Первый стих

Поэт ли я, что скажешь ты,
Суровый критик мой — читатель?
С причудой слог моей строфы,
Быть может, оценит мечтатель...

​Поэзия — шальной конёк,
А проза легче, без сомненья.
И часто так, что невдомёк,
Как строить рифм переплетенья.

​Пусть не поэт, чего скрывать,
Порой в словах язык ломаю.
Жду, чтоб настала благодать —
Тогда пишу, что сочиняю.

​Тружусь над словом непростым,
Чтоб стало каждому понятно,
Читать — себе, звучать — другим,
И чтобы было всем занятно.

​Плоды поэзии в сердцах
Нам светлость духа пробуждают.
Холодный исчезает страх,
От слова лёгко льдины тают.

​Одно из множества искусств,
Где дух парит в порыве чистом,
Здесь мало вспышки сильных чувств
На трудном поприще тернистом.

​А муза к каждому, всегда,
Приходит в жизни хоть однажды.
Но, к сожаленью, сквозь года
Едва ли дар рассмотрим дважды.

​В сих строках взялся я дерзнуть
Коснуться за руку с искусством,
Чтоб первый поэтичный путь
Не показался безрассудством.