Так... Что там растёт-то?.. Холка и филейка?..
Ну это, ты мой братец, не про нас...
Ты лучше нам бургундского налей-ка,
А то наставил тут - компот, кисель и квас.

Неси сюда все банки и бочонки,
Поставь чугунчик да картошки отвари,
Нарежь нам сала, натуши печонки,
И погудим денёчка два, а, может, три...

Поговорим про всё, что нам мешает,
Про тех, кто нам покоя не дает,
Про то, что жизнь смешная и большая,
А сердце наше плачет и ... поет...

И, захмелев от пятой рюмки чая,
Немного осмелев и перебрав,
Опять тебе по-русски отвечаю,
Что ты не прав, дружище, нет, не прав....

P.S.:
Во всём права жизнь, а люди - нет...

В твоих глазах один обман,
А на губах застыла тайна,
Как жизнь - зачитанный роман,
Судьбой написанный случайно.

Но всё, что было и прошло,
Тебя ничуть не изменило:
Запомним, что произошло,
И позабудем то, что было...

Ушла любовь... Лишь тень осталась.
Цветы завяли на окне.
С клюкой в руках вошла усталость
И что-то тихо шепчет мне.

Но мне теперь не до советов,
Никто мне больше не указ.
Как, почему в начале лета
Огонь божественный угас?....

Листок любви лежит в конверте,
И горечь выпита до дна,
Но жизнь всегда смелее смерти
И знает больше, чем она.

Всё будет так, как было прежде,
И сердце заиграет вновь.
Ушла любовь - пришла надежда,
А вслед за ней придет ... любовь...

А вера всегда рядом...

Каждый час, вздыхая поминутно,
повторяешь правду или ложь:
"Там, в раю мне было неуютно,
тут и вовсе счастья не найдёшь!.."

Помнишь, как, ворота запирая,
Ангел гнал пылающим мечом?..
Как давно нас выгнали из рая,
Но с тобою всё мне нипочём...

Долго шли, дорог не разбирая,
Дни и ночи были горячи,
Но теперь, любимая, я знаю,
В сердце бьются райские ключи...

Но зачем ты яблоко раздора
Сорвала в божественном саду?...
До сих пор не стихли разговоры...
Скоро ночь... И я... к тебе приду...

P. S.: Сегодня на автобусной остановке одни женщины.
Все с опухшими глазами.
Что с ними?..

У каждого свой крест, свое нутро,
своя любовь, печали и сомненья,
а женщины, как станции метро, -
ни сна, ни отдыха нет даже в воскресенье.

Вчера напрасно ждал её, грустя,
к полуночи надежды все угасли...
Ищите свою женщину, друзья,
Найдёшь своё ребро, и будешь счастлив...

Чем ты, ветер, недоволен?
Кто тебя обидеть мог?
Ты один живёшь на воле,
И ведёшь себя, как Бог.

Что ты скажешь мне сегодня?..
Чем обрадуешь меня?..
Только рифмой прошлогодней
Среди ночи или дня?..

Не рифмуй мои печали,
Не стучись в моё окно, -
Всё, что мы не замечали,
Не вернётся всё равно...

P.S.: Всю ночь и весь день ветер бушует.
Рвёт и мечет. Чем-то недоволен...
Собой? Людьми?.
.Не находит себе места а земле...

Мы часто сожалеем о былом,
Но прошлое, увы, не в нашей власти,
И прячемся у жизни под крылом,
Скрывая свои беды и напасти.

Но постучится будущее в дверь,
Письмо опустит нам в почтовый ящик,
Тогда и станет ясно, что теперь
Жить надо днём и ночью - настоящим...

P.S.:
23 июня 2020 г. вторник.
Встретил одноклассника.
Спрашиваю его: "Как жизнь-то?"
Отвечает: "Да ничего хорошего! Но всё нормально!"
Потрясающий ответ... С достоинством и чувством юмора...
А у самого фонарь под правым глазом.
Говорит, побывал в 34 странах...
Спрашиваю:
А в какой из этих 34 стран тебе такой фонарь поставили?..
Судя по размеру и по цвету это было "made in Russian"..
Смеётся... Удаль молодецкая...
В тот же день встретил другого одноклассника.
Спрашиваю: "Как дела-то?"
Ответил: "С каждым днём всё лучше и лучше..."
Молодец!
Как был оптимистом, так и остался им, несмотря ни на что...
Почему-то после этих встреч подумалось:
Когда Дон Жуан вышел на пенсию, он стал Дон Кихотом...
Все мы что ли Дон Жуаны, Дон Кихоты или Доны Педро...
Каждый в своё время или одновременно в одном лице ...

Ты ожидаешь счастья без любви?
И веришь, что наступит это скоро?
Тогда обиды радостью зови,
избавив мое сердце от укоров.

Одна любовь хранит свои огни,
мелькают витражей её узоры:
согласия отчаянные дни,
часы разлуки, тайны и позора.

Закон любви безжалостно суров,
мы это слишком поздно понимаем:
сначала наломаем много дров,
а после буйну голову ломаем...

То часто глядя на часы, то на окно,
И повторяя: а зачем мне это нужно?
Ты забываешь, что вчера было темно,
а вот сегодня солнце в каждой луже...

Всё было - и спектакль, и кино,
А узел дней затягивался туже.
Ты мне нужна, запомни, всё равно,
А значит, и тебе я буду нужен...

Днём и ночью ищет ветер
в поле место для утех.
Как узнать, в кого метит
и кому сулит успех?

Все мы выглядим нелепо
в старом сонмище грехов:
На столе ни крошки хлеба,
только корочка стихов.

В музее на стене уж много лет
Картина потемневшая хранится:
Кому-то улыбается в ответ
Мужчина за решеткою темницы.

Четвертое столетие идёт, -
У времени нет сил остановится, -
Свою судьбу он знает наперёд,
И ни любви, ни смерти не боится...

Летят за днями дни, погода злится,
любви не зная и не веря никому,
а мы с тобою не смогли договориться,
как дальше жить, и где, и почему...

Зачем спешить?.. Куда нам торопиться?..
Теперь всё ясно без обидных слов.
Вздохнём над перевёрнутой страницей,
и пусть кивают тени из углов...

Вся жизнь проходит чередой прощаний,
и тают клятвы, как вчерашний снег,
а память у дверей стоит с вещами,
и просится сегодня на ночлег...

Листает сердце старую тетрадь.
Ему всё ясно и давно знакомо:
Умеют женщины любить себя и… врать,
И знают час, когда уйдут к другому.

Мне тёплых листьев не набрать букет,
Холодных глаз не отогреть словами.
Тебя со мною рядом больше нет,
Но я ... по-прежнему ... любуюсь Вами...

Ты мне говорила на прощанье:
"Того, что было, больше не вернешь,
позабудем клятвы-обещанья, -
вся любовь - заманчивая ложь".

Но память, - изворотливая змейка, -
и, зная, что на днях приснилась мне
забытая перчатка на скамейке,
напомнила о будущей весне...

Мы все с рождения, как чистый лист.
Всё впереди у нас - тире и запятые,
за каждой точкой ветра шум и свист,
за двоеточиями истины простые.

Все ждём письма, вздыхая и грустя,
храним в столе конверт под слоем пыли,
надеясь, что напишут и простят…
Пишите письма, чтобы вас не позабыли...

Ты виновата, женщина, во всём:
И в том, что в рай меня и не пустят,
И в том, что крест с тобою мы несём,
Все тяжелей от боли и от грусти.

Но в час любви навеки я спасён,
И не завянут листья в наших кущах.
Ты виновата, женщина, во всём,
Но я…
стократ виновней…
всех живущих…

Ах, клен, черемуха, каштан...
и здесь любовный треугольник.
Такой загадочный роман,
а кто влюблен, всегда невольник.

Они глядят в мое окно,
и спорят с ветром бесконечно.
Влюбился с ними заодно,
хотя ты просто бессердечна.

Как хочешь, смуту назови,
но не найдешь другого слова.
Мы все - невольники любви,
и навсегда в её оковах...

P.S.:
Мимо окна прошёл молодой мужчина, бережно держа на крепких руках маленького ребёнка. Рядом с ним на самокате сынок чуть постарше... Это и есть счастье... Черёмуха осыпала их своим снегом. Каштан и клён стоят, не шелохнувшись.

Все мы актёры…

Все мы актёры по душе и по натуре,
И всякий раз играем чью-то роль:
То, как Петрарка, грезим о Лауре,
То ищем алый парус, как Ассоль…

То, как Раневская, грустим в саду вишнёвом,
То, как Отелло, душим Дездемон,
А то, как Чацкий, обвиняем словом,
Или, как Цезарь, держимся за трон…

Но вот однажды тихий день настанет,
И мы, смеясь, вздыхая и скорбя,
Играть чужие жизни перестанем,
Чтобы увидеть, наконец,… самих себя …

P.S.:
И почему-то вспомнилось, как однажды летом в Москве молодой человек, входя в метро «Белорусская» - кольцевая, галантно-деликатным манером пропустил свою спутницу вперед, а потом со всего размаху, к-а-а-к шлёпнет её по тому месту, где спина окончательно и бесповоротно теряет своё благородное и благозвучное название… Удаль молодецкая... Я думал, девушка возмутится… Нет.. Ничуть не бывало… Она даже ласково улыбнулась ему… Ах, молодёжь, молодежь!... Да куда же это ты идёшь?… Эх, молодёжь!... Вечером тебя не укладёшь, утром не подымешь… А, может, и впрямь права восточная пословица:
«Где нет хороших стариков, там нет хорошей молодёжи»?
Камо грядеши? Что делать? Кто виноват?..
Всё те же вопросы…
Русь!
Куда ты несёшься?
Дай ответ…
Не даёт ответа…

За всё, что, обезумев, говорил,
Не дожидаясь твоего ответа,
Дров наломал и лиха натворил,
Прости меня, любимая, за это.
..
Ковром лежит кленовая листва,
Скрывая смех шагов и тайны жизни,
Но память сердца всё еще жива,
И дышит без вины и укоризны...

Мы будем откровенны и просты:
Пусть ночь разводит руки и мосты...

Согревала меня осень
жёлтым пламенем своим:
«Приходи сегодня в восемь
о любви поговорим.

Всё обсудим без обмана,
без утайки и прикрас.
Над страницами романа
тихий вечер встретит нас.

Всё, что было, понемногу
разберём мы не спеша,
и в обратную дорогу
не спеши, моя душа.

Вот тогда и станет ясно,
что нам светит впереди.
Уходи, мой день ненастный.
Сокол ясный, приходи…

Праведные шутки отпуская,
время усмехается хитро…
Мальчики учебники листают
и мелькают станции метро…

И, пока ржавеет гильотина,
на задворках памяти и лет,
тишина – замедленная мина
на любой вопрос ответит: «Нет!»…

Шелестят, задумавшись страницы,
по дорогам прошлого везут…
Знать, сегодня что-нибудь случится,
раз с утра историю грызут...

И почему-то вспомнилось:
"Мир вечно тревожен, и тем живёт"...
из "Опавших листьев" Василия Розанова:

Уже светает... Мне не спится...
Листаю старый календарь,
А за окном ночная птица
Сидит и смотрит на фонарь.

Куда лететь в густом тумане?
Кому повем печаль мою?
Семь километров между нами, -
Рукой подать, и мы - в раю...

Утонет сердце в море лишних слов.
Душа увязнет в паутине лести.
Закон любви забавен, но суров:
Сегодня врозь, а завтра - снова вместе.

Опять судьба смеётся надо мной -
Мои гроши в её руках - червонцы.
Увы, ничто не вечно под луной,
А уж тем более … под солнцем…

Лежат в траве истерзанные книги:
Пришли для них лихие времена -
И строчки на бумаге, как вериги,
Закованные в цепи имена.

Страницы перелистывает ветер,
Надеясь, оглавление найти,
Но никому из нас на белом свете
Неведомы грядущего пути...

Ангелочек, птенец сизокрылый,
над раскрытою книгой сидел,
и с улыбкою нежной и милой
на людские поступки глядел.

Распахнув занемевшие крылья,
только перья почистить хотел,
не заметил, как черною пылью
в окна вихорь к нему залетел.

И, сразившись с нечистою силой,
Божьим словом её одолел…
Ангелочек ты мой, однокрылый,
как же ты до меня долетел?…

2 ноября 2007г. пятница.
Купил в православном киоске на Люсиновской улице
у метро «Добрынинская» (Москва) фигурки двух ангелочков.
Один со звездою в руках, другой – с раскрытой книгой.
И только приехав, домой,обнаружил, что у второго (с книгой) одно крыло. Левое. Правого крыла нет. И киоскерша не заметила, а и я вовсе ничего не замечаю. Впрочем, как и всегда.

Жизнь от щедрости нам выделяет
две минуты уставшего дня,
когда мысль, как дорога, петляя,
вмиг уводит тебя от меня.

Только годы, грустя, примечают:
«Забываешь себя самого:
В многой мудрости много печали,
а сомнения больше всего…»

Любовь и Смерть

"Всё отдам!" - Любовь сказала,
"Всё возьму!" - сказала Смерть.
В один узел их связала
Нашей жизни круговерть,

Но людей не удивить
В этом старом споре:
Умирают от любви,
А живут? ... От горя...

Чем пахнут книги? Временем и жизнью.
Скрывая всё, что было на виду,
они полны надежд и укоризны,
вновь обещают радость и беду...

Когда найдёшь забытые закладки
среди страниц - кленовые листы,
придёт ответ на старые загадки,
а с ним на плечи - новые кресты..

Да нет, письмо твоё не заблудилось,
Оно от одиночества ушло,
Но по дороге сильно изменилось...
Ты извини, что так произошло...

И не тужи, что по-другому получилось,
Как видно, ничего не изменить...
В моей душе на память сохранилась
Прощальной нежности серебряная нить...

Как трудно и так просто разгадать,
Кто забавляется моей тревогой.
И я, не смея даже глаз поднять,
Смиряюсь с новой болью понемногу.

Теперь я знаю, ты - моё ребро,
Становишься то ласковей, то строже…
Позвякивает слово-серебро,
Когда молчанье золота дороже…

Да, у Любви есть устье, есть исток,
Как у слезинки место на реснице,
И не случайно ясеня листок
Забыт на восемнадцатой странице.

Он скажет то, что я хотел сказать,
И от себя добавит:"Ну и что же?
Да, Ревность знает способ наказать,
Но стать Любовью?...
Хм.......................Нет...
...............Она не сможет..."

...А помнишь, как минувшим летом,
листая Канта пятый том,
ты говорила мне об этом,
но я подумал о другом...

Вновь сердце крыльями трепещет,
и вторит ветреной судьбе:
"В себе бывают только вещи,
а люди...вечно не в себе"...

Стройный каштан загрустил во дворе,
Листья сухие летят.
В тёмное небо на зимней заре
Голые ветви глядят.

Ждёт с нетерпением новой весны,
Веря в её чудеса,
Будто не знает, с приходом зимы
Стихнут всех птиц голоса.

Согнувшись от сильного ветра, дрожит,
Пряча лицо в рукава,
А после на яблоню нежно глядит
И шепчет ветвями слова:

«Что мы с тобою так грустно поём,
Людям того не понять.
Давай поживём эту зиму вдвоём,
Так легче весну встречать?».

«Вот уж не знаю,- сказала она, -
Как мы с тобой будем жить?
Да и какие мы муж и жена?
Лучше давай-ка дружить.

Где растерял ты каштаны свои?
Что головой-то качать?
А мои яблочки здесь. До весны
Буду я птиц угощать.

Зиму и лето мы переживём,
И ветер не сломит наш стан».

Так и грустят одиноко вдвоём -
Яблоня и Каштан.

Под моими окнами...Вот уже сорок с лишним лет....

Всё, что сделал человек,
Не укроется от Бога.
Всем досталось от всех:
Кому - мало, кому - много.

День - измена, ночь - обман.
Что завидовать другому?
Жизнь, как Тихий океан,
Мы с тобою - тихий омут...

Шумит с утра гурьба детишек.
Звенят-поют их голоса,
Андрей ведёт себя всех тише,
И, щурясь, смотрит в небеса.

Так целый день, один, играет,
Не замечая ничего.
Ключ от квартиры и от Рая,
На тонкой шее у него...

Я правнук Плюшкина, я собираю всё:
Осколки сердца, найденные где-то,
Старинное измятое письмо,
Стихи давно забытого поэта.

Всему найдётся место у меня:
Здесь - ветра шум, а там - лесное эхо.
Чу!.. Слышь-ка, колокольчики звенят:
Опять, наверно, Чичиков приехал...

В иней нарядилась яблоня на святки,
Теребит застенчиво снежную вуаль,
Так бы и умчалась с клёном без оглядки,
Но глядит задумчиво в роковую даль...

"Людям позавидуешь, - песню ты заводишь, -
Всюду им дороги, всюду им пути"...
Только ты, бедовая, никуда не ходишь,
От себя, как видно, некуда уйти..."

Старик озябшими руками
листает книгу на ветру
и громким шепотом ругает
всё, что ему не по нутру.

И, повторяя, как на тризне,
давно известные слова,
он ищет в книге смысл жизни,
меняя память на права.

Мы всё на свете забываем,
забуду, может быть, и я.
Печали наши застывают
Страницей Книги Бытия...

Вы надо мною с детства, облака,
корабли небесные, плывёте,
дни и ночи, глядя свысока,
нас в даль обетованную зовёте...

Куда же вы плывёте, облака?..
Туда, где жизнь свежа, и люди снова,
все, говоря на разных языках,
друг друга понимают с полуслова...

Кто на кого похож
Басня

Вот, говорят: упрямый, как осёл,
труслив, как заяц, хитрый, как лисица.
И в этом списке далеко ещё не всё, -
есть и другие избранные лица.

Иному скажут: грязный, как свинья,
или другой ползёт, как черепаха,
а третий очень мудрый, как змея,
нигде не будет "охать" или "ахать".

А вот стоит, как тетерев глухой,
что никого не слышит и не знает,
А этот вечно, как собака злой,
обязательно кого-нибудь облает....

А у животных нет сравнений никаких.
И так заведено, видать, от века:
Никто из них не скажет о других:
Ну как же он похож на человека!..

Неистовый ветер можайский
Домой не пускает меня -
Согнись перед ним, унижайся,
Из сердца дай искру огня.
Катит машин вереница,
Прохожие вязнут в снегу.
Ветер, ты можешь смениться,
Но я …изменить... не могу…

Послушай, только не молчи,
Скажи мне, что с тобой случилось?
Костер, пылающий в ночи -
Судьбой дарованная милость.

Прошепчет ветер имена,
И скроет замыслы удача,-
Придут другие времена -
Все будет выглядеть иначе.

Жизнь,как огарочек свечи,
Нас обжигать не разучилась.
Послушай, только не молчи,
Я знаю, что с тобой случилось...