Он шёл
Земля догорая дымилась - сгорела дотла,
Горячим порывом ветер гонял от травы золу,
Он шёл по степи, а вокруг тлели чьи-то тела,
Напрасно пыталось солнце лучами рассеять мглу.
Боялся смотреть вперёд, опустил вниз свои глаза,
Ступая по выжженной, чёрной и мёртвой земле,
Покрытые пеплом кругом расстилались поля,
Он шёл не зная куда, оставляя свой след по золе.
В душе ни надежды, ни веры, теряя рассудок, моля,
Он шёл измождённый готовый проклясть судьбу,
К кровавому небу вскинул лицо и зверем скуля,
Взывал он о смерти, но бог не услышал мольбу.
Пытаясь всё вспомнить, он встал, оглянулся назад,
Обрывками память вернула его во вчерашний день,
Вспышкой мелькнуло – враги, атака, стрельба,
Со свистом летели пули врезаясь в тела - мишень.
А дальше был мощный взрыв, содрогнулась земля,
Вгрызаясь в почву огнём рос в небо гигантский гриб,
Звёзды посыпались вниз и сошла с орбиты луна,
Он друга собой прикрыл, а тот прохрипел: – Беги.
Он вспомнил крики людей, их мучительный вой,
И кто-то вспорол небеса и вылил на землю всю мглу,
Он шёл по мёртвой земле не зная, что он неживой,
А ветер горячим порывом гонял по степи золу.
Свои проклиная грехи .
Высматривая на небе ,
Хоть капельку света ...
Он был подъитожен собой ...
И любил стихи ...
А смерть презирал по - полной ...
И сроду не бегал ...
От ужаса трупов кровавых ...
Воняющей лжи ...
За правду он пер напролом ,
Отгоняя усталость .
И страшное имя его ...
Не звенело в тиши ...,
А в каждую душу
По строчечке
Тихо прокралось ...
Поэту легко быть убитым ...
Его не поймут ...
Ну может быть
Всуе за рюмкою горькой помянут ...
Никто не успеет ...
Всегда не хватает минут ...
И только слова бесполезные
К смерти всё тянут ...
Он глупый ...
Он щедрый
На ласку ...
Он истово зол ... ,
Когда его силы питают
Родник неприязни ...
Он просто писал для скрижалей
И к вечному шёл ...
По трупам живым
Не сложившимся
Будто
На праздник .
Люба , простите меня ! Такое настроение. А стих Ваш замечательный !