я мог бы стать солнцем вполне
например раствориться
и вновь оказаться на дне.
я стал печатным портретом или пейзажем,
который я сделал в бреду и из сажи.
весь мир, что я видел и мог бы увидеть,
разбился о скалы, я стал ненавидеть.
тогда было проще, проще уйти,
да так, чтоб в себя никогда не прийти.

я решил сажать растения
для красивого цветения
посадил в горшок свой kaktus
отражает мой высокий status
этот kaktus прям как я
он колючий и свободный
жаль не опускает водный
мы сидим с ним целый день
на okno бросаем тень
он пьет воду я пью pivo
так и высохли лениво

эта безумность, как смерть перед боем,
отправляет к тебе моим воем.
дай обещание, что будешь моим
после смерти, найду в нашем месте, которое кличу своим.
я хочу быть собакой, которую кормишь ты с рук,
я хочу быть щенком, который не знает утренних мук.
я встречу тебя в других жизнях, мне просто не надо тех сук,
что пускают проклятые риски, мечтами наполненный круг.
мне нужен лишь ты, напиши мне сто строк,
и я легко отмотаю те жизни, в которых влюбиться ты смог.

скурил я третью сигаретку
пока слюнявил ту нимфетку
сигаретка то, что надо
я не мыльное, простое стадо
сигарета, дым, напор
она сказала я страпер((

напялил на голову шапку
взял конверт, мешок и папку
спасает шапка от мороза
опять не смог избавится я от невроза
что поделать, вот угроза
не идет не лирика ни проза

я разложил себя на кровати, и нет, я не встану, как писали мечтатели,
свои чувства я сам отдал в руки карателей.
мнимо проплыли мои достижения,
которые я мог бы свершить с безумством и рвением.
мой мозг, как и разум, давно не мои,
я припаял себя в стену, где когда-то писались стихи.
я продал себя за глупое счастье,
наверно, в бутылке мой дом,
не ищу себе в жизни участие.
но мой глубокий и еле заживший порез на запястье —
вина моих рук, я сыграл на контрасте.

безжизненно сильно борюсь с осознанием,
мой мир, мои руки и голос результат моего же тупого незнания.
мою личность отдадут на продажу частями,
я больше не смог разрушать и рвать себя по кусочкам ночами.
я собрал себя из останков — больное начало,
и как бы оно по ночам не кричало.

рвение к жизни, тупое решение,
не могу красиво писать о красивом
ещё одно упущение.