Не ищу спасение в твоих ладонях,
Забуду всё, не слышу, не вижу, не помню,
Лицом в ладонь в перекрёстки линий,
Как воздух губами вбираю это родное имя.
Читаю с ладони вздохами оттиск,
Слова собираю зерном для птиц в го́рсти,
В силу каких-то своих особых умений,
Тасую буквы у слов в надежде на совпаденья.
Изгибаясь уродливо в бок на ладони,
Линии жизни стекая уходят вниз монотонно,
Плевать, так наверное будет уместней,
Сказать - «Прощай, нелюбимый,» в отместку.
Счастье ведь это, только в горсти просо,
Пёстрой мозаикой в ладонь собери просто.
Лезет в душу солнце лучом-занозой,
Не приду за любовью к тебе, за новой дозой.
Да...в любимом все прекрасно...и звук имени...и запах...и ладонь...и линии на ней...все..все...не надышишься...не насмотришься...
Так устроено....придумано...не нами...а за дозой...побегу...поползу...так устроена..увы...не моя вина...
Произведение не то чтобы описываети отражает...через него ...чувствуешь..
Так устроено....придумано...не нами...а за дозой...побегу...поползу...так устроена..увы...не моя вина...
Произведение не то чтобы описываети отражает...через него ...чувствуешь..