Живу только в стихах

Проснусь — и снова мрак у входа,
Тяжёлый день стучит в окно.
Мне не мила теперь природа,
И на душе моей темно.

Моё дитя ушло навеки,
Погасла яркая звезда.
Смежились ласковые веки,
И стихла радость навсегда.

Душа расколота на части,
Как хрупкий лёд под сапогом.
Нет в этом мире больше счастья,
Лишь скорбь заполнила мой дом.

И нервы, будто злые струны,
Дрожат от ветра и обид.
Я, словно памятник чугунный,
Что одиночеством разбит.

Пытаюсь жить, как прежде жили,
Но путь закрыт, и мост сожжён.
Мечты засыпаны во пыли,
А явь — лишь горький, вечный сон.

Лишь в рифмах я ещё дышу,
Там боль находит свой приют.
Когда я строчки те пишу,
Они покой мне отдают.

Бумага стерпит все рыданья,
Перо — мой верный, тихий друг.
В стихах — мои воспоминанья
И сердца прерванного стук.

Не жду я лекаря и чуда,
Разбито сердце, нет огня.
Я прихожу из ниоткуда,
Где тени прячут лишь меня.

Живу я только в этих строках,
Вне них — лишь пепел и туман.
В своих стихах, порой жестоких,
Я прячу свой больной изъян.

Фото взято с открытых источников.