В наглухо забитое окно,
Постучала запоздалая удача,
Здесь давно не ждёт её никто,
Только стеарином свеча плачет.
Покидают старые друзья,
И дома становятся чужими,
Вспоминают только иногда,
Что когда-то счастливо тут жили.
Здесь покой по стенам берегут,
Неживые с фотографий лица,
Заплетёт орнаментом уют -
Пыль, и ваза без цветов пылиться.
Снова осень ходит по земле,
Зажигая даль небес шалфеем,
Плачет свеча воском на столе,
О прошедшем счастье не жалея.
В жизни всё не так, наоборот,
Нам порою смысл непонятен,
Запоздавшая удача у ворот,
Осень наступившая некстати.
Удача?!,а значит жизнь продолжается...