Герой нашего времени селфи на краю

Твой Печорин не скачет на коне,
Он мчит на каршеринге сквозь туман.
Он ищет скуку в ледяном вине
И пишет в блог свой ядовитый роман.
Он ставит фильтры, ловит лучший кадр,
Чтоб показать, как он устал от всех.
Его душа — пустой, холодный театр,
Где вместо слёз — запрограммирован смех.


Его княжна Мери — не в Пятигорске,
Она в кофейне делает контент.
Она читает паблики о сорсе,
И ждёт любви, как важный дивиденд.
А он играет, ставит ей ловушки
Из недомолвок, лайков и цитат.
И разбивает хрупкие игрушки,
И сам себе потом почти не рад.

И Бэла — это не дитя Кавказа,
А та, что верила ему на честном слове.
Он взял её любовь, как будто стразы,
И бросил, растворившись в общем рёве.
А Максим Максимыч — старый друг из чата,
Что пишет: «Брат, ты как? Не пропадай».
Но у героя вечно виноваты
Все те, кто просят заглянуть за край.


И лишний человек — уже не в книжке,
Он в каждом, кто боится прямоты.
Кто прячет сердце под смешной нашивкой
И строит из сарказма все мосты.
И осень — это просто фон для фото,
Где он стоит, красивый и чужой.
Герой, что ищет в ком-нибудь хоть что-то,
Но так и не встречается с собой.