Баллада о поэте, ставшем прозаиком

"Не до стихов..." - он прошептал. -
Сюда я ни ногою..."
Одним из нас теперь не стал -
Он с братией другою.

Там только прозой говорят,
Стихов не пишут вовсе,
Но он им близок духом - брат -
И чарка на подносе.

И хлеб-да-соль - ему, ему -
Он гость почетный самый!
Ну почему? Ну почему?
Он и у нас желанный!

Мы ждали так стихи его -
Их жадно так читали!
Он даже не сказал: "Всего!.."
Ушел... И вновь - едва ли...

У нас ругают иногда -
Всем достается, честно:
Меня вот, например, всегда,
О нем - лишь раз нелестно.

Но он обиделся - ушел -
К тем, кто лишь прозой мыслит...
Хоть иногда бы к нам зашел...
Нет... Средь друзей не числит...

И это, право, очень жаль...
Стихов его нет лучше...
Ушел... Какая же печаль...
Он все-таки - заблудший...

Произведения без рубрики

11

Браво, Ирина! Как будто обо мне написано! Спасибо!

1

О Вас - и обо всех нас - здешних!

Сборники автора

Письма друзьям Моя Москва Школа Детские мечты Переделкино Вишневый сад Моё кино Моим критикам Празднички Поэтические дали Характеры и эмоции Жить жизнь - сериал Жар сердца Одна блогерша (В белом) Долголетие Сельский сериал Осенний недуг Родители Художники Преступление и Наказание 2024 Память Сериальчики Зимняя элегия