«Белые и чёрные»

Я чувствую
себя
так,
как мореходы, когда море покидают,
как пенсией довольствуется лётчик,
как пепел после огненного рая,
или закрыт завод, а ты заводчик.

Когда оставишь дом, ты будешь гостем
везде, всегда не там, et cetera...
Мы в «пост-» живём, поэтому и постим,
и кожа – омертвевшая кора.

Мы блюз-шансон – мы моветон,
мы добро-злые – мы другие,
микс:
фолк-хип-
тип – R.I.P. –
кросс-стэп – Бостон.
До омерзения тупые.

Мы не хотим. Мы ловим вкус,
что задаёт фальшивый тренд.
Мы не испытываем чувств –
эмоций нам дороже брэнд.

Мы не устали, нас устали.
Мы не ели, нас ели.

Нам не замёрзнуть,
не растаять.
Нас не коснулось
воспитанье.
И всё серьёзно
на полдня,
на больше
нет тебя,
меня.

Москва, август 2022 г.
#поэзия21века #моистихи #дурнойтон

Клин
ледяной
нержавеющей стали –
тонкий барьер –
он разрезал сосуды,
отняв кислород
и возможность подумать,
лишая права на миг
и на чудо.

Он втиснут был
между
двумя сторонами
присомкнутых связок,
верхом и низом,
властью и стадом,
светом и тьмою,
жизнью и смертью,
чтобы закончить
прения мнений,
поток возражений,
шквал несогласий,
риски протестов,
горечь обид
и назойливых жалоб –
инакомыслить в строю не пристало –
нож в шею!

Глухая яма,
мокрая глина,
в прямоугольнике
яркое солнце
располовинено
контурным срезом
неплодородного
нечернозёма.

Краткое эхо,
страшная сырость
на чистой подошве
тех, кто обязан
скорбеть и отправить
все ритуалы,
стихающий стон
и подавленный возглас:
"Бунтарь правдорубный..."

Истину вырой –
с тобой прикопают.

В знак одобрения
и по традиции
всыплют три горсти
"пухового" ciao,
скажут последние
важные речи,
и бессловесная
бескалендарная
теоретически-утилитарная
вечность,
сверкнув отуплённым
бойком молотка
или в конец обезумевшим
обухом,
стукнет по шляпкам,
рождая зловещий
ультраутробный
звук внутригробный.
Всё.
Экс-аэробный –
торт анаэробных.

Москва, 10 сентября 2023 г.
#поэзия21века #моистихи #вход

Ну надо же! Я не железный.
Процесс ощущаю вневечный.
Он был, есть и будет, а я лишь 
недавно его замечаю.

Горячие атомы солнца,
что грели других на орбите, 
что были взбесившимся газом
плевавшейся в космос короны,
хлеставшей змею-бесконечность
доселе невиданной плетью!

Те атомы, что обречённо
вибрируют в теле живущем,
они же вернутся в обитель,
они вновь засветятся так, что
закрытого глаза сетчатка
обуглится. 
Бедные нервы
умеющей чувствовать твари,
не смогут послать и сигнала
в свой центр, ослепший навечно.

Когда-то остывшим частицам
(что сбились в комок живой глины,
собрали в пространстве подобных,
доверились смыслу движенья
и были в соседстве с бездушным)
дан шанс стать подобием мысли,
мгновенным участником действа,
какого-то в мире процесса.
К примеру, стать раковой клеткой.

Но атомы эти не могут
решать за себя, что им делать.
И нечему их беспокоить.
И некому их подзадорить.
И не с кем вступать им в союзы.
Они иногда остывают.

И их остужают не мысли,
не голод любви, не разлуки,
не вымысел о поединках,
не розовый пони предательств,
не зимняя температура,
не муки бесцельных беспутцев,
не вера, не знание истин,
не сухость пустыни безверья,
не шум ледовитого моря,
не дар, не проклятие инков,
не фальшь музыкальных потоков,
не ночь и не звёздное небо,
не странный удел одиноких,
а время – придуманный рок их.

Безмолвная лишь объективность
рукою своей не дрожащей
обыденно держит термометр.

Считает: 
"Плюс 27,
плюс 26,
плюс 25.
Хм...
Порядок.
Готов. 
Выносите".

Москва, 23 мая 2024 г.
#поэзия21века #моистихи #бывшиесолнцем