Мои стихи становятся с годами глуше

Мои стихи становятся с годами глуше,
Как эхо в зарастающем саду.
Когда-то рвали мне на части душу,
Теперь лишь тихо шепчут на ходу.

Я помню, как писала в исступленье,
Когда под сердцем жил холодный нож.
Как каждое моё стихотворенье
Рождалось в муках, вызывая дрожь.

Я собирала боль по каплям в строки,
Несла её, как драгоценный груз.
И думала, что буду одинокой,
Если однажды с болью разлучусь.

Но время — врач искуснее любого,
Оно и раны лечит, и слова.
Мои стихи... они всё так же, снова
Рождаются, но иначе, едва

Касаясь тех глубин, где я храню
Свои воспоминания и тени.
Я боль свою как дикого коня
Приручила для тихого смиренья.

И с ней теперь мы ходим рядом, вместе,
Как старые знакомые в пути.
Мы больше не враги и не невесты,
А спутники, что научились жить.

И пусть стихи мои не так пылают,
Как в дни, когда я падала на дно,
Они теперь, как мудрость, расцветают
В том сердце, что уже не сожжено.

И я не стану извиняться больше,
Что не пишу, как раньше, — в кровь и в крик.
Мне тишина открыла больше боли,
Чем самый оглушительный язык.