Я был живым ещё вчера..
Сегодня снайперскую пулю
Своею грудью повстречал,
В начале дня, в конце июля.
.
Мечтал обнять свою жену
И дочь, она уже большая,
Я два часа как не живу,
Но автомат в руке сжимаю.
.
В моих глазах немой укор:
Да как же так, мне жить охота!
Нет, я не верю до сих пор,
Что я холодный груз двухсотый
.
Что мне жену не целовать,
Не петь с друзьями под гитару,
Рассвет на речке не встречать
Закат в саду за самоваром.
.
Да как же так? Нет, так нельзя,
Ложиться в гроб мне слишком рано!
Пусть подождёт ещё земля,
Пусть не смертельной будет рана!.
.
Но... Два часа, как я убит
Лежу холодный, бездыханный,
Судьбою выкинут кульбит
В рассвете утреннем, туманным.
.
* * * *
Плывут по небу облака
Над полем утреннего боя,
Глядят на мертвых свысока
И тянут души за собою.

Сегодня приснился мне блюз,
Губная гармошка, гитара...
Какой то охрипший француз
Дышал в микрофон перегаром.
Струился неоновый свет,
Рисуя абстрактные тени.
Тянулись дымки сигарет,
Как тонкие стебли растений.
Мелодия южных полей,
Вкус чёрного горького кофе,
Палитра рекламных огней,
Огранка вином философий.
Бармен с бородой a la russe
Зевал на бутыль с алкоголем,
Мне снился лирический блюз,
Я им по хорошему болен.
* *. *. *. ". *
Гитарная стонет струна,
Губная гармошка ей вторит.
Вливается блюз как струя
В мой мир, необъятный как море.

О строгий критик! Мы с тобою братья!
Родные, по бумаге и перу.
Упорно буду рифму в стих искать я,
В мучениях найду её к утру.
А ты, мой брат, всю ночь спокойно дрыхни,
К обеду встань и выпей кофею.
Когда за стенкой шум соседей стихнет
Мой стих прочти и напиши статью:
"Какие образы! Какая рифма!
Безукоризненность и точность ритма!
А тема - актуальна и свежа.
И техника - всего два падежа."
Другой мой стих ругни - так, для пиара
Чтоб знали все, что ты не лыком шит.
Поддай слегка критического пару,
Но всё же похвали - "хорош пиит".

С тобой мы связаны одною цепью.
Фехтуем мы не шпагой, но пером.
Скачу ковбоем на Пегасе степью,
Поросшей рифмой, сверху ты орлом.
Бывает, мы ругаемся и спорим.
Бывает шутим, улыбаемся и льстим.
В стихах мы вместе, в радости и горе
И дышим воздухом Поэзии одним.

...все мы немножко лошади..."
В. Маяковский.
"...все мы немножко графоманы..."
С. Труфанов.


В кармане бумажки с обрывками фраз.
Задумчивый взгляд затуманенных глаз.
- Кто видел мою авторучку?
И чиркает вновь закорючку.
"Всё лучше рыбалки" - вздыхает жена,
"Всегда под рукой, если помощь нужна.
Вот только бывает рассеян,
За что был не раз и осмеян."

И пишет и пишет ночами и днём.
Под белой берёзой и под фонарём.
В окошко глядит он и смотрит с моста.
Опишет любимой глаза и уста.
Все праздники знает он на перечёт
И каждому празднику рифму найдёт.
И детские сказки, конечно,
Порою он пишет успешно.

Но любит ещё графоман помечтать,
Как славы народной получит печать.
Начнётся издательство книжек
И классики станут поближе.
Стекают в карман гонорары рекой.
Поклонники(онницы!) бродят толпой.
Но что ещё надо поэту?
Ах, да и в журналы портреты!

Но критики - бесы не любят его.
Увидят, прочтут - отругают всего.
Над ним изгаляются, повод же есть.
А кто - то вдруг вспомнит про старую месть.
Но стерпит издёвки легко графоман:
- Всё зависть, всё подлость и просто обман...
Опять он грызёт авторучку -
Жди к вечеру опусов кучку.

Старые ботинки
В уголке, в прихожке.
Стоптаны подошвы,
Содраны носы.
Хожены тропинки,
Пройдены дорожки
И потерян прошлый
Глянец новизны.

Выкинуть их жалко,
Может пригодятся,
Например на даче,
Поливать шпинат.
Или на рыбалке,
Два помятых братца
Будут кстати, значит
Пусть ещё стоят.

А сегодня в ванной
Я, решив побриться,
В зеркале увидел
Ношенный "башмак".
Это и не странно,
Годы вереницей
В полинялом виде
Ускоряют шаг.


Старые ботинки.
Мы ещё послужим.
Мы ещё потопчем
Долгие пути.
Пусть у нас морщинки,
Это всё снаружи,
Но зато мы очень
Мягкие внутри.

День, подарив кому удачу,
Кому от счастья черепки,
На запад плёлся старой клячей
И канул в недра хроники.

Вчерашний день тоской и грустью
Меня с лихвою загрузил.
Я был забытым захолустьем
С депрессией в диагнозе.

Не пил, но будто бы с похмелья,
Не жил, а кое- как влачил.
Мой мозг сверлили мысли дрелью,
Сжимали словно обручи.

Но мой характер переменчив,
Мне за вчерашнее смешно.
Свой дух - клубок противоречий
Ношу, как знамя, бережно.

Вчера печаль, сегодня радость.
С утра верхушка, ночью дно.
Разнообразие как данность,
Ни жарко с ним, ни холодно.

Утро наглое бьётся в окошко,
На плите сипло чайник поёт,
В паутине повесилась мошка,
Тянет спину, мурлыкая кот.
Отродясь я не верил в приметы,
Гороскопы, как правило, врут,
На вопросы всегда есть ответы,
Если правильно их задают.
За окном пролетела ворона,
Неспеша, ей претит суета,
Лишь бы не перепутали с дроном,
Вот тогда у вороны беда.
Я смотрю на хорошеньких женщин,
Проверяя в себе мужика.
Но привлечь мне особо их нечем,
Не вблизи, и не издалека.
Мне ещё на обочину рано,
Хоть нескромен мотора пробег,
Я ходячее скопище праны -
Жаль, что тает как мартовский снег.

.
Нацежу в свой графинчик грамм двести,
На закуску - соленых груздей,
Я для всех на сегодня в отъезде,
Но доступен для странных идей.

Солнце брызжет лучами безбожно,
Под одеждами млеют тела,
Неумело и неосторожно
Мчится мир закусив удила.

весь мир - театр, а люди
в нём актёры..."
В. Шекспир



Уже не тот, каким я был вчера,
Ещё не тот, каким я буду завтра.
Событий неизбежных череда -
Репертуар судьбы моей - театра.
Какой-то неудачник сценарист
Штампует мне бездарные сюжеты:
Вчера я стойкий материалист,
Сегодня дёрнул чёрт пойти в поэты.
Бывало, излучал я оптимизм,
Улыбкою внушающей надежду,
А после, как поймавший ревматизм,
Бродил в тоске среди людей и между.
Не зарекаться, жизнь сплошной сюрприз -
Я это осознал совсем не поздно,
Но строить на лице всё время "чиииз" -
По меньшей мере будет несерьёзно.
Не только внешне, но и в голове
Со мною происходят перемены,
В последней биографии главе
Спектакль отыграв уйду со сцены.

Да, я уйду, но это всё потом.
Где этот автор всех моих терзаний?
Я попрошу его лишь об одном:
В последний раз вписать любовь в сценарий.
Так хочется вдыхать, расправив грудь
Пьянящий воздух нежности и страсти.
Пройти знакомый, не безгрешный путь,
Ну а потом: "здесь клуб старпёров? Здрасте..."

Тишина. Темнота. Предрассветье.
Ни луны. Ни звезды. Ни тебя.
Я как будто один на планете -
Ветер в дальних, забытых степях.
.
Я один в центре шумного бала,
Лет безликих промчалась гурьба.
Может быть ТЫ меня потеряла,
Может быть потерял Я тебя .
.
Забываются серые будни,
Утихает шум праздничных дней,
Будем вместе мы или не будем -
Чернобровой гадалке видней.
.
Пустота. Глухота. Отрешение.
Ни улыбки твоей. Ни тепла.
Только памяти чуждо забвение -
Бьёт по прежнему в колокола.

Полумесяц висит над околицей
И как- будто о чём то грустит,
Может он упоительно молится
На распутье межзвездных орбит.
Или думает о бесконечности
Мироздания тайных глубин,
Мирно спит в океане беспечности,
Для тревог не имея причин.
Вот и мне бы вот так успокоится,
Завернуться уютно в астрал,
Распрощаться с угрюмой бессонницей
И забыть всё, о чём так страдал.
Помолиться, неистово, искренне,
Все обиды простить и забыть.
Не копаться, не спорить об истине,
Облегчить свой бесхитростный быт.
*. *. *. *. *
Чтоб луною повиснуть над пропастью,
Ход времён наблюдать с высоты,
Нет нужды обладать суперловкостью.
Только б выбраться из суеты.