Пишу из вечного, ледяного "всегда всё сложно",
Здесь каждый скрытен, неразговорчив и осторожен.
Здесь ветры ищут тепло, друг за другом снуют под кожей.
Найдут - и сразу доносят о том своему главарю.
В скорлупу возвращаюсь. Всё та же в ней пыль и грязь.
Стынет кровь. И густеет, подобно древесным смо́лам.
Тьма хохочет: "Что, вылазка в светлое не удалась?
Что глаза опускаешь, и ходишь совсем не весёлым?"
Здравствуйте, доктор... Я, видно, из многих из тех,
Кто слепо верил, всему в мире есть объяснение:
Тут вот - хорошее... Это вот - истинно грех...
Только теперь осознал, что я был в заблуждении.