Нарочито былинным анапестом
палимпсе́сты строчу ежедневные.
Об одном смысле жизни разлапистом
все памфлеты разнузданно-гневные.

Выдам мнимое я за действительность,
пощадив свои нервные клеточки,
бесталанное за исключительность!
И мне жаль, что не кормлены деточки.

Откровением стала банальщина,
потому что мы необразованны,
демократия стала банановой,
а народ в ней нереализованный.

Баннер тут, постер там или памятник...
Сколько стало сирот героических!
И как много потребуют памяти
для имён этих, Ваше величество?

Нарочито былинным анапестом
палимпсе́сты строчу ежедневные.
Об одном смысле жизни разлапистом
все памфлеты разнузданно-гневные.

Москва, март – Санкт-Петербург, май 2023 г.
#поэзия21века #моистихи #палимпсесты

Хочешь меня не узнать?
Это не суждено.
Прудика видишь гладь?
Я в нём слепое пятно.

Я тебе не мешал
с миром знакомить нас.
Честный, я не скрывал
неравнодушных глаз.

Солнце везде одно,
небо всегда вверху...
Мне быть в пути чудно,
ты же кричишь: «Ийййяху!»

Всё, что я наблюдал,
можно узнать в ГуглЕ.
Я люблю за рулём,
ты любишь на руле.

Дом мой остался здесь,
горы твои ушли.
Сколько на них не лезь,
будут они вдали.

Мало сказать о нас,
хочется обо всём.
Ты тянешь на Кавказ,
мне же милее дом.

Ты поезжай туда,
хочешь, меня возьми,
Я буду здесь всегда,
ты будешь там, пойми:

душ мало в деревнях,
а в городах полно.
Разное всё, но, ах!
кажется, всё одно.

То же, что понял я,
пусть вызывает смех:
Видевший муравья,
думает, видел всех.

Хочешь меня узнать?
Это не суждено.
Прудика видишь гладь?
Я в нём слепое пятно.

Волгоград, лето 2021 г.
#поэзия21века #моистихи #хочешь

Зацелуй это место мечтами,
побеснуйся и просто прими:
лишь неправда сотрётся с годами.
Навсегда теперь стали людьми.

Заставляй меня думать о мире.
Обнадёжь, что я выше себя.
Убедись, что я глубже и шире.
Объясни, что я жил не любя.

Застывай перед каждым домишкой,
у которого робко, нелепо
мы решались. Всё было не слишком.
Мы впервые притронулись к лету.

Волгоград, апрель 2022 г.
#поэзия21века #моистихи #поцелуйцелуютебя

Я чувствую
себя
так,
как мореходы, когда море покидают,
как пенсией довольствуется лётчик,
как пепел после огненного рая,
или закрыт завод, а ты заводчик.

Когда оставишь дом, ты будешь гостем
везде, всегда не там, et cetera...
Мы в «пост-» живём, поэтому и постим,
и кожа – омертвевшая кора.

Мы блюз-шансон – мы моветон,
мы добро-злые – мы другие,
микс:
фолк-хип-
тип – R.I.P. –
кросс-стэп – Бостон.
До омерзения тупые.

Мы не хотим. Мы ловим вкус,
что задаёт фальшивый тренд.
Мы не испытываем чувств –
эмоций нам дороже брэнд.

Мы не устали, нас устали.
Мы не ели, нас ели.

Нам не замёрзнуть,
не растаять.
Нас не коснулось
воспитанье.
И всё серьёзно
на полдня,
на больше
нет тебя,
меня.

Москва, август 2022 г.
#поэзия21века #моистихи #дурнойтон

Клин
ледяной
нержавеющей стали –
тонкий барьер –
он разрезал сосуды,
отняв кислород
и возможность подумать,
лишая права на миг
и на чудо.

Он втиснут был
между
двумя сторонами
присомкнутых связок,
верхом и низом,
властью и стадом,
светом и тьмою,
жизнью и смертью,
чтобы закончить
прения мнений,
поток возражений,
шквал несогласий,
риски протестов,
горечь обид
и назойливых жалоб –
инакомыслить в строю не пристало –
нож в шею!

Глухая яма,
мокрая глина,
в прямоугольнике
яркое солнце
располовинено
контурным срезом
неплодородного
нечернозёма.

Краткое эхо,
страшная сырость
на чистой подошве
тех, кто обязан
скорбеть и отправить
все ритуалы,
стихающий стон
и подавленный возглас:
"Бунтарь правдорубный..."

Истину вырой –
с тобой прикопают.

В знак одобрения
и по традиции
всыплют три горсти
"пухового" ciao,
скажут последние
важные речи,
и бессловесная
бескалендарная
теоретически-утилитарная
вечность,
сверкнув отуплённым
бойком молотка
или в конец обезумевшим
обухом,
стукнет по шляпкам,
рождая зловещий
ультраутробный
звук внутригробный.
Всё.
Экс-аэробный –
торт анаэробных.

Москва, 10 сентября 2023 г.
#поэзия21века #моистихи #вход

Бьёшься в толпе, а лежишь в персональной
капсуле вечности, тлея заметкой
в памяти всех, для кого был реальным
(ты нереален для жмущих гашетку).
Каждый убийца, ты знай, что в пекарне
доходит и твой пирожок поминальный!
Тебе и всем жертвам устройством токарным,
зарегистрировав знаком товарным,
выточат скобы и гвозди для гроба.

Москва, 10 сентября 2023 г.
#поэзия21века #моистихи #идтивникуда

Март запомнился таким:
полинялые балконы,
цифровой, средневековый
Волгоград. Горим мы с ним.

В арках дикий ветер свищет,
волен, силой облечён,
не приручен, не учён,
не измерен, не учтён,
но в одном мной уличён –
вечно рыщет, смысла ищет,
раздаёт поэтам пищу,
чтоб писали ни о чём.

Мало света,
нормы нет тут,
истощаемой планете
жалко недр для тебя.
Этот роет, этот ноет,
этот нам дороги моет,
понимаю, что не стоит
тратить время на себя,
ведь домой зовут родные,
неизбежные чужие
крутят, вертят, теребят.

"Нервы есть" иль "нервов нету" –
равный толк, и потому
приравняю к одному:
я не верю никому,
кто находит общий смысл
вдохновенью моему.

Кто осознан, в том и сила,
а не в правде (их не счесть),
веселила, и вселила
смыслы золотая жила.
Населенье опьянила
и сама себя простила,
жаль, что всем не объяснила,
что иссякнет человек
прежде чем проест свой век.

Вот и стих мой дикий ветер.
Слаб, в неволе обречён,
и приручен – научен,
как измерен – так учтён,
всенародно обличен.
Всё. Не ропщет и не рыщет.
Нет поэта, в почву пищу.
И не пишут "о ни чём".

Век прошёл, март отменили
и балкон уж застеклён,
квантом город возрождён:
"Цифроград". А мы остыли.

Волгоград, март 2022 г.
#поэзия21века #моистихи #остывшие

Из жаркой страны в коробках
в холодную шумную древнюю
столицу, дыша в облаках,
летят над моею деревнею
табак, вино, Сванская соль,
домашних сыров бандероль,
папахи, кинжалы, костюмы,
магнитики, чашки и кружки...
Забиты воздушные трюмы,
и ждёт адресат безделушки.

Измято-безликий картон
сюрприз обещает тяжёлый:
"Усахелоури"? – не то.
"Тутуми" без вони ментола?
Мегрельская с сыром коврига?
Нет, к счастью, ценнейшая книга:
"А. Пушкин". В нём тыща страниц!
и тридцать шестой бородатый.
Вернейший анфас из всех лиц,
срисованных кем-то когда-то.

Истёртый до дыр переплёт,
обрывки от ткани истлевшей –
старуха сквозь время несёт
свет жизни его уцелевший.
Мне быть всего несколько лет,
а Пушкин – бессмертный поэт.
В песочной обложке – Тифлис!
И двух Александров великих,
как моря Тбилисского бриз –
усталая молодость фриков.

Москва, 28 августа 2023 г.
#поэзия21века #моистихи #книга

гугл выдаст без накала информацию тебе А упала Б пропала И сидела на трубе интеллект и его поиск конфликтуют и ворчат каратиста красит пояс депутата же мандат нет ни мысли нет ни слова чтобы выдать манифест А и Б не в тему снова на трубу хотели сесть раздираемый на части то читает то запьёт человек что ищет счастья но печаль свою найдёт воровская мудрость ложна за что взялся то твоё разрешили слово можно моветон жульё жлобьё поиск смысла, диадема наползают на глаза и извечная дилемма промолчать или сказать промолчишь впустую мудрый ну а скажешь идиот мысли пыльны рожа в пудре вдохновился и поёт полно полно говори же обещали не судить ах ты рыжий и бесстыжий хватит хватит говорить земленосная порода что на модном будет хтонь ведь в семье не без урода а урода ты не тронь насыпай все семы в топку багровеет обогрев допусти себя до кнопки поглупеешь поумнев выноси себя за скобки приплюсуй и умножай все откупоривай пробки и на землю выливай

Москва, 12 сентября 2024 г.
#поэзия21века #моистихи #ненормативное

Ну надо же! Я не железный.
Процесс ощущаю вневечный.
Он был, есть и будет, а я лишь 
недавно его замечаю.

Горячие атомы солнца,
что грели других на орбите, 
что были взбесившимся газом
плевавшейся в космос короны,
хлеставшей змею-бесконечность
доселе невиданной плетью!

Те атомы, что обречённо
вибрируют в теле живущем,
они же вернутся в обитель,
они вновь засветятся так, что
закрытого глаза сетчатка
обуглится. 
Бедные нервы
умеющей чувствовать твари,
не смогут послать и сигнала
в свой центр, ослепший навечно.

Когда-то остывшим частицам
(что сбились в комок живой глины,
собрали в пространстве подобных,
доверились смыслу движенья
и были в соседстве с бездушным)
дан шанс стать подобием мысли,
мгновенным участником действа,
какого-то в мире процесса.
К примеру, стать раковой клеткой.

Но атомы эти не могут
решать за себя, что им делать.
И нечему их беспокоить.
И некому их подзадорить.
И не с кем вступать им в союзы.
Они иногда остывают.

И их остужают не мысли,
не голод любви, не разлуки,
не вымысел о поединках,
не розовый пони предательств,
не зимняя температура,
не муки бесцельных беспутцев,
не вера, не знание истин,
не сухость пустыни безверья,
не шум ледовитого моря,
не дар, не проклятие инков,
не фальшь музыкальных потоков,
не ночь и не звёздное небо,
не странный удел одиноких,
а время – придуманный рок их.

Безмолвная лишь объективность
рукою своей не дрожащей
обыденно держит термометр.

Считает: 
"Плюс 27,
плюс 26,
плюс 25.
Хм...
Порядок.
Готов. 
Выносите".

Москва, 23 мая 2024 г.
#поэзия21века #моистихи #бывшиесолнцем

У бездомной любви нет приюта, она
просит милостыню у прохожих.
Она искренна да и собой недурна;
доброты ждёт и радости тоже.

Кто заметит её возле входа в метро,
тот брезгливо глаза свои прячет.
В них, в глазах, городской прокурор,
что имеет квартиру и дачу.

А бездомной мечтается: «Столько таких,
кто бы мог осчастливить бродягу!»
Но она замечает: слепым и глухим
её горем проникнуться в тягость.

Есть и те, кому жаль: те, кто брошен бывал,
кто ронял неудачно корону.
Но бездомной любви неуютен вокзал –
мучит жалость людей посторонних.

Ей бы просто того, чтобы нужною быть,
чтобы ценность её подчеркнули.
Уж как может она горячо полюбить!
Но прохожие словно уснули.

Паперть – скверное место для тех, у кого рука к личному благу простёрта.
Посетители храма мотнут головой:
«Неудачница...жертва эскорта...».

Разве важно, как стала бездомной она?
Разве кто-то живёт без ошибок?
Ты сыта, ну а завтра опять голодна...
Да кому не бывало паршиво?!

Всяк мечтает быть богом до тех пор, пока
приглашён на распятие не был.
Ветром будь для любви – разгони облака,
дай надежду на чистое небо.

У бездомной любви нет приюта, она
просит милостыню у прохожих.
Стань прохожим, что скажет ей: «Ты не одна,
мы с тобой так прекрасно похожи».

Москва, 25 июня 2024 г.
#поэзия21века #моистихи #бездомная

Стихотворение посвящается Горскому Ивану Михайловичу, Буниатяну Аветису, Рудаевой Даше, Мазиной Вике, Конотоповой Аксинье, Бойко Ане, Коротких Насте, Блинкову Лёше, Ворошилову Диме, Смирнову Данилу, Страховой Варе, Бородиной Лиле, Поветкину Тимофею, Саргсяну Рачику, Ахмеровой Ксюше, Хлебникову Артёму, Морозову Никите, Петровской Ариане, Хапровой Маше, Карасёву Артёму, Николовой Злате, Коробкиной Соне, Макарову Артёму, Савельевой Веронике, Милосердовой Насте, Зудиловой Соне, Косогову Матвею, Дубачёвой Даше, Юрченко Васе, Баклаковой Полине, Салямовой Амине, Фёдорову Максиму, Соколовой Софии, Шаренкову Мише, Хвостовой Насте, Дехтярь Герману, Семёнову Андрею, Виноградовой Афине, Ненадовской Лизе, Кружилину Сергею, Абдуразаковой Лере, Шишканову Андрею, Середа Ивану, Цветкову Ярославу, Ефременковой Эвелине, Цап Арине и каждому из ребят, которые узнают себя в этом тексте. 


PS: Я помню по именам, фамилиям (некоторых даже по отчеству) всех, кого учил, но предисловие будет совсем уж похоже на документ, не обижайтесь, ребята, если кого-то не упомянул здесь. Примите моё поздравление со взятием очередного рубежа и пожелание новых побед)) Поклон вашим родителям и учителям.

Ещё один поток созрел
и гордым стал фонтаном.
Он наконец-то повзрослел –
стремится к океану.

Да, дело давнее. Тогда
он был росой в тумане.
Не знал себя. «Ведь ты – вода,
потомок океана!
Ты как и я. Ты был везде:
и в шапке ледниковой,
и на пылающей звезде,
и в облаке суровом...» –
не досказал, не доуспел,
типичный человечек,
я лишь его запечатлел.
Он сам познает вечность.
А я настроил объектив:
искрятся капли в свете.
И быль моя всего лишь миф.
Её развеет ветер.

Лети на небо, стань дождём,
омой собою землю.
Земля горит, пока мы ждём,
пока мы мирно дремлем.

Москва, 1 июля 2024
#поэзия21века #моистихи #выпускникам

Посвящается А. Эйснеру, автору стихотворения «Человек начинается с горя...» (опубл. в 1932 г.).

Отпусти её. Пар уведёт пароход.
Волны дружно расступятся с шумом унылым.
Уплывая на Запад, пусть видит восход,
ей круг солнца представится персиком милым.

Человек начинается счастьем, мой друг.
В этом деле он с первых часов виртуоз.
Он иллюзией взгляда и пассами рук
маму, папу и бабушек вводит в гипноз.

Мотылькового счастья не хватит, ты прав,
чтоб изрезать морщинами лица людей,
чтобы дать выразительным жестам попрать
ненасыщенность жизни, бесплодность идей.

Да, стоят за словами голодной толпой
наши помыслы, поиски лучших миров,
фраз, тянущихся небезразмерной строкой.
Не пиши для друзей, не читай для врагов.

Человек начинается счастьем – будь рад!
Наше горе приходит не сразу, но вдруг.
Чей-то друг и предатель, творец и солдат.
А сума да тюрьма – это замкнутый круг.

Мокрый лес твоей осени – зримая боль,
твоё горе, что ты человечен, умён.
Потому свои тяготы делишь на ноль,
что нельзя это делать. И снова вагон.

Каторжанин холодной пустыни, пророк,
предвещая читателю скорбь и сомненья,
парижанин, имперец, испанец, совок,
ты облизывал жаром сырые поленья.

Вечный поиск – вся жизнь. Умираем нашед.
Ну а ты всё боролся за мир справедливый.
Оппонентом был век. И того уже нет.
Нам досталось его изучать кропотливо.

Ты прости себя. Каждый из нас виноват.
Пароход принесет её душу к причалу.
Уезжай на Восток и смотри на закат –
на грейпфрутовый круг своим взглядом усталым.

Москва, 2 июля 2024 г.
#поэзия21века #моистихи #эйснеру

Шелестят утомлённые листья,
вороньё репетирует оперу,
память нагло подсунула: «Мистер,
капучино, картофель и вопперы...».

Звонаря помню в брендовом платье (благовест только вот подзабыл).
Как хотелось молитвы шептать и
не увидеть крестов и могил!

Тело плавится, сливочным маслом
покрывая жаровню земли.
И надежда, и вера угасли:
неужели и мы не смогли?!

Только утро, начало шестого.
Я уже допустил, что живу.
Ни греховного нет, ни святого.
Я сегодня увижу Москву.

Червь незрячий, стеклянно-глазастый.
В подземелье привычно спущусь.
Гитарист будет голосом хвастать –
попрошайно-талантлива Русь.

У газетчиков-евангелистов
взгляд с упрёком: «Кому я принёс?!»
Заповедной тайги шум иглистый
заглушён драм-эн-бейсом колёс.

Замечаю: слова холостые
замещают родную мне речь
лицемерными «Буря в пустыне»,
«Барбаросса» и «Дамоклов меч»...

Миллионы людских настроений
едут вроде туда, куда я.
Плюрализм уважаемых мнений!
Только станция их не моя.

Глупый день. Только солнышко мудро
соблюдает закон бытия.
Жжёт меня колобок златокудрый.
Если суд есть, то солнце – судья.

Поедает бессовестный сумрак
уже листья и ветви берёз.
Повидал я сегодня разумных,
жаль, что ум их домой не привёз.

Исчезают, травмируя память,
атрибуты мечты, благоденствия.
Час борьбы заменяю часами
безотчётности в неге бездействия.

Москва, 5-6 июля 2024 г.
#поэт21века #моистихи #травмированнаяпамять

Разговоры о вашем. И пусть никогда о моём.
Право голоса не говорит ничего-то о силе.
Мы с друзьями давненько уже ничего не поём,
хотя раньше на бис постоянно друг друга просили.

Разговоры о вечном ушли. Подавай о сейчас.
А в сентябрьском парке оранжевый цвет побеждает.
Для кого зажигают фонарики? Разве для нас?
Осень, как светофор, красно-жёлто-зелёным мигает.

Поседеют ресницы. Окупится горечь утрат.
И одним утешаться останется лишь аргументом,
что когда, наконец, дооформим мы Богу возврат,
Он нас примет с улыбкой, не глядя в пакет документов.

Я в вагон захожу у начала Большой кольцевой,
а кругом никого. Лишь смартфоны лежат на ладонях.
Девяносто минут молча слушаю грохот и вой
и в конце кольцевой представляю колодец бездонный.

... в том колодце вода отчего-то похожа на нефть.
И учёные делают пробы, находят геномы
наших предков... И вера тут сходит на нет.
И меня возвращает к обычному злому земному.

Разговоры о важном. Но кто обозначит предмет?
Чёрный кот, как бы в шутку, охоту ведёт за вороной.
Не пугайся, нормальный поэт, словно спятивший дед –
видит жёлтый, а всем говорит про зелёный.

Разговор. И не важно, какого был цвета шеврон.
Разговор. И оставим зловещей истории знамя.
Разговор. И пусть кот никогда не поймает ворон.
Разговор. И чёрт с ними, а Бог, разумеется, с нами.

Москва, 1 сенятября 2024
#поэзия21века #моистихи #разговорыоважном

Солнце и месяц. Двуглазо
сверху, прищурясь, на мир
смотрит судьба. Видит: мы
корчимся, бьёмся в экстазе.

Небо всё в розовой пене.
Утро – карась в молоке.
«Кровь с молоком» вдалеке.
И северянин – не гений.

Воздух прохладный, белёсый.
Катится в завтра Амон.
Сгорбленный Тутанхамон
точит о стены свой посох.

Как из фольклора, ворона
третий окаркала круг.
Ступы хрущёвок вокруг –
кафедры Юли в Вероне.

Нет сна рабочему люду,
спит председатель страны,
спит, словно нету войны,
спит, будто статуя Будды.

Страшно: шершавые тени
от колоколен ползут.
Белый и чёрный – не гуд.
Верно и горький не гений.

Сложно: не слушают Листа,
не популярен гобой.
В спину брусчатки ногой
я инкрустирую листья.

Руки бездельно повисли,
и без идей голова.
Кормят и поят слова.
Поит Балтийское Висла.

Солнечный зайчик безухий,
точно Христос, на воде:
«Полноте, нет в бороде
прежнего русского духа».

Москва, 26 октября 2024
#поэзия21века #моистихи #лютыйсимволизм