Честно, сны с твоим участием
напоминают дурной ситком:
Будто, я успела построить жизнь,
Пока ты просто вышел за молоком.

Сны с тобой, ощущаются как горечь на кончике языка,
Словно яд распространяется по крови,
Я старалась забыть тебя, но ты же принципиально не выходишь из головы.

Счастье твое, что я не знаю адреса,
Иначе пришла бы заживо тебя сжечь.
Лишь бы забыть твое мерзкое : «да пожалуйста»,
Всё, чтобы с памяти твой голос стереть.

Я бы смотрела без устали на огонь
И подкидывала дрова,
Но, боюсь, даже в этом случае
Забыть бы тебя не смогла .

Стопкой складываются года,
Сменяя наряды и декорации .
В этой пьесе Иван дурак я,
Сижу, болтаю шапкой.

Я бы хотел, я бы столько сделал!
Честным стал бы королём !
Я бы!
Да я бы!
А если?.

А если оставить все «бы» и «как бы»?
А если реальность принять, как есть?
Да, дурак! Но зато я в шапке!
Нос краснючий, веселый бес!

Но зато, я могу фривольничать,
Кто ж с дурака возьмет?
Я могу даже стать летчиком,
Путешествовать в мире грез!

Не зря же в таро «дурак» -
Чистый, никем нетронутый, белый лист.
Если в этой пьесе дурак я,
То обязательно взлечу ввысь.

В том доме, где я встречаю свою отраду,
Приезжая примерно в неделю раз,
Вот там, двумя этажами выше,
Люди, наверное, слушают джаз.

Люди, наверное, там влюбляются,
Пока я катаю мысли по голове,
И, возможно, им даже нравится,
Наблюдать за другими в окне.

В этом доме, где я пью горячий чай,
Счастье, мне кажется, сквозит изо всех щелей,
Пока я, будто бы невзначай,
Сжимаю руку твою сильней.

Знаю, что этот дом, такой же как сотни других домов -
Он примечателен мыслями и людьми,
Может, войдя в соседний ,
Я столкнусь с счастьем еще большей величины.

Может, проходя по улочкам, торопясь в тепло,
Мы упускаем важное?
В каждом доме хранятся небольшие осколки счастья.

Каждый домик и человек -
Кусочки недостающего пазла,
И для полной картины достаточно
Замечать их.

Мир никогда не успокоится:
Всегда будут войны и катаклизмы.
Ты и я, в этом большом механизме, -
Маленькие частицы.

Мир будет рушится сотни раз,
Сотни раз восставать из пепла.
Ценой этого цикла всегда
Будет жизнь маленького человека.

Это не первая война за столетия,
Не первое извержение и цунами.
Всё не первое, правда, но
Что же останется после нас с вами?

Мои прадеды падали насмерть в окопах,
И до этого их деды.
Век человека - короткий,
Мы - частица большой звезды.

Я не знаю, что будет завтра,
Но мы все учили в школе что было «до»,
Вот бы еще научились вместе
Выносить из всех этих книжек урок.

Я признаюсь: там мне больно, а здесь мне страшно.
А в завтра вообще ничего не болит.
Вчера было сердце размером с многоэтажку -
Сегодня крошкой мраморной рассыпалось у могил.

Сегодня, вчера и завтра такие разные:
Полные счастья, боли, любви, побед.
Между ними где то, затерялся я -
Все ищу на вопросы свои ответ.

Я все думаю, если сдамся,
Ты подставишь плечо свое?
Если вдруг решу, больше не пытаться,
Ты останешься со мной на краю?

Ты останешься рядом в горести,
Когда буду себя скрести?
Останешься, когда будет залито кровью всё,
И уже нечего будет спасти?

Или будешь рядом, когда во хмелю от счастья,
Я решусь на большой круиз?
Или может когда в старости начну собирать сервиз?

Будешь ли ты?
Буду ли я?
Или это все останется в памяти светлым пятном?

Я признаюсь: здесь мне страшно.
Страшно, что останусь за
жизни твоей бортом.
Что улыбки украдкой, поглаживание плечей,
Все останется в моей памяти,
Но не твоей.

Цветаева пишет о расстоянии, что рассадило с любимым,как двух орлов.
Блок пишет о том, как без Незнакомки своей не смог.
Маяковский безумно влюблен в свой прекрасный цветок;
А я без тебя,как в почве сухой росток.

Мне без тебя не пишется,не сидится,
Сны не хорошие стали снится.
Мне без тебя, как без рук,
Мой дорогой друг.

Есенин писал о любви к девушке в голубом;
Я же чувства свои заливаю теперь вином.
Томик Заболоцкого кричит о сосуде, что без души;
Сладость моя,во мне не осталось нежности и любви.

Рождественский говорит о железе с магнитом
И что запахом Любимой воздух пропитан;
А  вспоминаю встречи,
Накидывая шарф твой на плечи.

Асадов пишет, что любовь не с тела,
Что начинается она с души;
А я мечтаю однажды заново построить
Все сожженные мосты.

Как там у Бродского?
"Я пишу и не жду никогда ответа";
Я не пишу, но ответа жду,
Как путник,ждёт спасения,
Когда потерялся в тёмном лесу.

Ахматова пишет, что настоящую нежность не спутаешь,
Что с души метку встречи сложно убрать;
Я собираю вещи. Мне нужно бежать.

Фет писал, что раб любви он,
Что долго снились вопли рыданий  родной;
Я отмечаю день без воспоминаний с тобой.

Симонов говорил,какая она у него прелестница;
А я без тебя не решаюсь даже повеситься.

#стишкиотсанька

Мелочен до твоих касаний, поцелуев в изгиб руки,
И поехал бы крышей, если бы не нашел стихи.
Начал писать в запой и совсем позабыл о сне,
Точно зная, там ты приснишься мне.

Приснишься, и я опять отойду назад,
Ревнуя тебя, ко всему подряд,
Думая лишь о рисунке из родинок на спине,
Зная,они больше не принадлежат мне.

И это, наверное,кара небес или пинок из ада,
Видеть тебя здесь, растрепанной и усталой,
Слышать твой голос, будто из глубины,
Зная,никогда больше не перейдем на «ты»

Пусть ты останешься образом,
С твоим вечно вздернутым к верху носом,
Пусть останешься нежной в памяти,
Пока я пропадаю в ней.

Пусть она сожрет меня полностью,
Пусть это будет всем, что останется,
Лишь бы больше не видеть тебя, не знать;
Лишь бы перестать в пустоту писать.

Посвящать тебе сотни строчек,
Будто это единственное, что вытаскивает,
Как немой алкоголик,
пьянствовать в стихах.

Я лучше сопьюсь с Булгаковым,
Чем встречу тебя в продуктовом,
Чтобы стоять мычать,
Выпутывая слова.

Выпутывая из сознания извинения,
Зная, что не заслуживаю прощения,
Лучше сопьюсь с поэтами,
Чем видеть тебя во сне.

Но все так же останусь мелочным,
До твоих касаний и поцелуев в изгиб руки.
Ты только, пожалуйста, никого так больше
Не полюби.

С ней легко хохочется и пьётся вино по пятницам, даже не чувствуешь себя пьяницей.
Она улыбается,слегка щурится, и мир распадается до молекул -
Будто солнце вспыхнуло и померкло в этих глазах глубинного цвета.

Ты ждёшь ее до рассвета. Она приходит на веселе, лопочет о ерунде,
Но ты точно знаешь:
Внутри дыра. Туда бы вместить Байкал,
Но она - это стержень и твердь:
Смотришь, хочется замереть.
Твоя девочка, стала сильнее ещё на треть.

Ты ждёшь ее на вокзале, от очередного «мальчика-подлеца»,
Она улыбается:
«Ноша не велика»
Я, говорит, ещё мир переверну!
Ты улыбаешься и веришь каждому слову.

Потому что свет внутри ярче любых лампад,
Потому что так глаза лишь у неё горят,
Потому что она стена от любых бед,
Но ты знаешь, почему никогда не выключает свет.

Почему боится грозы и читает смешные свои стишки,
Почему обожает Бродского и не переносит быт,
Почему сначала спасёт других, позабыв про себя,
Почему всегда будет ничья.

Снег пошёл. Ты пишешь записку на холодильнике : «Буду к восьми»
Потому что всё вместе уже прошли.
Буря ушла. Вы остались вдвоём.
Самый счастливый сон перестал быть
Сном.

#стишкиотсанька

Я сделаю все.
Выдержу любую плеть,
Только, пожалуйста,
Не бросай меня одного взрослеть.

Не бросай меня в этом болоте
Окурков и проституток;
Я - второсортный поэт
И полнейший придурок.

Черти топятся в своём же омуте.
Обещаю бросить курить и пить,
Если эту взрослую муку
Ты обещаешь со мной прожить.

Я не стану лучшим мужем,
И не обещаю любви "до конца",
Но клянусь, ты - лучшее,
Что делали руки творца.

Мы не станем святыми,
О нас не напишут книг,
Но если ты будешь рядом,
Я достигну всего
За миг.

Я все смогу.
Выдержу любую плеть.
Только давай,
Пожалуйста,
Вместе взрослеть?

#стишкиотСанька

Счастье в твоих руках синей птицей сидит,воркует, уши твои балует,время твоё ворует. Ты улыбаешься, как придурок, сам нажимая на спусковой крючок.

Счастье сейчас тебя обмануло, черною кошкою улизнуло,лишь за углом промелькнув хвостом.
Ты удивляешься, как ребенок,будто только что вылез ты из пеленок, а ведь года три как взрослеть пора.

Бегаешь ты по кругу, забывая про всю поруку, вновь обманывая всех вокруг.
Сероглазое счастье бежит,смеётся,болотной змеёю вьётся,
всё никак ему не сидится в скользких твоих руках.

Слушай совет: не туда идёшь ты, не той тропою, ведь затянет оно за собою в вечную мерзлоту.
Будет холодно,больно,дико, будет спину ломить и силы покинут тебя к годам 30.

Доверяй лишь цифрам, сухим бумажкам,
Ну а сердцу не верь - глупая ведь букашка, вечно сбивает тебя с пути.
Сердце лишь кровь разгонять должно, разумом управлять ему не дано. Слышишь меня, дурачок,ну куда же ты побежал?

Ладно. Совет мой глупый и,может, червствый,
Ты забудь про него, Солнце,
И стишки мои не читай.


#стишкиотсанька
28. 07.2018

Любовь долгодерпит и милосердствует, в писании по Матфею,
Моя же любовь скорее бедокурит и бедствует,
Вечно напоминая сражение.
Все богово - богу, и милосердие в том числе.
Я оставлю себе на подмогу твою фотографию в кошельке.
Я оставлю себе писания, где восхваляют труды и радость прощения,
Оставлю, но никогда не достигну смирения.
Буду вечным воином в поле, которому вовсе и незачем воевать,
Останусь образом, по которому лишь горевать.
Останусь.
Останусь здесь, у тебя под кожей,
Ничем не свят.
Останусь здесь, у тебя под сердцем,
Распят.

Если любовь, то как у Осипа с Надечкой:
Чтобы в холод и голод,
Через ссылки, разлуку и даже смерть
Помнить - где то там, ты есть.

Где- то там, ты учишь мои стихи,
Пока эту страну сжирает война,
Где-то там, ты крепко спишь,
Пока я препарирую самого себя.

Традиции вечной войны и бесправия
Заставляют выше поднять мушкет.
Пока где то там, ты забываешь обо мне,
Я воюю с режимом в собственной голове.

Ты как выстрел в голову на поминках,
Как читать роман, заранее зная исход,
Как поле ромашек в росинках,
Как в шахматной партии решающий ход.

Ты - главенствующее звено,
С тобой я больше не вечный странник.
И когда к моей голове ты представишь ружьё -
Я даже не дернусь.
Я знал все заранее.

Пишет, что счастлив, стар и скучает по лету.
Пишет, что море сегодня цвета ее васильковых глаз,
Что увидеть ее был бы рад,
Что снится ее рука, сжимающая его,
Что Бог оставил его, сразу после неё.

Пишет и складывает в конверт:
Женился. Двое детей. Играю с внуками на выходных.
Прохожу мимо нашего места, и воспоминания бьют поддых.
Счастлив. Жена прекрасна во всём,
Как и должна. Покорна,нежна, мила,
Прекрасно готовит и не чает во мне души :
Совсем не как ты.

Пишет и пишет, уже, наверное, тысячное письмо:
Я думал, что без тебя не смог.
А теперь посмотри: я счастливый и старый дед,
Дом, большая семья, коты и смешная собака:
Всё, как хотела ты.
Без тебя,оказалось, что все это мне и не надо.

Пишет и строчки сыпятся в ряд:
Пишу, чтобы знала ты, как время все расставило по местам,
Я не один, но всегда засыпаю с мыслью:
А как ты там?
Смотрю на фото, где ты целуешь меня в висок,
Я его до сих пор не сжег.

Пишет украдкой по вечерам:
Я бы отправил тебе все письма,
Да вот адреса твоего не узнал.
Ты, наверно, не вспомнишь меня, дурака.
Но, любил тебя сильно,казалось,
Что на века.

Так и хранятся письма ,в ящике под столом,
Без адресата и имени,
Храня самое важное:
Его - настоящего.

Сыплю круг из соли, чтобы не впустить бесов в голову,
Слышу хохот могильный в собственном голосе:
-Для начала выпусти нас из.

Корчусь от боли ночью, вспоминая свои пророчества:
«Если зажило, не значит, что снова не заболит»

Молюсь у иконы в полночь, прошу спасения,
Ставлю свечи , жгу сандал.
Бесы танцуют и смеются над опрометчивостью:
-Ты сама себе сущий ад.

Ты сама себе роешь ямы, гробы колотишь по четвергам,
Ты сама себя снова режешь и на живую,
Ты сама себе это всё создала,
А нас линчуешь.

Хохот могильный доносится в глубине сознания,
Смотрю в зеркало и не вижу лица:
Бесы во мне, или бес ли я,
В котором сидит душа?

Разговоры на кухне, с привкусом табака,
Одинокие души слились в одну:
- Я целую вечность искал тебя,что теперь, кажется, будто и минуты без не проживу.

Тихим скрежетом запоет окно,
Там зима вовсю наводит свои порядки:
- Я в глазах твоих даже сейчас вижу весну, цветущие поля акации.

Город бежит, ни на секунду не замедляя бег,
Только в одно окно стучать не торопится:
-Я выиграл счастливый билет, когда ты распустила локоны.

Пока мир качает уставший шар,
Пока звезды горят свой короткий век,
Где то там, внизу, душа нашла свою часть,
И не расстанется с ней вовек.