Мы думаем, что мы идём по тропке,

Мы думаем, что мы идём по тропке,
Проложенной кем-то давным-давно.
И ставим жизнь в стандартные коробки,
И смотрим в предсказуемое окно.

Нам кажется, что всё предрешено:
Вот поворот, вот яма, вот подъём.
И то, что было в детстве нам смешно,
Мы взрослыми серьёзно назовём.

А что, если дороги вовсе нет?
Есть просто поле, дикое, пустое.
И каждый шаг, что мы творим на свет -
Лишь семечко, посаженное тобою.

Из одного - цветок обиды злой,
Колючий, острый, с ядом в лепестках.
Другое семя - прорастёт травой,
Что лечит раны на твоих руках.

Вот дерево сомнений и тревог,
Что тень бросает на твой светлый путь.
А вот - любви и нежности росток,
Что не даёт в отчаянье свернуть.

И ты не путник, ты - садовник, знай.
Тебе решать, что будет здесь расти.
И превращать свой личный дикий край
В тот сад, в котором хочется цвести.