«Линия партии»

Нарочито былинным анапестом
палимпсе́сты строчу ежедневные.
Об одном смысле жизни разлапистом
все памфлеты разнузданно-гневные.

Выдам мнимое я за действительность,
пощадив свои нервные клеточки,
бесталанное за исключительность!
И мне жаль, что не кормлены деточки.

Откровением стала банальщина,
потому что мы необразованны,
демократия стала банановой,
а народ в ней нереализованный.

Баннер тут, постер там или памятник...
Сколько стало сирот героических!
И как много потребуют памяти
для имён этих, Ваше величество?

Нарочито былинным анапестом
палимпсе́сты строчу ежедневные.
Об одном смысле жизни разлапистом
все памфлеты разнузданно-гневные.

Москва, март – Санкт-Петербург, май 2023 г.
#поэзия21века #моистихи #палимпсесты

Бьёшься в толпе, а лежишь в персональной
капсуле вечности, тлея заметкой
в памяти всех, для кого был реальным
(ты нереален для жмущих гашетку).
Каждый убийца, ты знай, что в пекарне
доходит и твой пирожок поминальный!
Тебе и всем жертвам устройством токарным,
зарегистрировав знаком товарным,
выточат скобы и гвозди для гроба.

Москва, 10 сентября 2023 г.
#поэзия21века #моистихи #идтивникуда

Март запомнился таким:
полинялые балконы,
цифровой, средневековый
Волгоград. Горим мы с ним.

В арках дикий ветер свищет,
волен, силой облечён,
не приручен, не учён,
не измерен, не учтён,
но в одном мной уличён –
вечно рыщет, смысла ищет,
раздаёт поэтам пищу,
чтоб писали ни о чём.

Мало света,
нормы нет тут,
истощаемой планете
жалко недр для тебя.
Этот роет, этот ноет,
этот нам дороги моет,
понимаю, что не стоит
тратить время на себя,
ведь домой зовут родные,
неизбежные чужие
крутят, вертят, теребят.

"Нервы есть" иль "нервов нету" –
равный толк, и потому
приравняю к одному:
я не верю никому,
кто находит общий смысл
вдохновенью моему.

Кто осознан, в том и сила,
а не в правде (их не счесть),
веселила, и вселила
смыслы золотая жила.
Населенье опьянила
и сама себя простила,
жаль, что всем не объяснила,
что иссякнет человек
прежде чем проест свой век.

Вот и стих мой дикий ветер.
Слаб, в неволе обречён,
и приручен – научен,
как измерен – так учтён,
всенародно обличен.
Всё. Не ропщет и не рыщет.
Нет поэта, в почву пищу.
И не пишут "о ни чём".

Век прошёл, март отменили
и балкон уж застеклён,
квантом город возрождён:
"Цифроград". А мы остыли.

Волгоград, март 2022 г.
#поэзия21века #моистихи #остывшие

гугл выдаст без накала информацию тебе А упала Б пропала И сидела на трубе интеллект и его поиск конфликтуют и ворчат каратиста красит пояс депутата же мандат нет ни мысли нет ни слова чтобы выдать манифест А и Б не в тему снова на трубу хотели сесть раздираемый на части то читает то запьёт человек что ищет счастья но печаль свою найдёт воровская мудрость ложна за что взялся то твоё разрешили слово можно моветон жульё жлобьё поиск смысла, диадема наползают на глаза и извечная дилемма промолчать или сказать промолчишь впустую мудрый ну а скажешь идиот мысли пыльны рожа в пудре вдохновился и поёт полно полно говори же обещали не судить ах ты рыжий и бесстыжий хватит хватит говорить земленосная порода что на модном будет хтонь ведь в семье не без урода а урода ты не тронь насыпай все семы в топку багровеет обогрев допусти себя до кнопки поглупеешь поумнев выноси себя за скобки приплюсуй и умножай все откупоривай пробки и на землю выливай

Москва, 12 сентября 2024 г.
#поэзия21века #моистихи #ненормативное

Посвящается А. Эйснеру, автору стихотворения «Человек начинается с горя...» (опубл. в 1932 г.).

Отпусти её. Пар уведёт пароход.
Волны дружно расступятся с шумом унылым.
Уплывая на Запад, пусть видит восход,
ей круг солнца представится персиком милым.

Человек начинается счастьем, мой друг.
В этом деле он с первых часов виртуоз.
Он иллюзией взгляда и пассами рук
маму, папу и бабушек вводит в гипноз.

Мотылькового счастья не хватит, ты прав,
чтоб изрезать морщинами лица людей,
чтобы дать выразительным жестам попрать
ненасыщенность жизни, бесплодность идей.

Да, стоят за словами голодной толпой
наши помыслы, поиски лучших миров,
фраз, тянущихся небезразмерной строкой.
Не пиши для друзей, не читай для врагов.

Человек начинается счастьем – будь рад!
Наше горе приходит не сразу, но вдруг.
Чей-то друг и предатель, творец и солдат.
А сума да тюрьма – это замкнутый круг.

Мокрый лес твоей осени – зримая боль,
твоё горе, что ты человечен, умён.
Потому свои тяготы делишь на ноль,
что нельзя это делать. И снова вагон.

Каторжанин холодной пустыни, пророк,
предвещая читателю скорбь и сомненья,
парижанин, имперец, испанец, совок,
ты облизывал жаром сырые поленья.

Вечный поиск – вся жизнь. Умираем нашед.
Ну а ты всё боролся за мир справедливый.
Оппонентом был век. И того уже нет.
Нам досталось его изучать кропотливо.

Ты прости себя. Каждый из нас виноват.
Пароход принесет её душу к причалу.
Уезжай на Восток и смотри на закат –
на грейпфрутовый круг своим взглядом усталым.

Москва, 2 июля 2024 г.
#поэзия21века #моистихи #эйснеру

Шелестят утомлённые листья,
вороньё репетирует оперу,
память нагло подсунула: «Мистер,
капучино, картофель и вопперы...».

Звонаря помню в брендовом платье (благовест только вот подзабыл).
Как хотелось молитвы шептать и
не увидеть крестов и могил!

Тело плавится, сливочным маслом
покрывая жаровню земли.
И надежда, и вера угасли:
неужели и мы не смогли?!

Только утро, начало шестого.
Я уже допустил, что живу.
Ни греховного нет, ни святого.
Я сегодня увижу Москву.

Червь незрячий, стеклянно-глазастый.
В подземелье привычно спущусь.
Гитарист будет голосом хвастать –
попрошайно-талантлива Русь.

У газетчиков-евангелистов
взгляд с упрёком: «Кому я принёс?!»
Заповедной тайги шум иглистый
заглушён драм-эн-бейсом колёс.

Замечаю: слова холостые
замещают родную мне речь
лицемерными «Буря в пустыне»,
«Барбаросса» и «Дамоклов меч»...

Миллионы людских настроений
едут вроде туда, куда я.
Плюрализм уважаемых мнений!
Только станция их не моя.

Глупый день. Только солнышко мудро
соблюдает закон бытия.
Жжёт меня колобок златокудрый.
Если суд есть, то солнце – судья.

Поедает бессовестный сумрак
уже листья и ветви берёз.
Повидал я сегодня разумных,
жаль, что ум их домой не привёз.

Исчезают, травмируя память,
атрибуты мечты, благоденствия.
Час борьбы заменяю часами
безотчётности в неге бездействия.

Москва, 5-6 июля 2024 г.
#поэт21века #моистихи #травмированнаяпамять

Разговоры о вашем. И пусть никогда о моём.
Право голоса не говорит ничего-то о силе.
Мы с друзьями давненько уже ничего не поём,
хотя раньше на бис постоянно друг друга просили.

Разговоры о вечном ушли. Подавай о сейчас.
А в сентябрьском парке оранжевый цвет побеждает.
Для кого зажигают фонарики? Разве для нас?
Осень, как светофор, красно-жёлто-зелёным мигает.

Поседеют ресницы. Окупится горечь утрат.
И одним утешаться останется лишь аргументом,
что когда, наконец, дооформим мы Богу возврат,
Он нас примет с улыбкой, не глядя в пакет документов.

Я в вагон захожу у начала Большой кольцевой,
а кругом никого. Лишь смартфоны лежат на ладонях.
Девяносто минут молча слушаю грохот и вой
и в конце кольцевой представляю колодец бездонный.

... в том колодце вода отчего-то похожа на нефть.
И учёные делают пробы, находят геномы
наших предков... И вера тут сходит на нет.
И меня возвращает к обычному злому земному.

Разговоры о важном. Но кто обозначит предмет?
Чёрный кот, как бы в шутку, охоту ведёт за вороной.
Не пугайся, нормальный поэт, словно спятивший дед –
видит жёлтый, а всем говорит про зелёный.

Разговор. И не важно, какого был цвета шеврон.
Разговор. И оставим зловещей истории знамя.
Разговор. И пусть кот никогда не поймает ворон.
Разговор. И чёрт с ними, а Бог, разумеется, с нами.

Москва, 1 сенятября 2024
#поэзия21века #моистихи #разговорыоважном

Солнце и месяц. Двуглазо
сверху, прищурясь, на мир
смотрит судьба. Видит: мы
корчимся, бьёмся в экстазе.

Небо всё в розовой пене.
Утро – карась в молоке.
«Кровь с молоком» вдалеке.
И северянин – не гений.

Воздух прохладный, белёсый.
Катится в завтра Амон.
Сгорбленный Тутанхамон
точит о стены свой посох.

Как из фольклора, ворона
третий окаркала круг.
Ступы хрущёвок вокруг –
кафедры Юли в Вероне.

Нет сна рабочему люду,
спит председатель страны,
спит, словно нету войны,
спит, будто статуя Будды.

Страшно: шершавые тени
от колоколен ползут.
Белый и чёрный – не гуд.
Верно и горький не гений.

Сложно: не слушают Листа,
не популярен гобой.
В спину брусчатки ногой
я инкрустирую листья.

Руки бездельно повисли,
и без идей голова.
Кормят и поят слова.
Поит Балтийское Висла.

Солнечный зайчик безухий,
точно Христос, на воде:
«Полноте, нет в бороде
прежнего русского духа».

Москва, 26 октября 2024
#поэзия21века #моистихи #лютыйсимволизм