Мы ищем ответы в чужих словах

В подвале вселенной, где нет часов,
Старик сортирует людские вздохи.
Там тысячи запертых на засов
Историй, забытых в иной эпохе.
Однажды туда забрела душа,
Искала свой том в золотом окладе.
Листала страницы, едва дыша,
В надежде на строчку в пустом параде.

Но книга была холодна, как лёд,
Ни слова о боли, ни капли страсти.
Старик улыбнулся: «Твой черёд,
Писать свою жизнь, а не ждать участия».
Душа поняла, что она перо,
А космос, чернильница в божьем храме.
И всё, что казалось когда-то злом,
Стало лишь фоном в красивой раме.

Мы ищем ответы в чужих словах,
Забыв, что бумага ещё белеет.
И только когда побеждаешь страх,
Твой почерк на небе гореть умеет.