За этот год

За этот год, пока неслась планета
в холодном космосе, не ведая преград,
я изучала личные приметы
своих пустынь, своих цветущих врат.

Зимой во мне был север. Белый, снежный.
Безмолвный край, где не слыхать шагов.
Я строила свой дом из веры нежной,
что я смогу прожить и без богов,
без тех, кто был опорой и стеной.
Я стала для себя самой собой —
и компасом, и картой, и маршрутом.
И согревалась чаем с бергамотом,
когда метель стучалась мне в окно,
и было так отчаянно темно.

Весна во мне разлилась половодьем,
снега растапливая, руша льды.
Я стала вдруг капризней и свободней,
смывая прошлогодние следы.
Я жадно слушала, как прорастает
трава сквозь камень, как поют скворцы.
И та моя часть, что вечно обитает
в тени, вдруг сбросила свои венцы
из боли, страха, горя и тоски.
И стали мысли так легки, легки,
как будто я не шла, а танцевала
на улицах пустого карнавала.

А летом я была подобна югу —
горячей, пряной, полной спелых гроз.
Я отпустила лучшую подругу
и сотни непролитых детских слёз.
Я научилась принимать подарки
от жизни, не испытывая стыд.
И дни мои горели ярко, ярко,
как будто каждый — редкий самоцвет.
Я поняла, что сила не в броне,
а в том, чтоб разрешить расти во мне
и сорнякам, и розам, и полыни.
И стала цельной. Наконец-то. Ныне.

И осенью пришёл покой и мудрость.
Туманы стёрли резкость всех границ.
Я принимала пасмурную хмурость
и стаи улетающих на юг синиц.

Земля свой путь прошла. И я прошла свой.
От полюса до тропиков. Внутри.
И на руинах жизни старой, прошлой
зажглись совсем другие фонари.