Чувства прибитые к фитилю

Напрасно в тумане вязком искать свой забытый дом,
Когда под нарядной маской скрывается только гром.
Но я погрузилась в омут, в изрядно густую мглу,
Где чувства мои утонут, прибитые к фитилю.
Я скована этой стужей, смотрю на пустую даль,
И шёпот мой стал не нужен, окутав меня в печаль.
Казалось бы, мир огромен,
ищу я впотьмах ответ,
И вижу ты так спокоен, когда меня рядом нет.
Не движут эпохи видом, застыл календарный бег,
Но с ловкостью инвалида я строю свой ковчег.
Я падаю, спотыкаясь о чьи-то ещё ступни,
Не сущность моя иная, иная лишь цель средь них.
Забывчивость это благо, чтоб мысли «зачем и как?»
Внутри не плодили страха, сгущая полночный мрак.
Я стану искать улики средь масок и лиц чужих,
Пока не затихнут крики в глубинах души моих.
Я словно немой довесок к параду пустых фигур,
Мой путь не широк, не весок, я жертва своих цензур.
Я здесь добровольно сгину, а может я лишь эскиз?
Любовь наносила раны, ведя меня плавно вниз.
Незнание это слабость, надеялась... всё не зря,
Но в горле осталась сладость сгоревшего сухаря.