Непрочитанные страницы

В тиши ночной, когда весь мир объят покоем,
Когда часы безмолвно стрелки вдаль ведут,
Я открываю душу, словно книгу,
И позволяю строчкам течь, как будто ртуть.

Мои стихи — как тайные послания,
Не для чужих, но и не для себя.
Они — мосты меж явью и мечтами,
Они — следы, что оставляю я.

Порой мне кажется — зачем всё это?
Зачем писать, когда не слышат нас?
Когда слова, как птицы безответно,
Летят в пустой, безмолвный час?

Но что-то глубже логики и смысла,
Что-то древнее, чем сам земной наш путь,
Ведёт рукой, диктует каждый образ,
Не позволяя сердцу отдохнуть.

Я пленница своих же откровений,
Я странница в мирах, что создаю.
И с каждой строчкой, с каждым новым словом
Я заново свою судьбу творю.

Никто не знает, может быть, столетья
Пройдут, и мир изменится вокруг,
Но где-то в глубине библиотеки
Мои стихи найдут случайно вдруг.

И кто-то, так похожий на меня душою,
Прочтёт их трепетно при свете ночника,
И вздрогнет, ощутив невольно,
Как бьётся в унисон его строка.

И в этом, может быть, и кроется разгадка —
Мы пишем, чтоб не чувствовать конца.
Мы пишем, чтобы жить в словах и чувствах,
Мы пишем, чтоб оставить след в сердцах.