Рефлексия

Стихов написано немало,
Хорошие — наперечёт.
И в общем-то, поэт бывалый,
Ну как поэт... Так... Рифмоплёт.



Поэт такой себе, неважный,
Не наградил талантом Бог.
А просто пыльный червь бумажный,
Шедевра сотворить не смог.

​Остыло бурное стремленье
Из текстов образы ваять.
Исчезло страсти возбужденье,
Когда марается тетрадь.

​И вспоминаю о той вспышке,
Которой заживо горел.
О скудном, маленьком умишке,
Что так, увы, и не прозрел.

​А может, это и не важно —
Претензий целый миллион.
Взять да валить слова тиражно,
Кроить из текстов Вавилон.

​Наверно, хватит истязаться,
Винить себя в упадке сил.
Желать величия и глянца,
Тушить вином свой жадный пыл.

​В душе лопатою копаюсь,
В порочном круге бытия.
Ищу лицо и разбиваюсь
О стену собственного я.