Может быть правило и хорошее, но не про меня.
А Муза, зараза, приходит не часто...
И мыслям надо втуне созреть...
И как же потом будет приятно,
стих положить в клеть.
Строчка сбегает часто плутовка,
То лес, то ли в поле гулять,
Поэт это чувство и право не долга,
Пусть будет стих на пять!
А Муза, зараза, приходит не часто...
И мыслям надо втуне созреть...
И как же потом будет приятно,
стих положить в клеть.
Строчка сбегает часто плутовка,
То лес, то ли в поле гулять,
Поэт это чувство и право не долга,
Пусть будет стих на пять!