Кладбище в стихах

Не надо восхищаться тем, что я пишу,
В моих стихах — надгробия несбывшихся надежд.
Я в двоемирье одиночества давно ищу
Обломки света между бездн, где память режет, как мятеж.

Мне ненавистна эта рваная граница бытия,
Где строчки держат крепче, чем объятия живых.
И то, что кажется - исповедь нежная моя,
Лишь саван для умерших чувств, для снов, навек забытых, но живых.

Меж нами — не полотно, а открытая рана из слов и молчаний,
Из задушенных воплей и недосказанных признаний.
В ней чистота несбывшегося сплетается с ядом разочарований,
В узор мучительный несовместимых воспоминаний.

Я бы всё прошлое сожгла в пепел без сожалений,
Чтоб забыть тот проклятый час, когда перо стало скальпелем.
Когда вдруг поняла, что воскрешая тени,
Я превращаю сердце в склеп с незапертыми дверями.

В стихах моих — не память, а кладбище невысказанных слов,
Всех тех, кого не удержала я слабеющей рукою.
Словами создала я вечную тюрьму из снов,
И этот плен стал для меня единственной судьбою.

И потому такая неизбежная, пронзительная боль —
Жить между строк, с душою, разделённой на до и после.
И знать, что каждый стих — не исцеление, а соль
На незакрытых ранах, что не срастутся, сколько ни проси.

Я собираю по крупицам разбитое зеркало души,
Но отражение в осколках только множит страдания.
И снова в ночи рождаются рифмы в тиши —
Моя вечная казнь и единственное оправдание