Жила на свете женщина одна

Жила на свете женщина одна,
Что боль свою хранила как святыню.
Все беды собирала, как жнея,
Считая путь в рай выстеленным ими.

Она их берегла, как жемчуга,
Перебирала в мыслях день за днём.
А Смерть ей протянула свиток малый
С вопросом главным: «Где любви твой дом?»

«Я всех прощаю и прошу прощенья» —
Простые буквы, тяжкие как гром.
Но сердце вдруг заполнилось смятеньем,
И страхом обернулся разум в нём.

Всю жизнь она свой мрак сама творила,
Винила всех, себя не осудив.
Она считала, что к небесной силе
Восходит по ступеням из обид.

Её мир полнился отравою и ядом,
Он по венам тёк вместо алых рек.
Не создала очаг тепла и лада,
Лишь потому, что злилась на свой век.

Теперь открылась истина простая —
Любовь к себе не в жалости живёт.
Прощение — как ключ от врат закрытых,
Что сердце отмыкает для высот.

Начать сначала — выбор мудреца,
Чтоб душу из-под пепла возродить.
Ту душу, что в темнице задыхалась,
Чтоб научиться искренне любить.

P.S. В основу этого стихотворения легла древняя притча о прощении, рассказывающая о том, что непрощение — это яд, который человек пьёт сам, надеясь отравить другого. Истинная мудрость состоит в осознании того, что прощение освобождает прежде всего самого прощающего, открывая путь к исцелению и внутреннему преображению.