Удел Поэта

Не злато манит, не богатство,
Не звон монет в кармане ждёт.
Поэту — вечное мытарство
И скромный, тихий небосвод.

Его удел — слова и строки,
Что рвутся из души живой.
Не знает он земных пороков,
Лишь ищет истину порой.

В мечтах витает, в грёзах бродит,
И мир вокруг — лишь холст для чувств.
А жизнь его порой проходит
Вдали от суетных искусств.

Не жди от рифмы серебра,
Не жди от строчек звонких кладов.
Поэта доля — лишь игра
С судьбой, что дарит боль и радость.

Он может мир перевернуть,
Заставить сердце биться чаще.
Но вряд ли сможет он вернуть
Себе богатство, что не слаще.

Так пусть же будет так всегда:
Поэт — не тот, кто копит злато.
Его богатство — навсегда
В душе, что светится крылато.