реала удав
чуть разжал свои челюсти...

*Любимая (укр.)

23-25 января 2022 г

Я верю: может быть строка
не схожа с автором - легка
и в то же время глубока;
у автора в окне закат,
она ж - в рассветных облаках,
где первый луч готов ласкать...

Я знаю: своему герою
не ровня я, он молод, строен.
Я белой завистью порою
завидую ему, не скрою -
ЛГ совсем иначе скроен -
словес не тешится игрою,
избравши лежбищем диван,
он - гумилёвский капитан
(ветрами дальних странствий пьян),
что позже вышел на Майдан…

Себя ж так ненавижу я
за всех рефлексий самоедство,
за бесполезность будней пресных
под бесов нудный шёпот: "Бездарь"
вблизи уже развёрстой бездны.

И если б мой ЛГ погиб,
уверена – не ЗА таких,
но, думаю, ИЗ-ЗА таких!

19-22 января 2022 г

Я верю: может быть строка
не схожа с автором - легка
и в то же время глубока;
у автора в окне закат,
она ж - в рассветных облаках,
где первый луч готов ласкать...

Я знаю: своему герою
не ровня я, он молод, строен.
Я белой завистью порою
завидую ему, не скрою -
ЛГ совсем иначе скроен -
словес не тешится игрою,
избравши лежбищем диван,
то - гумилёвский капитан
(ветрами дальних странствий пьян),
то свет стихом зелёный дан
уже из Цвейга Босуэлу*
с его безбашенностью смелой –
лишь в скачке бешеной, наверно,
бою отчаянном Джеймс Хепберн
дышать свободной грудью мог.

Герой от автора далёк -
за то последнему упрёк?
А если он вершит итог
и молит, чтоб ЛГ помог
ему развеять болей смог?!

Не будь к нему, читатель, строг
(в лазури своего апреля)
за всю несхожесть Галатеи
с Пигмалионом, ведь согреть ей
того в промозглости осенней,
напомнив под недугов плетью
про кипень шалых майских бредней,
и тем меж автором и бездной
хоть ненадолго встать посметь ей...

*Имеется в виду историческая личность, ставшая, персонажем романа Стефана Цвейга "Мария Стюарт" (1935), - Джеймс Хе́пбёрн — 4-й граф Ботвелл в 1556—1567 гг., 1-й герцог Оркнейский, шотландский дворянин, третий муж королевы Шотландии Марии Стюарт, брак с которым привел к свержению королевы в 1567 г.

19-22 января 2022 г

Он у каждого свой – эксклюзив непреложностью,
вариантом единственным каждому дан…
Погляди из окна – там клубится тревожностью
неизвестности дней именной твой Майдан.

Он и дар, он и плаха. Покой – иллюзорностью,
обретенья – в потерях, катарсисом – стыд,
ненавидя, постигнешь сакральность любви…
Как ночами бескрайними, позднеосенними
невозвратность былого кровит и кровит!
«Невозможно исправить прожитое», - тернием
мысль впивается в грудь, обвивается вервием,
глючит мозг, зависает сознание бреднями -
в бездне ночи удушлив и жалок твой скит.

Поутру ж вновь туманность Майдана встречаешь ты –
не разделишь с другим, не развеешь… В пути
то с надеждой идёшь, то Стрельцом неприкаянным,
чтоб в итоге к себе ли, к Нагорному Храму ли
по брусчатке и топям Майдана придти.

А, быть может, две цели в единую сплавлены –
не достигнешь одной, на второй крест поставленный.

14-17 января 2022 г

Бестревожностью манящей
полнит всё кругом
снег летящий, снег парящий
так неспешно, так изящно -
сказок странствий сонм
кружит за окном,
парусники в шторм.

В снеге слиты "дальше", "раньше",
"нынче" и "потом";
белизна его без фальши -
только он и настоящий
в сумерках времён.

В нём смешались быль и небыль,
явь и чуткий сон...
Снег уходит за поребрик,
стелется стихом
белым, белым, белым, белым,
колыбельным и напевным.
То ли я при нём
свой лечу надлом,
то ли он - слуга примерный,
очищающий от скверны
жизни горизонт,
дав больным, усталым нервам
тихоструйный грот
средь бурлящих вод
или шанс меж мглы и терний
видеть проблеск звёзд -
шанс нежданный, шанс неверный,
но в юдоли гроз
взгляд к нему прирос -
может быть, он - мой последний.

10-11 января 2022 г

Эпиграф: Ожидание счастья - это счастье и есть

Бывает копия ценней оригинала
и ожиданье, предвкушение минут
свидания с любимым душу обоймут
таким теплом, даря такой уют,
какого ты, увы, на встрече не познала.

Случается теням и бликам от светила
быть привлекательнее солнечных лучей -
первоисточник мы когда-то не ценили,
не понимали быстротечность детства дней,
кипЕни юности и вешних вод разливов,
их смены чередой бессонности ночей
и вечеров с их одиночеством надрывным -
сознанию тогда тревожить безотрывно
уголья памяти - видней они, ясней -
уже не углями и пламенем пылать им
(реал, напротив, всё бледнее да бледней),
в нём - годы вспять и снова молода ты;
не застят белый свет недужная закатность
(звонок причальный с ней - водою не разлей)
и века небосвод в сплошных родимых пятнах...
* * *
Мне на юру, в ненастности тревожной,
на жизненном бессчётном вираже
предчувствие хорошего дороже
сознания - пришло оно уже.

Минувшего переживанье тоже
понятнее, приятней и родней,
чем нынешних осин родимых жесть,
эринии души моей стреножив,
былое полнит плёс покоя в ней.

4-8 января 2022 г

По топям будней в рифм туманах
до дней скончания бродить мне,
о солнце зная лишь наитьем,
шестого чувства властью тайной
над болью хроника - сознанья.
Строке неловкой, бесталанной
дорогой к свету не открыться -
в бездонность сини за окном.
Не стать невзрачности синицы
красавцем стройным – журавлём –
его талант – перо жар-птицы
иль парусник на гребнях волн;
её способность – утлый чёлн,
забытая водой криница –
и воробью там не напиться!..
Ей остаётся только биться
с привычной мукой о стекло,
усугубив души надлом.
В ответ с издёвкой злой одно:
"Ну, не дано же, не дано!"

3-4 января 2021 г

Первооснова стиха - второе стихотворение диптиха "Последняя ночь уходящего года"

Последняя ночь уходящего года...
За окнами контуры новой дороги,
по старой осталось пройти так немного,
над нею смыкаются времени своды,
за кромку уводят, уводят, уводят.

В пути были радости, чаще - печали,
и с возрастом грусти - закатно-печальным -
напевы дудука меня повенчали.

Я стала спокойней, увы, не умнее,
поскольку всё также плету ахинею
из рифм и созвучий, смирилась я с нею,
и, вроде, за год она стала роднее -
мне строк бормотанье - дыханьем, привыкла;
вчерашний агностик проникся молитвой -
жизньстихосложение пишутся слитно.

Пусть не стихотворчество - уровень знаю,
и где там парить мне в лазури бескрайней!
* * *
Лишь топями будней в тумане
до дней скончанья бродить мне,
чувством шестым, наитьем
постигнув солнца нирвану,
ощущая: есть же оно -
в синевы бездонность окно.
Но слаба строфа - не открыть мне!
Бьюсь я с мукою о стекло,
обостряя души надлом,
а в ответ с издёвкой одно:
"Не дано тебе, не дано!"

31 декабря 2021 г - 2 января 2022 г

Есть фактор, нивелирующий ценности
цивилизации ли, матушки-природы,
к нулю сводящий их громоотводы -
в условиях юдольной непогоды
извечно за пейзаж души ответственны.

И фактор тот восторгом упоительным,
а также сногсшибательностью нови,
возможно, эпохального открытия
не потрясёт - отсутствие здоровья
присутствует суровой непреложностью.

Да что мне все музеи Ватикана,
плюс Тадж-Махал в тревожной бестревожности,
раз телу больно, а душе - подавно,
рассудку ж тоже в холоде неможется,
и по углам сознанья тени множатся.

Я допиваю горечь - дно стакана
показывает мнительность заране...
* * *
Ты одинок и только боль
до самого конца с тобой -
её прилив, её отлив,
её безжалостный прибой;
его встречаешь первым в жизни,
уходишь, губы закусив,
опять же в боли пароксизме.
Она - твой проводник - Вергилий -
по ада здешнего кругам.

Проходит всё, лишь боль не сгинет -
обязана бессмертьем нам -
её носителям в пустыне...

24-28 декабря 2021 г

Закрыта автором страница -
так это горе - не беда -
на сайтах он других резвится,
коль без стихов его не спится -
добро пожаловать туда!

Пиит, пиитка, слава Богу,
здоровы и в расцвете сил,
им рано подводить итоги...
Ну, может, рецкой слишком строгой
кто авторессу подкосил;
недодал кто-то похвальбушек,
топорно фимиам курил,
негласный договор нарушив;
а, может, пародист убогий
(сам - бесталанен и бескрыл)
пиита повседневно гробил,
тем творческий умерив пыл.

Да сколько их, таких причин,
им несть числа, не просто много,
чтоб автор, не избыв кручин,
с портала шустро "сделал ноги"!
Душа пиитова - потёмки
(как, впрочем и вообще душа
любая - эксклюзив сверхтонкий)
и только автору решать:
держать ли на запоре двери,
читателей впустить ли рать,
им сокровенное доверив
в их понимание поверив.

Закрыта автором страница -
замок амбарный иль засов
нам преграждают вход в светлицу.
Уважим privаcy*, смиримся.
Да гордость есть в конце концов!
Зачем терять своё лицо?
В захлопнутую дверь ломиться, -
то, согласитесь, моветон.
Тем более со всех сторон
других творцов нам слышен зов -
и авторов не худших строф;
в открытом доступе их нива
и так приветно колосится -
входи, читай - архивы, новь,
купируй свой закат дождливый.

Закрыта автором страница -
навеки или до поры?
А, кстати, - как её закрыть?
Кто просветит меня, собратья?
Я только любопытства ради,
ведь мне не выйти из игры,
не перестать словесный блуд
являть на пряник ваш, под кнут.

*ПРАЙВЕСИ (англ. privacy - тайна, уединение, частная жизнь) –
особая правовая категория в англо-американской правовой системе, означающая тайну и неприкосновенность частной жизни, интимную сферу человека.

22-23 декабря 2021 г

Год уходил средь мороков туманов,
в гордиев узел в каждом заплелись:
бесстыдство омерзительное лжи
масс-медиа, "под куполом"*, майданов
и кровью истекающая жизнь
безликих миллионов сашек, машек -
убогой черни, в жернова попавшей
амбиций правых, левых, честь поправших.

Год уходил… Не скоро сможешь руки
от сукровицы дней его отмыть,
раскатов канонад не слышать звуки
и позабыть гнетущий холод тьмы.

Год уходил средь стонов неимущих,
ковида, войн, бесчисленных смертей
всех тех, кто, как всегда, был много лучше
оставшихся на шарике людей…

Всё это вспомнив, руку на бокале
задержишь на минуту в Новый год:
"Всевышний, дежавю не допускай лишь -
и 41-ый ведь когда-то ждали
и тоже пили за его приход..."

* Имеется в виду здание парламента (Верховной Рады) Украины)

Конец 1916 г, 20 декабря 2021 г

Эпиграф: ...Не всё возможно подтвердить.
Любимые целуя губы,
их жару верь и мигу чуда,
не злым наветам позади.
(Из старого стиха автора)

Доверяйте любимым своим!
Что такое любовь без доверия?!
Это чай, потерявший теин,
это солнечный луч цвета серого,
май, шинель ноября примеривший...

Без доверия чахнет любовь,
ветви дерева долу клонятся
(а была ж цветущей смоковницей),
шквал сломает его любой.

Недоверие губит любовь -
дознавателем злобным становится
Гончарова, лишавшая снов,
или Резанов - Кончи бессонница.

Доверяйте любимым своим,
не тоните в сомненьях греховности.
Если сердцем мандат невиновности
дан тому, кто вами любим,
если слухов не подкаблучником -
небосвод и в дождях – голубым,
раздвигаются светлой излучиной,
исчезают армады туч его,
если ты под ним не один.

Доверяйте любимым своим!

13-16 декабря 2021 г

Ничего душе не нужно,
никого, ничто не жаль...
И какая ей печаль -
ветер северный ли, южный,
дует фён или мистраль?!

Всё приелось, всё банально
и строки не манит даль -
в ней не кровь, а киноварь;
на ристалище вербальном
сотой свежести словарь!
В этом скопище половы
глаз не сыщет и орлов
не побитых молью слов.
Под луной ничто не ново,
а уж солнце, ясен пень,
в полдень высветит всю хрень,
где под пеплом секонд-хенда
не скрывается алмаз -
словоблудия сеанс
длит вошедшая в раж бездарь,
даром что у края бездны...

Вставлю-ка и свой пятак -
стёршийся и бесполезный.
Вестимо: рыбака рыбак
зрит ещё издалека.
Не молчать и мне раз так -
бодро в графоманских бреднях
рифм бэушность полоскать.
Не заткнёте рот - хоть тресни!
Пусть реалом дух контужен,
кое-что душе всё ж нужно -
век в созвучьях куролесить.

Резюме:
моя строка
не прощается - пока!

9-12 декабря 2021 г

То ли день, то ли ночь воробьиная,
то ли тень Гамаюна крыла
нависает над будней рутиною,
и тревожно сгущается мгла,
нарастает давление в тигеле -
в жести схватки добра в нём и зла.

Птица вещая - времени меткою
распластавшаяся меж туч,
раз о всём и про каждого ведаешь,
то меня молчаньем не мучь
и предзнание мне озвучь:
"Птица вещая Гамаюн,
сколько встретить осталось лун,
в них придёт полоса ли светлая,
и растопит ли солнца луч
наледь слёзную? Жду ответа я".
* * *
Мне стихи мои - не отдушиной,
ересь их и сама б не слушала,
но душе всё больней, больнее
и ложится строк ахинея...

Почему ж ты молчишь, Гамаюн,
почему же лик твой угрюм;
почему ты, птица, молчишь,
не взрываешь клёкотом тишь,
почему ж ты молчишь, пернатый,
на промозглом моём закате?!

4-7 декабря 20121 г

Переписать, переиграть, переосмыслить -
всё заново, всё с чистого б листа -
и как же воля Высшая крута -
качнулось горизонта коромысло,
сменился поздней осени закат
чистейшею небес июльских высью,
её не отравляет горький чад
сгорающих в кострах под видом листьев
людских надежд столетия подряд...

Переписать, переиграть, переосмыслить -
всё прежнее, былое - лишь фальстарт.
на подлинный рванул весёлой рысью,
сознанием о прожитом богат,
его ошибках, ляпах и огрехах -
умом-то задним всякий, други, крепок;
переигровке каждый был бы рад,
хоть раз, но доверялся этим бредням!
Увы, с небес извечный шах и мат -
не перепишешь, а переосмыслишь...
уже за той, общеизвестной гранью,
где, наконец, всем сёстрам по серьгам
(не суд людской - заведомо облыжный,
вердикты выносить отнюдь не нам)...

При этом указать не будет лишним:
переосмыслишь, наблюдая грабли,
уж эллины на те же наступали,
отцы и мы на них же спотыкались;
теперь потомки - их черёд настал.
И если ТАМ - Господне: "Азъ воздам",
то нам девизом на юру юдольном,
звучащим с неизбежностью надломной:
"Здесь каждому и каждой - по граблЯм!"

1-3 декабря 2021 г

Для возраста любого
на жизненной тропе
есть ключевое слово,
для моего – «терпеть».

Две стороны положены медали,
однако, на юру юдольных гроз
мы светлую отыщем в них едва ли,
лишь к тёмной взгляд заплаканный прирос.

Реал суров, но он – реал
и в одноразовости дан
(пусть на юру трагедий, драм).
Простим же потому друзьям:
порой на жизненном изломе
о запасном аэродроме
куда приятнее мечтать,
наличие осознавать,
чем там посадки совершать…

Чудны дела Господни:
седины убелили до ёлки новогодней,
о мудрости ж забыли,
а зуб вот удалили тот самый мне сегодня…

2021 г

Плотнее, неразрывней крылья
над городом смыкает ночь -
не одолеть, не превозмочь
в умах и душах тьмы засилья.
Тот морок не прогонишь прочь
и в солнца полдня изобильи –
затягивает в паутину,
обматывает, будто скотч, -
туманы не прозреют синью,
туч Симплегады не раздвинуть…

А где-то вдохи без надрывов,
привольно стелется ковыль,
и ветра шалого порывы
грудь освежают безотрывно;
мир жив не не памятью могил,
в нём не зловещею лакуной
зияет утро за окном,
но света и добра лагуной,
где солнца луч, надеждой юный,
принцессой Грезою пленён…

Над городом же ширит крылья
вселенской ночи нетопырь,
толкающий его с обрыва
нависшей глыбой многотонной.
Там степью не дышать ковыльной,
раз неба плёс – не голубым
и даже солнце стало чёрным,
ведь город в трансе коматозном
под самым центром тьмы застыл
в мертвящей тишине предгрозья,
и я шепчу свой слабый стих,
моля стихию: "Не сегодня"...

21-25 ноября 2021 г

Теперь зима - сплошной ноябрь,
совсем не то, что прежде было!
Рассвет уже закатом стар,
рождался день, но им не стал,
хоть недоноском не устал
нам небылями делать были
зим с голубыми небесами
над белоснежными коврами...

Удавом грудь сжимает хмарь,
часы слились в клубок змеиный -
в них только от былого гарь
да одиночества пустыня,
где схожая с горгульей тварь
бормочет: "Будням быть такими".

Моё сознание бессильно
поверить: будет шёпот сини
над поседевшей головой:
"Всё, Машка, в жизни поправимо,
пока она ещё с тобой..."

18-20 ноября 2021 г

Стоял ноябрь… И капли от дождя
На проводах висели будто слезы,
Был май недосягаем, как звезда,
Как самые несбыточные грезы.

Хотелось душу начисто отмыть
От въедливого, липкого тумана,
Кого-то безответно полюбить
И плакаться "в жилетку" неустанно.

Хотелось слышать громкий детский смех,
Быть в центре и вниманья, и общенья
И поменять на чистый первый снег
Безликие и сумрачные тени.

Хотелось и уюта, и тепла,
Удачных строф или хотя бы строчек...
А за окном опять царила мгла
И серый день сливался с темной ночью…

Хромали рифмы, под пером скользя…
Когда весь мир пронизывает сырость,
Так тяжела их поисков стезя!
И получилось то, что получилось…

Старое-престарое

Подари мне надежду! Так мало надежды на свете,
что последняя тает, сквозь пальцы мои уходя,
улетает пыльцой с пожелтевших осенних соцветий
и теряется в струях неверия злого дождя.

Подари мене надежду касанием губ на рассвете
или просто сознанием: в море наветов и лжи
будней, мучимых тяжкой, глубокой недужностью, есть ты,
мы навстречу идём сквозь ненастья бушующий ветер,
мы наводим мосты над гремучей часов круговертью,
чтобы пульсом одним и единым дыханием жить.

Подари мне надежду и я протяну к ней ладони.
Так, очнувшись от плена бредового сна забытья,
тянет к матери руки спасённый молитвой ребёнок;
жданных ливней потоки засохшую ниву поят...

Подари мне надежду!..

16 ноября 2021 г

Остров спокойствия, остров стабильности,
где же ты, где же ты есть?!
Мир постоянства, событий рутинности,
слова не знающий "стресс"?

Тихою заводью, светлой излучиной
длится на острове день,
в нём ожидать от хорошего к лучшему,
только к добру перемен;
торной тропою, годами изученной,
входишь в закатную тень,
в ней повторение лет не наскучило -
благословляешь удел,
полный сознания будней надёжности
(без перекатов, засилия случая,
без настроения смен),
в той тихоструйности их бестревожности -
ясность в душе и уме...

Где же ты, остров тот, где?
Раем кому-то везде,
я ж в безысходности от невозможности
мне отыскать твой придел.

13-14 ноября 2021 г

Ноябрьские ночи бездонны,
сродни Марианской впадине,
над телом и духом дадена
им полная власть - покорны
зовущим ночным валторнам,
вдали играющим, рядом ли,
то в безысходности скорбной,
то будто чуть слышен благовест,
с ним цвет не постыло чёрный,
и тьмы колышется занавес.

В глуши заповедной штолен
ноябрьские ночи первыми
встречают утрА прозрением;
в суть "завтра, "вчера", "сегодня"
вникая вернее полдней,
во тьме к послезнанью восходят.

Ноябрьские ночи всё помнят
каким-то высшим наитием,
для них я - книгой открытою -
мысли, чувства, события
видны им, как на ладони.

Ноябрьские ночи бессонны -
давно и прочно забытое
найдут, на весы положат
и цену былому сложат...
Мольбы отсекая бритвою
(чем ближе к рассвету, тем строже),
сознание дни прожитые
итожит, итожит, итожит.

9-11 ноября 2021 г

Одна из самых роковых ошибок - верить, что "так будет всегда".
А.Маринина "Отдалённые последствия".

Сияет в полночи звезда,
полуденного солнца луч
расцветил облаков стада,
как одноразовый салют
стране, построенной "под ключ", -
без пандемий, утрат, разлук,
где "завтра" - копия "сегодня",
дни плёса летнего спокойней,
в них статус кво царит на троне
под неизменности короной.

И, может, главная беда,
наиважнейшая ошибка:
считать, что с нами навсегда
и луч полдневный, и звезда.
Ведь мир кругом - неверный, хлипкий,
рука судьбы над жизни зыбкой
да шалый случай - не сказать,
куда качнут - вперёд, назад,
а вдруг уронят в "никуда"?
И ключ на время только дан
от комнаты, где ждут друзья,
не мы владельцы, дом лишь в найм...

Сияет в полночи звезда,
луч цветит облаков стада,
зовут в компанию друзья,
и чьи-то губы шепчут: "Да" -
ты веришь - это навсегда
с тобой, иначе жить нельзя!

4-5 ноября 2021 г

Куда зовёшь, строка залётная?!
В какую даль, а, может, близь?
Дыханье бриза мимолётности,
его случайности каприз
и осень дней, бесповоротность их
в тебе волнующе слились.

То ощущение закатности -
качели настроенья вниз,
барометр на дожде завис,
пейзаж в ноябрьской неприглядности...

То парк с названием "Кинь грусть"
шумит весенней неохватностью,
наполнив душу тихой радостью,
через него к причалу спуск.
К берёзовой коре прижмусь,
забыв лавинность листопадности
и возраст в мая неоглядности
под соков новой жизни пульс.
* * *
Веди, строка! Своею магией
дней одолей девятый вал,
ночей оскомину отравную.
Веди! Ты стала в жизни главною
и лишь с дыханием оставь меня,
моя стремнина, мой привал!
Твоя исповедальность - манией,
но ею, может, и жива.

1-2 ноября 2021 г

Никем не может быть оспорено:
не знает матушка-история
благ наклонения условного,
но эта грусть ещё не горе нам,
то полбеды ещё, однако
(истории мы не рабы).
Другой доднесь довлеет фактор:
не знает "если бы", "кабы"
вообще в своих раскладах жизнь -
пред изъявительным склонись,
сиюминутным наклонением,
да повелительным - последнее
судьбы напоминает хлыст.
А изъявительное требует
жить только в настоящем времени -
"сегодня", "нынче" и "сейчас"
в том наклоненьи правят требами.
Моя бы воля или власть –
с частицей "бы" разобралась,
постылую втоптала в грязь.
А книгу "Как могло бы быть".
в подтёках слёзных да со вздохами,
на веки вечные захлопнула
и выбросила из избы.
Указ я б выдала: забыть
о всём по жизни не случившемся,
аналогичный – о несбывшемся,
им не сушить мозги – не сыщется.
В рефлексии о том и том,
как в оборотня, вбила кол,
причём для верности – осиновый –
фантомом души б не бессилили.
Закон суров, но он – закон –
издревле: Dura lex sed lex.
Не обойти короткий текст:
"Живём в "теперь", "сегодня", "здесь".

29 октября-1 ноября 2021 г

Рекомендует гуру все проблемы
по мере поступления решать -
без кипиша, спокойно, не спеша.
Но умник не учитывает, где мы -
в огромном серпентарии, на дне.
Проблемы там гадюками кишат
который год уж, в каждом дне.
Советчик обитает на... Луне?!
И потому, наверное, не в теме.

"По мере поступленья", - говорите!
Да тапочки мои вы не смешите...
А ежели проблем - шальная рать?
Дождинки вам удастся посчитать,
в таёжном муравейнике - термитов?
Число проблем и тем, и тем под стать,
а, значит, карта оппонента бита.

Один вопрос, как век тому назад,
в проблем тех жести мельтешит в глазах,
настырной болью в темечко долбит он:
КУДА НЕСЁТ НАС РОК СОБЫТИЙ?(с)
В очередных подстав, откатов падь,
где снова ждёт разбитое корыто?..

24-28 октября 2021 г

В условиях разгула пандемии,
в бессилии расклады изменить
событий вала, лишь склонить
пред ними остаётся выю -
жить днём сегодняшним одним.
А вот не получается, увы!

На завтрашнего будня катаклизмах
заранее сознанием распят,
зуб удалив не раз, а многократ -
такая мне характера, собрат,
досталась не харизма - аневризма -
переживаешь мыслей термояд
и сызнова, и сызнова, и сызнова...

Притом отсутствие лидокаина
(страдальца волей, не рукой небес)
усугубляет грустную картину -
клясть да жалеть себя не надоест.

Жизнь без того - выносливости тест,
не святочный салон по "сбыче мечт",
с избытком отстегнёт адреналина!
А я себе утяжеляю крест
прогнозом вечным хмари, а не сини...

24-27 октября 2021 г

Я слушаю дыханье тишины...
О, сколько вдохновляющих сюжетов,
мелодий, строк и строф в дыханье это
сознанием бывают вплетены!

Я слушаю дыханье тишины...
И пульс её над будней полем минным,
в их неизбывной горечи ковыльной
давно забытый, снова стал родным,
закат промозглый полднем заменив.

Я слушаю дыханье тишины...
И времени обратный ход как будто -
серёжками ольховыми минуты,
предчувствием не ночи абсолютной,
а соками весны напоены
и чуда ожиданием хмельным,
с которым на пути не разминуться...

Я слушаю дыханье тишины
и, затаив своё, вхожу в залив
спокойствия среди мятежной мглы
(он - воздухом, душе необходимым),
шепчу, стирая с губ наружный иней
в приветности участливой теплыни:
"Дли ж эти миги, Боже, дли и дли!"

19-23 октября 2021 г

Я слушаю дыханье тишины...
О, сколько вдохновляющих сюжетов,
мелодий, строк и строф в дыханье это
сознанием бывают вплетены!

Я слушаю дыханье тишины...
И пульс её над моих дней стремниной,
в их неизбывной горечи ковыльной
давно забытый, снова стал родным,
закат промозглый полднем заменив.

Я слушаю дыханье тишины...
И времени обратный ход как будто -
серёжками ольховыми минуты,
предчувствием не ночи абсолютной,
а соками весны напоены
и чуда ожиданием хмельным,
с которым на пути не разминуться...

19-20 октября 2021 г

Забыв, как жить, науку выживать
осваиваем нынче в полной мере
и учимся не петь, а подпевать,
из всех цветов предпочитая серый.

Уже не имя - погоняло, ник,
броню приобретаешь вместо кожи,
раз личного спокойствия заложник,
раз к сумеркам сознания привык;
а совести предсмертный скорбный стон
не потрясёт, не выпрямит колени
того, кто для полёта был рождён,
для шума парусов в лазури летней,
но парусность и крылья променял
на мертвенную зыбь благополучья
под ряскою покорности властям,
подачек их за конформизм дремучий -
в его основе - трусость либо глупость.

Всё меньше незаполненных страниц
во всем известном эпикриза томе,
обрывистее путь-дорога вниз -
канатной не смогли обзавестись,
скорее же, и вовсе недостойны.

Ругаем обстоятельства да власть
(которая из нашей же обоймы),
клянём судьбу - отвесила по полной,
натешилась, наиздевалась всласть!
А в зеркало взглянуть мешает... скромность?

Прогнувшихся не жалуют за кромкой,
а преданная юность - здесь, сейчас -
приходит постоянно в сны девчонкой,
глядит в упор и не отводит глаз
и тоже судит, судит, судит нас...

12-16 октября 2021 г

Об осени писали столько,
что больше - только о любви!
Но в тему, траченную молью,
я - пять копеек и своих.


Тишиною утренних туманов,
осень, полони, заворожи!
Красок упоением дурманным
позови в крутые виражи
разума фантазий многогранных,
тайной будоражащих и далью.
С колдовской печалью увяданья
слиться бы и только ею жить!

По цветным заплатам листопада
в лабиринтах памяти бродить,
ощущая смутную отраду
в них себя терять и находить,
будто бы сознанье - Ариадны
чуткая, трепещущая нить...

Осень - материк, щедра, не спрятан
чувств неиссякаемых родник,
нежится душа, купаясь в них
и ловить созвучья не устать ей
даже в стылых сумерках закатных,
выдавая этот скромный стих...

10-12 октября 2021 г

Очередная, братья, "мифа"
от бесталанного калифа
(не обессудьте - ложь нам нормой –
с ней так привычно, так удобно,
не правды-матки под обрез).

"Давайте стариться красиво", -
таким безбашенным призывом
мозги полощет нам упорно
печатный ширпотреб окрест,
рядящийся под стиль бомонда.
Но старость - та же ведь болезнь -
как в ней смотреться Джиокондой?!
Я не о тех, кто на Мальдивах,
омолодясь аперитивом,
готов на пальму в раже лезть,
прикрывши украинской ксивой
свой срам, за тех-то я спокойна;
о тех пекусь, кто свой полтинник
в юдоли местного разлива
давно устало разменял,
их вечер перестал быть томным
и не состариться красиво
им, Спа и Ниццы недостойным,
в исходе грозового дня
в тандеме с нищенской котомкой
доковылять бы лишь до кромки
хотя бы с костылём пристойным.
А там – забвенья полынья…

8-10 октября 2021 г

Не приходит с годами мудрость,
не венчает плеши, седины,
не дождаться её, хоть плачь!
Только сердце ноет под утро
от ошибок и ляпов стыдных
за плечами, на поле минном,
да число инфарктных заплат
на моторе спуск многотрудный
умножает в юдолях будней.

Пусть поёт Кикабидзе в песне
вдохновенно о лет богатстве.
Это - блеф, издёвка и бред.
Коль по сути-то разобраться -
есть засилье одних болезней
(благоденствия нет примет),
Вот от них в закатном багрянце -
своры импортной вкупе с местной -
в оболочке телесной тесно!

Долю львиную жизни грешной
утопая в лавинах стрессов -
поражений, ничьих, побед,
мы здоровье гробим успешно
на фронтах карьерных, любовных,
в постоянно длящихся штормах
столкновений взглядов, судеб,
перекрестьях конфликтных мнений.
На ступени ж стоя последней,
поздно, бабушка, пить боржоми -
от здоровья - один послед.

4-7 октября 2021 г

Мне жаль себя! В бездомности котёнка
(под дождь его швырнули проливной)
душа скулит надрывно, нудно, тонко
единственной скрипичною струной,
забыв о барабанных перепонках.

Мне жаль себя, одну себя и только,
попавшую средь жерновов юдольных,
застрявшую средь будней-Симплегад,
где будущее – взглядом василиска,
а утро тьмой вселенскою нависло,
водицей кровь и по зиме снегам
не лечь кругом светло, просторно, чисто
(прикрыв войны обилие примет,
её несменный над Землёю бренд),
затем, что атавизмом, дефицитом
нам стали чистота и белый цвет.

Мне жаль себя, как зеленя апреля –
их заморозок поздний не щадил, -
но поднялись посевы тем не мене,
хоть вид уродцев никому не мил.
Мне жаль себя, как позднецвет осенний,
рождённый в безысходности могил,
не станет оберегом он, спасеньем,
настолько мал, ущербен, вял и хил.

Мне жаль себя – душе и телу больно,
кричать бы и кричать во мраке штольни,
не помня неба солнечную высь:
"Остановись, мой век, остановись!"
Ведь если эта череда агоний
зовётся гордым погонялом "Жизнь",
тогда я – пас, тогда с меня довольно.
Но кто-то властно шепчет: "Воздержись,
проходит всё и твой минует криз".

27 сентября-1 октября 2021 г

В подлунности ничто не ново:
ни словоблудье от лукавого,
когда потоки строк - подставами,
в них "не дано" рулит за главного -
заложник собственной половы,
пиит её покорен зову...

Ни таинство рожденья заново
истёртого веками слова,
обновы из из халата старого -
Пигмалион пред Галатеею -
застыл перед строфою автор,
как с женщиной, сроднился с нею он,
любимой, любящею; ставшей
лучом рассветным и закатным,
то мартовского возрождения,
а то - зарницею последнею
на позднем жизни перекате.
* * *
Две стороны одной медали:
талант и жалкий виршеплёт...
Как часто первому не дали
продлить волнующий полёт -
до срока паркой рвётся нить -
и боги завистью страдают!
Второй же - полная бездарность, -
а он живёт, живёт, живёт...

За всё приходится платить -
среди поэтов перестарков
немного сможете найти.

22-26 сентября 2021 г

Всё туманно, временно, печально,
вечны только высь над головой
да минут неистовый прибой
на юру под будней звон кандальный,
смысла жизни и рассвета тайны:
что скрывает утро за собой?
Что оно таит за постоянной
полосой густейшего тумана?

Кроме неизбежности причала
(чей сперва доносится гудок
еле слышно, разберёшь с трудом
средь потока вод весенних, шалых;
к сожаленью горькому, потом
уши от него беречь напрасно),
ясно только то, что всё неясно -
сплошь полутона, оттенки красок,
только перевёртыши кругом,
сплошь засилье и личин, и масок,
правят бал подделки, суррогаты
(под забралом не найти лица).
Псевдолюди, шёпотом невнятным
поминая всуе повсечасно
Бога сына, Духа и Отца,
эхом эха, тенями теней
лезут в душу, топчутся по ней.
Их молитвы - за дела откаты,
показная, ханжеская святость,
с ней кровят облатки, а стигматы
мучают подвижников сильней.
Лик иконный строже стал, бледней,
молвит: "А не лучше и сама ты..."

19-21 сентября 2021 г

Где вы, добрые вести!?
Стынь моих вечеров
приходите, развейте,
хоть приснитесь, пригрезьтесь.

Ох, наломано дров!
За плечами - не песня,
какофония лет
жизни, даром прожитой,
в суете бесполезной
не пропетой - пропитой.

Не сложился сюжет
в светлых, дружеских лицах -
только муторный бред
на постылых страницах -
слёз позёмка клубится
прошлой дури вослед.

Не журавль, не синица -
воронью счёта нет,
что в руках побывало
графомана-пиита.

Ни малейших примет
в днях и ныне вокала,
хоть живущий уж сед...
Не пропеть, а пропить их,
эту малую малость.

16-18 сентября 2021 г

Стариться красиво может лишь природа,
душу увлекая в увяданья плен,
вторится в нём эхом, струнным перебором,
пульсом крови вен: "Жди, надейся, верь -
хмарь и листьев тлен – нет, не насовсем!
Сядем на дорогу. Слышишь: за порогом
в гомоне курлыков журавлиных стай
не звучит: "Прощай!", а "С весной - встречай!"

Стариться по-царски может лишь природа,
сохранив осанку суверена, трон
и даря упадком не души надлом,
но делясь последним солнечным теплом,
ласки материнской согревая грогом
в океане жизни всех судеб пирОги.

13-15 сентября 2021 г

У каждой ночи свой характер,
своё лицо и свой удел...
Одной - высок и чист фарватер,
не знающий пути обратно
средь россыпей небесных тел;
другой же бури беспредел
сулят громов вдали раскаты,
её подушка не у дел,
в потёках слёз она, измята
и одеяло тож под стать ей -
раз памяти царит "когда-то",
то сон за тридевять земель.

Ночь может молодить и старить,
то выстрелить не холостым,
то, ластясь, перейти на "ты";
дышать мостов сожжённых гарью
и снова наводить мосты.

Ночь – омут чувств и кладезь мыслей.
Не быть бы первых мне рабой,
вторые бы грядущим днём
его смогли наполнить смыслом
(смешав часов привычных тырсу
с волнующим призывом высей),
а не скользнули интуристом.

Ночь шьёт: и суровьём, и гладью,
бывает, вышивает пядь;
то в рубище, то в пышном платье
мне на юру её стоять.

Лишь одного нельзя – поспать бы!

10-12 сентября 2021 г

Меняются погода,
пейзажи, время года,
окрасы небосвода.
А действий алгоритм
постыдно повторим,
болваном заводным:
украсть, отжать, откат
дать эдак или так
в подставленную руку.
Века тому порукой -
по замкнутому кругу,
из матрицы – никак.
На тех "китах" стоим,
все обещанья - дым,
лишь воздух сотрясать им -
напрасно время тратим...

Ну, а закон, как дышло,
что для своих, что пришлых...
И полнится кубышка,
звенит в ней золотишко,
топорщится карман -
приятно тяжек нал.
Но о духовном пишем -
не хлебом ведь одним.
Хоть всё ж сначала им
насытишься, братишка,
потом откроешь книжку.
Потом уж воспаришь ты…

* * *

Есть вход один бесплатный
(без выхода обратно)…
И ТАМ тебя не спросят:
"А сколько строчек броских
ты выдал на-гора
под вечер иль с утра,
тем более – издал,
не пощадив берёзки?"
ТАМ ждёт девятый вал
совсем иных вопросов:
"А сколько вытер слёз ты,
да не себе – другим,
чью грудь собой прикрыл
на шквальном перекрёстке,
когда во тьме - ни зги,
а буря в даль уносит
мятущийся в ней стих –
не тронув губ, он стих
в миазмах горькой прозы…?"

Колеблется настил,
чтоб из-под ног уйти
с очередным вопросом:
"Краюху разделил
с голодным в лютых грозах?"

Вопросы из вопросов…
В них лик судьи всё строже,
суровее черты.
А как ответишь ты?
Чем жизнь свою итожишь???

6-9 сентября 2021 г

Стих - самовыражение,
стих - самоутверждение,
стих - самопостижение,
стих - время траты для -
лишь словоблудья для.

Стихи как откровение,
молитва, восхождение;
стихи как отражение
духовного падения,
стихи как сон забвения...
* * *
Стихи - от горьких будней щит,
когда семи ветрам открыт
на их безжалостном юру
и только строфы - собеседник,
жилетка выплакаться, друг -
на подступах к черте последней.

Стихи, чья лексика с Привоза
иль уровня "морозы - розы",
и строки, редкие, как радий,
прозрачней горных родников -
ПОЭЗИИ, а не стихов!
Душа им бесконечно рада -
намывший золото старатель,
уставший в мути передозов
метафор, образов и тропов,
их недомолвок и намёков.

Стихи бывают жизни смысл,
осознанный печально поздно,
или случайности каприз...

Стихи... А я - поклонник прозы -
трезвей, понятней на порядок,
не на качелях вверх и вниз,
нет настроений перепадов
и субъективности загадок.

Я здесь пасусь общенья ради.

1-4 сентября 2021 г

На исходе август, на исходе лето
и невольным вздохом полнит грудь печаль,
синим грусти цветом холодит рассветы,
где колышут дали неумолчность "жаль",
будто бы рефреном песни недопетой.

Повторится лето, но в других зарницах,
и другие плечи фён, а не мистраль
обоймёт, опутав будней вереницей,
телу даст привал, а душе - едва ль.

Жизни же страница - нет, не повторится -
журавлём, синицей, промельком жар-птицы,
остриями скал, где любви овал
даже не наснится.

Не бывает в жизни копии страницы!
И вот это, это - бесконечно ЖАЛЬ...

29-30 августа 2021 г

Помолись за меня, мой ангел!
В стынь промозглую помолись -
как он тягостен путь тот вниз,
где грехи мои, бумерангом
возвратившись, в колокол тризн
над седой головой слились...

Отмоли в преддверии ночи
хоть частицу, уменьшив сонм;
наползающий мрак обочин
душегрейным развей теплом...

Что стоишь безутешно молча?!
Даже ты - оберег, помощник,
друг единственный - огорошен
тех грехов несметным числом,
неподъёмностью их испуган.

В листопада позднего вьюгах
абрис рока ясней, бормочут
в злом угрюмстве стылые губы
(обостряя души надлом),
так настырно, так неумолчно:
"Не по силам крест - по заслугам...".

25-28 августа 2021 г

Тусовка поэтическая. Мэтру
собравшаяся мелочь сонно внемлет,
у каждого желание при этом
свою полову выдать на-гора,
любой ценой озвучить, до утра
сидеть, но огласить плоды пера!
(Тусня, заметь, не в чистом поле где-то -
под боком с полноценным туалетом).

Текут века, "мастистости" образчик
не прекращает тягостный бубнёж,
при Горбачёве был давно не мальчик,
в союзы многочисленные вхож,
"священную корову" не прервёшь
и не пошлёшь её куда подальше -
за ней регалий многотонный воз,
от званий же вообще бросает в дрожь...

А на дворе закатный луч играет,
осенних красок множа кутерьму,
не виден мир отверстием анальным
стремленья к словоблудью одному -
природы ширь раскинулась без края,
извечно совершенный стих слагая.
И как же ломанулась я к нему!!!

Убогий черновик строка людская...

19-22 октября 2018 г

Пади, звезда моих печалей,
за самый дальний горизонт,
и распахнись лазурный зонт,
согрей приветными лучами!

Уймись, тревог промозглый ветер,
откройся, безмятежно тих,
закат, где осень пишет стих,
а мир души спокойно светел...
* * *
Печаль прохладной ночи августа
касается груди крылом,
пока ещё лишь нотой тягостной,
случайным вздохом лишь пока ещё,
лишь эхом, в отдаленьи тающим;
зерно тоски не проросло
и прорасти ему когда ещё,..
став тучей, мрачностью пугающей
иль метастазов злым плющом,
повсюду душу оплетающим,
свободу ограничив клеткою,
ноябрьской вечности дождём -
струя любая - чёрной меткою.

Но только это всё потом,
с далёким ноябрём-бомжом...

Прохлада чуткой ночи августа
звенящей полнится строфой,
напевов кутая волной,
строками к сердцу прижимается,
мне шепчет каждая: "Пожалуйста,
меня впиши, и я с тобой...".

18-23 августа 2021 г

Забудь, рассудок, мыслей вздорность
(под нудно тягостный мотив)
о неизбежности черты -
конечность всюду - априорность -
есть миг один, а в миге - ты;
его минутности огромность -
ничтожность смыслов, их бездонность,
замес крутой ли, примитив –
твоей руке они покорны.
Сумеешь навести мосты
над падью с мороком густым,
или отверженность, изгойность?..
Опустишься во мрак пещер,
на плечи прыгнет миг твой-зверь;
иль глаз отыщет в миге перл –
взойдёшь ты к половодью света -
зависит от тебя, поверь!
Познал ли солнечную высь,
исполнив юности обеты;
считал в подвале дохлых крыс –
твой выбор, на себя и сетуй,
собой, любимым, и гордись…
Но на кону всегда при этом –
судьбы ли, случая каприз –
твоя единственная жизнь!..

16-22 августа 2021 г

Август посвежевшими ночами
бередит сознание стихом,
музыкой души светло-печальной
на тропе-дороге под уклон...

Полусонна тишина природы,
дремлет разум под её крылом,
в голубой лагуне небосвода
день янтарно-золотым руном
чудится завис, не шелохнётся.
Жизнь листает медленнее том,
разомлев от жаркой неги солнца.
Каждый луч нектаром напоён,
приворотом самых добрых вЕстей,
шёпота любимого: "Прости!
Мы - рука в руке и только вместе",
веры: впереди твой лучший стих.

И таких лучей - не перечесть их!
Вслушайся: бормочет: "Здесь я, здесь я", -
в ливнепаде солнечном любой.

Августовской зрелости любовь
не сравнить с влюблённостью апрельской –
глубже и надёжней, и вернее –
сердцу бы навек остаться с нею…

7-11 августа 2021 г

Когда бездарность тужится стихами
под солнцем своё место оправдать,
на деле, - сидя в затхлости колодца,
в чаду половы личной задыхаясь,
забыв, что есть молчанья благодать
(так в недержаньи бездари неймётся),
пиарясь, а, по сути, испражняясь,
на творчестве пиитов ли, поэтов,
ей бумерангом возвратится это!
Пусть жертвы те в стихах, на ринге жизни
не нарастили мощи кулаков,
не копии они медведей гризли...
Но бездари в пустыне вечеров
в минуты просветленья повторять,
как "мене, текел, фарес" ей читать
строк откровенья жгучий стронций:
"Нам не дано предугадать,
как наше слово отзовётся..." (с)

5-6 августа 2021 г

Всё так отчаянно конечно -
пожатья рук, улыбки глаз,
так зыбок под ногами наст,
готовый стать конца предтечей,
сознание - тревоги пласт,
сгибающий под вечер плечи
вопросом: даст ли утро, даст
душе безветренности час,
иль ждут на вираже крутом
сплошные пробы на излом
и не оставлен даже шанс
найтись катреном ли, строкою
в стихе, строфе творца другого?!
К исходу бал, оплыли свечи;
лишь хоровод потерь извечен -
войдёт в него любой из нас -
с рожденья место про запас,
врач главный - Время - всех залечит...

И мне не разойтись на встречной
с катком судьбы который раз.

30 июля - 2 августа 2021 г

Желтеет лист в разгаре лета,
туманна даль,
и жизнь из песни недопетой
становится строкой бесцветной
избито пошлого куплета
(что, вообщем, жаль),
с ним Грея ждущая невеста
на памяти задворках где-то,
хоть правит бал
сплошное "было", "было", "было" -
глагол седой, как лунь, бессильный,
любитель раскопать могилы,
тревожить тлен,
в нём тени тень...

Не жить - дремать. Но суррогатом
весны тепла,
былого шёпотом невнятным
пронзительность ветров закатных
последних глав
умерить вряд ли.

А жизнь - одна.
Зачем дана?
Чтоб ты в ней - к прошлому придатком?!

25-28 июля 2021 г

Мира окружающего темень...
Темнота глубокая отдельной,
в мире том мятущейся души...
Кажутся они несоразмерны,
но вторая первой тьмы страшнее,
первая - её лишь порожденье,
будущее тёзки предрешить
может эта тьма без сожалений.

Мрак сплошной греховности душевной,
с чернотой клубящейся в ней скверны
ставший ширпотреб, не индпошив,
сколь ещё выплёскиваться будет,
вешний полдень ночью подменив
с беспросветом оптом и в разлив;
каждой сущей жизни кубик-рубик
в злобной оголтелости клеймя,
не щадя седины, зеленя?
И не нужно тешиться при этом,
что сгуститься мраку пред рассветом!

Рукотворна стылой ночи тьма
и, сводя бездонностью с ума,
следует своим тоскливым эхом,
будто пёс, угрюмым пустобрехом
за любым - то комом в горле в смехе,
то слезою радость вдруг пометив,
то любовь ничтожа лишним третьим.
* * *
Душ тьма, с которой ближний - тля,
простёрла над землёй крыла.

18-23 июля 2021 г

Цілуй її, цілуй її,
цього колись не буде!
Строки романса

Целуй её, любовно, нежно, страстно,
самозабвенно, властно, горячо!
Жизнь коротка и в близости опасной
закат с его промозглостью ноябрьской,
готовый холодить твоё плечо
неверным, угасающим лучом…

Целуй её, всё глубже проникая,
касаясь нёба дерзким языком,
даря обоим вечность мига рая,
что памятью недужное "потом"
пустынных вечеров отогревает.

Целуй её, за всех, любви не знавших,
за всех недолюбивших обнимай,
за всех, своих любимых потерявших,
не верящих: расправит крылья май
в полёте упоительно пьянящем…

Целуй её, над навью торжествуя, –
в слияньи двух иначе ход часов,
и смертные в бессмертьи поцелуя
не ведают конечность "вот и всё".

15-16 июля 2021 г