Линия жизни

За тёмными шторами
Избитыми фразами
Своё ты показывал "Я".
А я улыбалась-
Мне только осталось:
Твой мир одноразовый
Пройти коридорами
К рассвету воскресшего дня.

Ноябрь 2016 г.

Зазвучала музыка. Слова сами собой проявляются и выстраиваются в строки.
Много разных слов. Они рядом - все вместе, но всё-таки одиноки...

Тихая-тихая ночь.
Белая-белая тень.
Серая в комнату дверь.
Тайно приходишь... Помочь
Кажется сможет, но день
Скажет: "Ты в счастье не верь..."

Музыка всё тяжелее, всё печальнее. И вот уже течёт ручейком по щеке.
Блеснёт, прощаясь, солнце, где-то там в туманном мире, где-то в далеке...

Добрая, нежная шаль.
Тёплый и мягкий уют.
Тонкая в комнату дверь...
Знаешь: не нужно... а жаль!
Знаешь, тебя там не ждут.
Жжёт отголосок потерь...

Затихает и растворяется музыка. Слова превращаясь в точки, улетают в вышину.
Включаешь свет. Идёшь на кухню, так сильно напоминающую твою - бывшую...

Апрель 2024 г.

С крыши в поле катит солнце,
Ветер стелет книзу травы,
Обнажая берег правый.
Сеет свет во двор оконце.

Тучи садят в землю просо.
Лёд на лужах тёмно-серый.
Убегает день несмело...
Дева расплетает косу.

В небо лает пёс охрипший,
Стонет тополь у калитки.
В доме ворохом пожитки.
Парень что-то быстро пишет.

Конь понуро мордой водит -
Нет от холода спасенья.
Тихий шёпот, груз томленья...
Дева замерла на входе...

Гомон, топот, скрип обоза.
Шрамом след в степи темнеет...
Ночь ложится. В сенях тени.
На столе письмо и роза.

"Не ищи меня - не надо!
Может свидимся когда-то..."
По рукам ползёт прохлада.
Дочь проснулась - стынет хата...

Март 2021г.

Как будто сжигая улики
Курила одну за одной.
Мелькала тревога сквозь блики
И приторно пахло виной...

Ушёл не прощаясь, взведённый,
В прихожей шарахнула дверь.
Не прибрано в комнате тёмной
От боли, обид и потерь.

В окно закричать - пусть услышит -
Отчаянно, дико, навзрыд!..
Но кажется в сердце чуть тише.
И в комнате доченька спит...

А в общем-то мир ещё целый.
И в рюмке остался глоток...
Запутался в шторах несмелый
Ночного светила кусок.

Ноябрь 2023 г.

Ты садишься от окна поодаль,
Слушаешь тревожно тишину.
Месяцы, недели, дни и годы
Сыпятся подобные пшену.

Вспоминаешь об ушедшей жизни,
О превратностях своей судьбы.
Охает в саду фонарь капризный,
На ветру качаются столбы.

Ты сидишь печально и так долго,
Ничего не видя впереди.
Где-то позади осталась Волга,
Разливаясь широко в груди.

И всё те же дали и просторы,
И всё тот же дом и косогор.
И слышны из окон разговоры -
Может, дети живы до сих пор?..

Ты бежишь, бежишь к нему навстречу -
Милый-милый, позабытый дом!..
И дрожат опущенные плечи,
Подкатился к горлу едкий ком...

Отпустило. Отлегло от сердца.
Откатилось в прошлое слезой...
Холодает. Хочется согреться.
С улицы повеяло грозой.

Январь 2024 г.

Бесполезен был - хромал и кашлял...
Никуда почти не выходил.
Так за "горькой" и крупой для каши,
Да и то, когда хватало сил.

Жил... Смотрел в окно. Вздыхал и думал.
Больше, что-то вспоминал. Курил.
На погост ходил, стоял угрюмо
Под сосной один у трёх могил...

Смерти ждал отчаянно, устало.
Звал своих не раз в ночном бреду.
А звезда над ним ещё мерцала
То ль на счастье, то ли на беду...

Говорили: "Так угодно Богу!
Значит, что-то в жизни не успел..."
И он шёл, влача больную ногу,
Сгорбившись, как будто на расстрел.

Но когда ему встречались дети,
Он и сам в тот миг казался мал.
Добродушен становился, светел
И почти что даже не хромал.

Доставал помятые конфеты.
Улыбался широко в усы:
"Нет ещё тепла, а вы раздеты!“
И трепал шутливо за носы.

Май 2024 г.