Не брал он качеством стиха,
Количеством - едва ли:
Писал как будто дул в меха -
А выдувал стих в зале.
Пришел в сообщество он к нам -
В сообщество поэтов:
Стихов поток, стремнина, шквал -
Пришлось нам слушать это.
Про декабристов - два часа,
Про Разина - четыре:
Других не слышны голоса
На творческом турнире.
Редактор наш - он всех ценил,
И слушал, и печатал...
И этого... Но нету сил:
"Я зря его сосватал -
В наш сборник, и в чужой журнал:
Клянут меня, наверно!" -
Редактор позже осознал,
Но рассудил все верно.
Не брал он качеством стиха...
Плодил он строчек море...
Они - бессмыслица, труха...
Читать и слушать - горе...
Сегодня, вроде, на слуху...
Кочует по турнирам...
Уста - как прежде - шелуху...
Мечтает стать кумиром...
А вдруг аплодисменты.....
=)