Скандинавия

В небе играли угрюмые грозы,
Тор нам знамения свои посылал.
С севера двигались к югу морозы,
Час битвы последней уже наступал.

Битвы последней, решающей битвы.
Будут валькирии в небе парить.
Сколько же братьев будут убиты,
Сколько же крови придётся пролить ?

Крови прольём в этой битве немало,
Орды врагов сможем в прах обратить,
Кровью и пОтом зальёт нам забрала,
Но мы не сможем их всех победить.

В зале Вальхаллы места нам хватит,
Один нас примет в чертоге своём.
В бою же последнем христиане заплатят
Цену огромную за смерть нашу в нём.

Скальды потом воспоют нас в легендах,
Над фьордами будут лететь песни их,
А христиане припишут нам беды
И отразят их в сказаниях своих.

Снег летит и не тает на почве,
И горит ритуальный огонь,
Все в округе встревожены очень,
А клинок мой сжимает ладонь.

Жертвы мы этой ночью приносим,
Кровь на рунах сегодня шипит,
У богов мы сегодня попросим,
Чтобы сдюжил удары наш щит.

Чтоб болезни детей обходили,
Чтобы жёны все ждали мужей,
Чтобы недруги сгнили в могиле,
Чтобы это случилось скорей.

Вот алтарь кровью весь окроплённый,
Имя Одина жрец наш кричит,
Это крик, ветром вдаль унесённый,
Над норвежским лесом летит.

Я клинок в плоть быка погружаю,
И кричу "Славься, Один, во век !"
И я сердце быка вырезаю,
И я биться хочу, как берсерк.

Прикоснулся я к молоту Тора,
Пусть мне силы придаст он в боях.
В его честь я готов свернуть горы,
И не знать никогда слова страх.

Твой молот мир расколет пополам,
Татуировки рун старинных вспыхнут,
И смерть тогда придёт к твоим врагам,
И все они без исключения стихнут.

Твой молот шеи украшает нам,
Наш оберег и принадлежность к вере.
Приносим жертвы северным богам.
В Вальхаллу нам открыты будут двери.

Твой молот смертным вовсе не поднять,
И не поднять бессмертным, всё без толку.
Лишь ты один с ним можешь совладать,
Когда он у тебя, враги все молкнут.

И только молот Мидгард защитит,
Он Асгарда надежда и опора,
И Йотунхейм пусть в страхе весь дрожит,
Склоняется в поклоне перед Тором.

Владыка Тор, ты Хрофта славный сын,
Пусть Мьёльнир украшает наши груди,
И в Йоль тебе хвалу мы воздадим,
В Вальхалле жди, и мы к тебе пребудем.

Вновь звуки волынки уносятся в небо,
И в стенах таверны вновь пиво рекой,
И где бы, и где бы, и где бы я не был,
Ты знай, я приду, я приду за тобой.

Пусть путь наш не близок-лежит через море,
В далёкие дали христианских земель,
С врагом мы сразимся, познает он горе,
Достигнем, достигнем заветную цель.

Пусть боги Вальхаллы удачу приносят
Нам в страшных боях, знаю мы победим,
Мы в край наш вернёмся, нас беды не скосят,
Ведь каждый из нас богом Тором храним.

Драккары по волнам седым пусть стремятся,
И наши клинки пусть повергнут врага,
И после победы мы будем смеяться,
С добычей домой приплывём как всегда.

Вон фьёрд родной близок, нас коннунг встречает,
Встречают и жёны мужей дорогих,
И снова в таверне волынка играет,
И ты снова в крепких объятиях моих.

Прядите, норны, нить судьбы моей,
Ведь только вам подвластно это дело.
И от судьбы я стану лишь сильней,
И станут крепче и душа и тело.

Прядите, норны, туже нить судьбы,
Чтоб не размяк в рутине дней я скучных.
И не услышит враг моей мольбы,
Найду путь к солнцу, разгоню все тучи.

Три пряхи, вы прядите мне
Такую нить, чтоб стал я лучшим воином,
При свете дня или в кромешной тьме
Я стану сыном Одина достойным.

Три пряхи, пусть мой путь лежит
В те земли, что никто ещё не знает,
И пусть мой шлем на солнце заблестит,
И пусть моя кольчуга засияет.

Мой север гордый, полный волшебства,
Где норны нить прядут не прекращая,
Где славят Одина- дружин отца,
И ждут, как протрубит рог Хеймдаля !

Где жаждут битвы, жаждут убивать,
И не боятся смерти,но что важно-
В боях с клинком в руке нам умирать,
Вальхалла встретит только лишь бесстрашных

Застыл в сиянии праздник Йоль,
В таверне эль рекою льётся,
Богов мы славим, друг, с тобой,
И каждый вдрызг из нас напьётся.

Хвалу мы Одину поём,
Пусть здравствует отец дружины !
И Тору дань мы отдаём,
Пусть будем мы непобедимы !

Пусть с нами будет Хеймдаль,
Пусть Ньёрд нам море успокоит,
Мы поплывём в морскую даль,
Драккар наш волнами не смоет !

Ветра наполнят парус наш,
Пусть к берегам чужим стремимся,
Получше, друг мой, меч свой смажь,
Ведь там с врагами мы сразимся !

Застыл в сиянии праздник Йоль,
И продолжает литься пиво,
В таверну входит тот герой,
Кому мы песни возносили -

Огнём сияет борода,
А на плече он держит молот.
Привидится такое, да !
Когда ты сильно пьян и молод.