Золотая клетка

Нам с детства в книжках рисовали схемы,
где счастье — птица, бабочка, цветок.
И мы решали главные дилеммы,
что радость — это солнечный поток,
а не купюр потёртый номинал.

Но вот рассвет. И мир практичней стал.

Чтоб просто жить, чтоб просто сделать вдох,
тебе не нужен ветхости пророк,
тебе нужна страховка на здоровье,
оплаченный заранее талон.
Любовь — не купишь, спорить не готов я,
но ужин при свечах — оплачен он.

Искусство — это пища для души.
Но чтоб её отведать, не греши
на скупость, а достань из портмоне
билет на выставку, что там, на той стене.
И даже мудрость, скрытая в томах, —
имеет цену на больших складах.

Нам говорят: «Развитие, культура!»
Но в храм искусства, в Лувр или в музей,
ведёт не тяга к вечному — купюра,
и вход оплачен тысячей рублей,
что ты с трудом донёс до этой кассы.

И ты бежишь по выжженной трассе
из смен, проектов, планов и отчётов,
из бесконечных денежных расчётов,
чтоб выкупить глоток простого счастья:
тарелку супа в зимнее ненастье,
ботинки, чтоб не промочить следы,
и крышу от вселенской пустоты.

Мы все твердим, что счастье не в монетах,
но строим для него из них вольер.
И наша жизнь на маленькой планете —
лишь банкомат, что ждёт своих премьер.