Пыль на ветру

Мы так боимся сбитого прицела,
Трясясь над каждой крошкой бытия.
Мы строим планы, верим в своё дело,
И думаем, что мир — для нас, друзья.

Мы копим злато, строим цитадели,
Чтоб оградить себя от суеты.
Мы — короли на выдуманном троне,
Герои собственной, придуманной мечты.

Нам мнится, что мы — центр мирозданья,
Что наши слёзы могут вызвать град.
Мы — авторы великого романа,
Где каждый прочим и судья, и брат.

Но жизнь — не книга. В ней иные строки.
В ней есть закон, что нам не изменить.
Мы — лишь песчинки. Мы — всего лишь блики
На полотне, что Он решил кроить.

Придёт Миг, и развеется вся ложь,
Как пыль на ветру, как утренний туман.
И то, что ты считал богатством, обретёшь
В цене пустых, обманчивых программ.

И встанешь ты, ничтожно мал и наг,
Пред Тем, Кто знает каждый твой секрет.
И станет явным самый тайный знак,
И оправданий больше просто нет.

Так сбрось же груз из гордости и власти,
Что пригибает душу до земли.
Величие — не в том, чтоб быть всех «краше»,
А в том, чтоб душу для добра спасти.

Живи легко. Твори добро без меры.
Ведь этот мир — лишь временный приют.
Мы — гости здесь. А все мирские химеры
С собой в дорогу вечную не берут.