Она носила прочность

Она, наверно, знала с давних пор,
Что быть собой — искусство не для слабых.
Она вела с реальностью свой спор,
Где слёзы — непростительны, как страхи.

Она носила прочность, как наряд,
Что скроен был из гордости и долга.
Не тратила на жалость нежный взгляд,
Не раскрывала сердце без предлога.

Она пила рассветы как бальзам,
Склеив осколки сломанных желаний.
И улыбалась утренним часам,
В груди скрывая бездну расстояний.

Она могла стать пламенем в руках,
А после — льдом, непроницаемым и чистым.
Её душа хранила столько крах,
Что стал напрасным каждый твой допрос неистовый.

А ты всё бьёшься в каменный утёс,
Надеясь, что однажды он ответит.
Она же собирает мёд из грёз,
Идёт вперёд. И взглядом не отметит.