Война внутри, война снаружи,
Сквозь гул разбитых голосов,
Сомненья — острые орудья,
Рвут суть до самых дальних душ.

Война в глазах, в дыханье рваном,
В рассветах, полных пепла грёз,
Судьба — весло в волнах туманных,
Гребёт сквозь крики, боль и злость.

Где пламя веры? Где надежды?
Где те, кто шли в огонь вперёд?
Лишь души, спетые, как песни,
Да сердце, ставшее огнём.

Война в умах, в движеньях тяжких,
В осколках памяти былой,
Где прежде звуки были полны —
Лишь шёпот праха над золой.

Но если прах — исток рассвета,
Пусть вспыхнет свет в его тени,
Где нет героев, нет побед,
Лишь крылья, что взметнутся вновь,
Сквозь пепел дней — к живой заре.

Я — автор миров ушедших веков,
И реальность в руках превращается в прах.
Где хаос царил, возникает чертог,
Где боль проливалась — там радость играет.

Я — скульптор миров, их творец и судья,
Пластилин бытия — послушен, текуч.
В ладонях моих — вся Вселенная дня,
Где Жизнь рождает лишь луч.

Но каждый мой взмах — это вызов себе,
Каждый мазок — против ветра и пепла.
Я строю из света на зыбкой судьбе,
Чтоб в вечность вдохнуть вдохновение ветра.

Я рвал себя, как книгу — без конца,
Внутри — обрывки, пыль и повторенье.
Вопросы зрели, но в ответ — глуха
Молчала боль, ломая отраженье.

Я стал никем. Но всё ещё кричу
Сквозь мир, где нет ни «я», ни даже тени.
И каждый шаг — разрыв, как на ветру,
Где я забыт. И в этом — утешенье.

Тень. Остался странный свет —
Без имени, без цвета и стремленья.
Я шёл туда, где больше "я" уж нет,
И стал ли я? Или ушёл в забвенье?

Мир, что я создал в вечной пустоте,
Не держит — но и выпустить не может.
Я был собой... А в сердце — пелена,
Как след в тропе, что мгла забудет.

Я ждал, как угли ждут огня,
В осколках бытия искал
Свой путь — под светом чьей-то тени,
Где был я... и кем же стал?

Ты злился — я смеялся вслух,
Смеялся, чтоб не выть от пуль.
Я был как воск — под тенью духа
Твоей безмолвной, странной воли.

Сгорая в тишине ночной,
Я целовал тебя без боли.
В тот час — ты был. И я с тобой.
Меня вела нить безрассудства.

Так пьют безумцы имя твёрдое,
Когда и голос — не опора.
Я ждал. Но в сердце шла война.
Ты спал, а я считал узоры.

Я жду, я верю,
Я верен каждой нити.
В каждом взгляде — вижу свет,
Полнен жизнью без преград.

Ты забывал — я помнил срок.
Ты злился — я молчал в ответ.
Ты падал — я держал порог,
И не просил награды в след.

Не требовал, не ждал тепла,
Ни слов, ни боли пополам.
Ты шёл сквозь бурю — мне пора
Стоять с ведром у входа к вам.

Весь смысл — быть в тебе, с тобой:
Где взгляд, где тень, где тишина.
Так предан пёс — не наготой,
А в буднях. Без пути. Без сна.

Я слышал зов — без имени и формы,
Он шёл сквозь сны и утреннюю мглу.
Как будто кто-то в песне тихой
Звал в пустоту, не зная сам, к чему.

Я следом шёл — по ржавым рельсам мыслей,
Где мхи сомнений прорастают в кровь.
В чужих глазах — блестел и мой раскол.

Я знал, что где-то за пределом глаз,
За горизонтом слов и тишины,
Живёт ответ — как вдох желанья
Из чьей-то тайной, древней глубины.

Я шёл за эхом, что другим явилось,
Собой платил за бег к надежде.
Но где конец? Лишь зеркала и ложь,
Где каждый шаг — уже рисован зыбью.

Ничто не ждет. И не было начала.
Идея цели — тонкая обманка дня.
Я гнался за ничем. И в этом — суть. Начало.
Сам — и бег, и пустота, и тень.