Тихо вечер ложится на плечи земли,
Гаснут звуки, как свечи вдали.
Ветер шепчет о чём-то забытом давно,
И качает луны полотно.

Свет в окне — как надежда в груди,
Он не гаснет, как ни погляди.
Среди сумрака, страхов и дней суеты
Он хранит золотые мечты.

И пускай всё меняется, мчится вперёд,
Время струнами тонкими бьёт —
В глубине этой жизни, как тихий причал,
Ждёт тот свет, что тебя не предал.

Я больше не гонюсь за чужим одобрением,
Не меряю жизнь чьими-то словами.
Мне стало важнее своё ощущение —
Тишина внутри и мир между нами.

Я учусь радоваться мелочам:
Тёплому ветру, закатам, рассветам.
И счастье, оказывается, по частям —
Оно в простом… и в сердце согретом.

Пусть кто-то уходит — так нужно, значит,
Пусть двери закрылись — откроется путь.
Я верю: судьба ничего не прячет,
Что моё — ко мне обязательно придёт.

И даст Аллах — всё сложится мягко,
Без суеты, без лишней борьбы.
Я просто живу… спокойно и ярко,
И благодарю за каждый день судьбы.

Я закрыла двери — не от мира, от обмана,
Где улыбки — маски, а за спиной — рана.
Где слова как мёд, но в них горчит яд,
Я ушла оттуда — и не хочу назад.

Пусть шепчут за спиной — ветер унесёт,
Кто искренен душой — тот сам ко мне придёт.
Не за деньги, не из жалости пустой,
А потому что рядом — значит быть собой.

Я не стала слабой — просто стала тише,
Научилась слышать сердце, а не лишних.
И если суждено — даст Аллах мне тех,
Кто разделит правду, а не чужой успех.

И пусть этот путь не самый простой,
Я иду вперёд — оставаясь собой.

Берегите родителей… просто берегите,
Пока их голос рядом, пока они звонят.
Они ведь не вечны — поймите, поймите,
Их сердце тихонько за нас всё болит и горят.

Они не просят многого — лишь каплю внимания,
Лишь тёплое слово, лишь «как ты?» в ответ.
В их мире мы — главное воспоминание,
И дороже нас у них никого нет.

Мы взрослеем… спешим… забываем порою,
Как в детстве держали нас крепко за руку.
А они всё такие — с открытой душою,
Готовые снять с нас любую разлуку.

И даст Аллах — пусть будут здоровы,
Пусть долгими будут их дни и года.
Ведь нет в этом мире любви той основы,
Сильнее, чем их… и роднее — никогда.

Иногда жизнь тихо всё расставляет,
Без лишних слов, без громких причин.
Кто был не твоим — сам исчезает,
Кто твой — остаётся, даже один.

Не нужно спешить, доказывать, спорить,
Не нужно держать то, что уходит.
Своё — не разрушит, не станет болью,
Своё — тебя в темноте находит.

Я стала спокойней, мудрее, проще,
Научилась ценить тишину внутри.
И если судьба мне дорогу пророчит —
Я знаю, всё лучшее впереди.

И даст Аллах — всё будет как надо,
Без лишних людей, без пустых дорог.
Где сердце спокойно — там и награда,
Там мой настоящий, живой итог.

Я выбираю свет — даже в пасмурный день,
Даже когда на душе непогода.
Я выбираю идти, а не прятаться в тень,
Я выбираю себя и свободу.

Пусть не всегда всё легко и понятно,
Пусть иногда опускаются руки —
Я знаю: за болью приходит обратно
Счастье… и новые, тёплые звуки.

Я научилась ценить настоящее —
Миг, где смеюсь, где спокойно внутри.
И всё, что моё — ко мне возвращается,
Как ни крути, как ни жди, как ни зови.

И даст Аллах — будет больше улыбок,
Больше любви и простого тепла.
Жизнь — это путь, не из вечных ошибок,
А из того, как я встала… и шла.

Боль в душе — как тихий, долгий вечер,
Где ни света, ни пути назад,
Где слова срываются на ветер
И в пустоте беззвучно догорят.

Боль в душе — как треснувшее небо,
Что не держит больше высоту,
Как вопрос, оставшийся без ответа,
Растворённый в чьём-то «не могу».

Она дышит медленно и тяжко,
Как огонь под слоем серых дней,
И сжимает сердце без отмашки,
Не давая стать чуть-чуть сильней.

Но сквозь боль, едва заметным светом,
Пробивается живая нить —
Даже там, где кажется, что нету,
Что-то всё же учится жить.

Прости за всё, что было между нами,
За тишину, что резала сильней,
За слова, что падали камнями
В хрупкий мир несбывшихся идей.

Прости за взгляд, уставший и тревожный,
За то, что я не смогла тогда понять,
Как важно быть не только осторожным,
Но и уметь вовремя обнять.

Прости за всё, что не сложилось в строки,
За письма, не отправленные в срок,
За каждый слишком резкий и жестокий
Случайный, неосмысленный упрёк.

И если где-то память отзовётся —
Пускай не болью, а теплом простым,
Ведь всё, что было, больше не вернётся,
Но может стать прощением живым.

Я как тень на обломках надежды,
Как забытый в прихожей огонь,
Что мерцает тревожно и нежно,
Обжигая ладони сквозь боль.

Я — как пепел от писем несмелых,
Что так и не стали словами,
Как шаги по мосту обледенелом
Над холодными, тёмными снами.

Я — как треск в тишине полуночной,
Где дыхание слышно сильней,
Где сомненья вплетаются прочно
В мягкий шелест усталых теней.

Но, возможно, не всё во мне ранит,
И не всё превращается в прах —
Иногда даже хрупкая память
Сохраняет тепло в уголках.

Я как тень на обломках надежды,
Как забытый в прихожей огонь,
Что мерцает тревожно и нежно,
Обжигая ладони сквозь боль.

Я как шёпот в закрытых квартирах,
Где слова не находят путей,
Где молчание громче эфира
И сильнее случайных речей.

Я ищу в отражениях смыслы,
В перекошенных линиях дней,
Словно мир разлетается быстро
От не сказанных вовремя «верь».

Но, быть может, я — просто мгновенье,
Не причина всех бурь и тревог,
А живое, простое сомненье,
Что проходит, как ветер у ног.

Я виню себя — снова и снова,
Как привычку, что трудно сломать,
Будто каждое резкое слово
Я обязан был предугадать.

Будто я — это трещина в стенах,
Что растёт, если кто-то молчит,
И любая чужая измена
Во мне эхом глухим прозвучит.

Но ведь бури не просят прощенья,
И не знают, куда им идти,
И не каждое в мире крушенье
Можно чьей-то виной объяснить.

Может, я — это просто дыханье,
Что бывает неровным порой,
Не вселенское наказанье,
А живой, уязвимый, земной.

И не всё, что ломается — мною,
И не всё, что болит — это я.
Иногда за чужою виною
Прячется тишина бытия.

Я устала идти по кругу боли,
Где ошибки — как тени за мной.
Сколько раз наступала на грабли,
Словно споря упрямо с судьбой.

Я виню себя в каждом обломке,
В каждом слове, что ранило вдруг,
Будто я — это буря и штормы,
Разрушаю всё тихо вокруг.

Иногда так хочу тишины я,
Чтоб без лишних, ненужных строк,
Просто голос — живой, настоящий,
А не холод печатных тревог.

Телефон, чтобы только услышать,
Не писать, не скрываться в словах,
Чтобы кто-то сказал: «Я здесь рядом»,
И развеял сомнений мой страх.

Может, жизнь — не одни только раны,
Может, я не одна в этой мгле…
Ошибалась — да, это правда,
Но ведь я всё ещё на земле.

У старого окна молчит закат,
Стекло хранит дыхание и свет,
И чьих-то взглядов тихий перекат
В нём отзывается сквозь много лет.

Окно — граница между «там» и «здесь»,
Между мечтой и будничной судьбой,
Где можно мир увидеть целиком,
Но всё же оставаться за собой.

Зимой — узоры хрупкие, как сон,
Весной — дыханье тёплого ветра,
И каждый день меняет свой закон,
Вписав в стекло кусочек бытия.

И если вдруг становится темно,
И кажется — не выбраться из снов,
Ты просто подойди к тому окну —
Там свет уже готов.

На рассвете туман растворится,
Словно тайна, что скрылась во мгле,
И начнёт новый день торопиться
По неведомой сердцу земле.

Птицы в небе рисуют дороги,
Где ни карт, ни границ, ни преград,
И уходят тревоги, тревоги,
Оставляя лишь утренний взгляд.

Пусть не всё нам дано и понятно,
Пусть порой мы теряем следы —
Каждый шаг возвращает обратно
К тем мечтам, что когда-то были.

Сквозь шум дождя и свет фонарей
Город тихо вздыхает во сне,
И тысячи чужих кораблей
Плывут по асфальтовой мгле.

В окнах — чьи-то несказанные слова,
В лицах — следы суеты и дорог,
Но даже когда гаснет молва,
В душе остаётся огонёк.

И пусть всё меняется вновь,
Как листья в холодной воде,
Есть то, что сильнее слов —
Тепло, что живёт в тебе.

Тихо вечер ложится на плечи,
Гаснет свет в золотых облаках,
И шепчет задумчивый ветер
О чьих-то забытых мечтах.

Где-то звёзды зажглись осторожно,
Словно тайну хотят сохранить,
И становится вдруг невозможно
Ни забыть, ни разлюбить.

Пусть дорога уходит в туманы,
Пусть не видно, что ждёт впереди —
В каждом сердце живут океаны,
Если смелость найдётся идти.

Наступит день, настанет час,
Когда в одну сольются души,
И запылает пламя страсть,
Что не под силу будет тушат.

Наступит день, настанет час,
Когда увидишь ты впервые,
Как засияют ярко глаз,
Услышишь голоса родные.

Наступит день, настанет час,
Когда тебя обнимет кто-то,
И это будет точно класс,
И ты забудешь про заботы.

Наступит день, настанет час,
Когда ты вдруг поймёшь, что любишь,
И будет ярким свет от страз,
И в этом мире самым лучшим.

Наступит день, настанет час,
Когда любовь тебя настигнет,
И станешь ты счастливым раз,
И в сердце счастье вечно вспыхнет.

Сентябрь тихонько входит в город,
Шурша листвою у дворов,
И ветер — лёгкий, чуть прохладный —
Смывает летний жар с домов.

В садах румянятся прощанья,
Яблоки падают в траву,
И в каждом тихом увяданье
Я слышу осени молву.

Она не громкая — живая,
Не спешит, не требует тепла,
Лишь золотом слегка касаясь,
Меняет летние цвета.

И в этой мягкой перемене,
В прозрачном небе без границ
Сентябрь учит без сомнений
Отпускать улетевших птиц.

В тишине, где дышит вечер нежный,
Где фонарь качает свет в окне,
Я ищу свой путь — чуть безмятежный,
В этой хрупкой, призрачной весне.

Сердце помнит то, что не вернётся,
Голос ветра шепчет о былом…
И душа тихонько улыбнётся
Тем следам, что тают за стеклом.

Пусть порой на плечи давит небо,
И дорога кажется длинней —
В каждом дне есть капелька надежды,
Свет тепла в молчании теней.

Отпусти, что больше не согреет,
Сохрани лишь искренний покой…
И душа, как птица, вдруг поверит
В новый путь — свободный и живой.

Не ищи отражений в витринах
тех дорог, где ты сбился с пути.
Там всё кажется светлым и длинным,
но назад не получится идти.

Ты оставил там часть своих мыслей,
часть себя — между «если» и «вдруг»,
но прошедшее держит лишь числа,
а не пульс и не тепло рук.

Ностальгия — тихая пристань,
где не штормит, но и не живёшь.
Лучше ветер, что рвёт твои письма,
чем покой, в котором ты лжёшь.

Перестань возвращаться в те двери,
где тебя не ждали всерьёз.
Там слова были тише потери,
а любовь — как случайный вопрос.

Ты хранил там осколки надежды,
собирал их в ладонях опять,
но они, как и прежде,
не умели тебя удержать.

Ностальгия рисует красиво —
смягчает углы, гасит боль,
но за этим туманным мотивом
прячется прежняя роль.

Ты не тот, кто был там когда-то,
и не те уже эти места.
Иногда отпустить — это правда,
а не слабость и не пустота.

Пусть останется прошлое прошлым,
не зови его в новый рассвет.
Есть дороги светлее и больше,
где тебя ещё не было — нет.

Я больше не та, что молчит,
Когда ей больно и неудобно.
Теперь моё «нет» звучит
Так же уверенно, как «свободна».
Я больше не буду «потом»,
Не буду «как надо кому-то».
Я выбрала быть собой —
И это моя минута.

Тебе знакомо чувство — хочется лучше?
Когда выбираешь не просто, а по душе.
Когда важна не цена, а то, что получишь,
И чтобы «вау» — не потом, а уже.
Мы сделали так, чтобы было удобно,
Чтоб радость — с первого взгляда и дня.
Без лишних сомнений, легко и свободно —
Всё просто: попробуй, возьми для себя.
Качество — в каждой детали и слове,
Забота — не фраза, а наш стандарт.
Мы знаем, ты ищешь нечто особое —
И вот оно, прямо сейчас, на старт.
Не жди идеального момента, поверь —
Он здесь, он сейчас, он открыт для тебя.
Один лишь шаг — приоткроется дверь
Туда, где комфорт и уверенность дня.

Бродил я как-то у реки,
Где ивы шепчутся с водой,
Где в небе тают облака
И машет крыльями покой.

Сидел на камушке у слияния,
Где быстрый ток и тишина,
И думал: "Как же многогранна
Земля, что жизнью наделена!"

Вода бежит — ей нет преграды,
Она впадает в океан.
Урок простой — не жди награды,
Будь как река, без лишних ран.

Траву качает ветерок,
Кузнечик прячется в тени,
И солнечный пробившись ток
Рисует зайчиков на пни.

Закрыл глаза — и слышу время:
Оно стучит в груди моей.
Тоска ли это? Жизни бремя?
Нет, просто я среди полей.

Вдохни поглубже, друг мой милый,
Забудь на миг про суету.
Всё, что нам нужно — мир и сила,
И птица, вставшая на высоту.

Женщине не нужен просто муж —
Ей нужен тот, в ком есть огонь и сила,
Кто не словами, а душой к ней глушь
Согреет, если вдруг она остыла.

Не тот, кто рядом — потому что так,
А тот, кто выбрал сердцем, не от скуки,
Кто превращает каждый новый шаг
Не в тяжесть дней, а в музыку и звуки.

Ей нужен взгляд, в котором есть покой,
И руки — те, что держат без сомнений,
Кто будет не стеной, а высотой,
Где нет ни лжи, ни мелких отступлений.

Не статус, не кольцо решают суть —
А глубина, надежность и участие.
Женщине нужен тот, с кем можно быть,
А не казаться… и не ждать несчастья.

Есть такие слова — без звука,
они не выходят наружу.
Они как сжатая рука,
что так и не стала дружбой.

Они копятся где-то в груди,
обрастают тяжёлой тенью.
И однажды — вдруг выходят
простым, неровным стихотворением.

Без метафор, почти без смысла,
но с точным ударом вглубь.
Потому что не форма важна —
а то, что ты смог вдохнуть

Любовь пришла не так, как я ждала —
Без громких слов, без клятв и обещаний.
Она во мне тихонечко жила,
Сквозь страх, сомнения и расстояния.
Она не требовала быть другой,
Не ставила условий и границ.
Она была — как тёплый свет живой,
Без масок, ролей и чужих страниц.
И я впервые перестала ждать,
Что кто-то станет смыслом и спасением.
Я научилась просто отдавать —
Без боли, страха и сравнения.

Сила — не в том, чтоб никогда не падать,
И не в умении скрывать свой страх.
А в том, чтоб снова медленно вставать,
Собрав себя в дрожащих руках.
Сила — в умении сказать «мне больно»,
И не стыдиться собственной души.
В том, чтобы жить — пусть даже неспокойно,
Но честно, глубоко и от души.
Я не железо — я живая плоть,
И в этом — вся моя святая слабость.
Но если мне дано всё это пройти —
Значит, во мне есть настоящая храбрость.

Однажды стало тихо — слишком тихо,
Как будто всё внутри оборвалось.
И я стояла на краю без крика,
Где “дальше” — просто слово, не всерьёз.
Но именно в той точке пустоты
Родилось что-то новое, иное.
Без прежней боли, без чужой мечты —
Моё. Живое. Настоящее. Земное.
Я поняла: не нужно убегать
От темноты, что дышит за плечами.
Ведь чтобы заново себя собрать —
Сначала нужно встретиться с частями.

Я не поэт — у меня нет строчек,
что льются шёлком из-под пера.
Мои слова — как осенние клочья,
что ветер гонит со двора.

Я не умею слагать сонеты
про звёзды, любовь и дальний путь.
Мои стихи — это просто свет
от лампы, что не даёт уснуть.

Я пишу не для славы, не для века,
не для антологий и имён.
Просто иногда тоска человека
прорывается в слово само.

Они неровны, просты, неброски,
как трещины старой чашки.
Но в них — мои ночи, мои отголоски,
мои недосказанные фразы.

Пусть рифмы сбиты, размер хромает,
пусть критик вздохнёт, прочтя.
Но это — моё. И оно существует.
Как дождь за окном. Как я.

Я не поэт. Я просто человек,
который однажды, в тишине,
написал свой маленький побег
из клетки молчания — к себе.

И если строки мои найдёт
кто-то, такой же «не поэт», —
пусть знает: опора не в красоте,
а в честности. В том, что ты есть.

А если завтра они исчезнут,
как пыль на ветру, — ничего.
Они уже стали шагом
от «я молчал»
к «я живу»

Тебе уже полгода, мой сыночек,
Шесть месяцев — как будто целый век.
Ты — самый светлый в мире огонёчек,
Мой самый близкий, главный человек.

Твои улыбки — солнце на рассвете,
Твой смех звенит, как нежный колокольчик.
Ты — чудо, что дороже всех на свете,
Мой маленький, любимый мой сыночек.

Ты так растёшь — и каждый день как сказка,
Открытий новых радостный поток.
В твоих глазах — и нежность, и подсказка,
Как мир прекрасен, чист и так глубок.

Пусть будет жизнь твоя теплом согрета,
Пусть счастье рядом будет каждый час.
Ты — моё сердце, лучик яркий света,
Моя любовь — навеки, без прикрас.

И вот я стою на пороге
Себя — уже не того,
Кто верил в чужие дороги,
Забыв про своё естество.
Я снова учусь дышать,
Без боли — хотя бы немного,
И, может быть, жить — не бежать,
А просто идти… понемногу.

Я падал — тихо, без крика,
Никто не заметил, как вниз
Срывалась моя великая
И глупая вера в жизнь.
Но странно — на самом дне
Я вдруг ощутил покой,
Как будто впервые во мне
Я встретился сам с собой.

Скажи, зачем ты всё терпишь?
Зачем закрываешь глаза?
Почему ты снова веришь,
Когда уже верить нельзя?
— Потому что во мне ещё живо
То, что нельзя убить,
Потому что даже боль красиво
Учит меня любить.

Я храню тебя в обрывках фраз,
В случайных песнях и прохожих,
В отражениях чужих глаз,
На твои немного похожих.
Ты ушёл — но не до конца,
Ты остался во мне незримо,
Как недописанная строка,
Как любовь, что проходит мимо

Иногда во мне так тихо,
Что слышно, как падает мысль,
Как сердце, уставшее биться,
На время теряет смысл.
И в этой пустой бесконечности
Я ищу хоть какой-то свет,
Но нахожу только вечность
И свой же немой ответ

Я собираю тишину по каплям,
Как дождь в ладони — чтобы не забыть,
Как боль умеет говорить внезапно
И учит сердце медленно любить.
Во мне живут не сказанные строки,
Они стучатся ночью в темноте,
Как будто ищут выход одинокий
К моей распахнутой, живой душе.
Я помню всё — и свет, и тяжесть взгляда,
И холод слов, что резали без слов,
Но даже там, где не осталось правды,
Я находил в себе ещё любовь.
Переживания — не слабость, нет,
Они — как шрамы, только глубже кожи,
Они рисуют мой невидимый портрет
И делают меня сильней и строже.
И если вдруг мне станет слишком трудно,
Я снова к этим строкам возвращусь —
Где боль моя становится искусством,
А страхи превращаются в чуть-чуть…

Я научусь не открывать окно,
Когда за ним чужие голоса.
Я напишу на коже «все равно»
И спрячу в рукавах свои глаза.

Бумага стерпит. Карандаш устал.
Я выдохну забавный, глупый слог.
Никто не ждет, что я бы написал
Про то, что я не создан для тревог.

Апрель чертит на стеклах вензеля,
Сосульки плачут у витрин.
Земля, от снега хмельная,
Вдыхает запах апельсиновых корок
И талой воды.
И хочется снять пальто,
Подставить лицо этому свету,
И делать глупости —
Например, жить.

Тишина собирается в лужи,
В них — опрокинутый небосвод.
Дождь по карнизу, как холодный ужин,
Монотонно завтрашний день жует.

Мы бежим, задыхаясь, по кругу,
Ловим эхо ушедших минут.
Но никто не подарит друг другу
То, что стрелки часов не вернут.

Он два крыла под сердцем совмещал —
Одной республики простое дыханье.
Он языки и судьбы не мешал,
А создавал из них одно призванье.

Чтоб горец с русским братом шли в обнимку,
Чтоб балкарец и кабардинец жили в лад.
Он наводил невидимую нитку,
Сшивая ею прошлое и сад.

Его мечта — не в планах и бумажках,
Она в полях, где хлеб растет стеной.
В аулах мирных, в шумных городах,
Где он умел быть просто «главой».

Так память пусть живет из рода в род,
О нем, кто верил в наше единенье.
Первый президент — не просто срок,
А состояние души и вдохновенье.

Он уходил — а горы все смотрели
Ему вослед, храня его покой.
Они века над краем сим шумели,
Но он им стал родною душой.

Он не искал ни славы, ни почета,
Он просто жил, как требует Кавказ:
Чтоб в каждом доме ждали с теплотой,
Чтоб не погас очаг в полночный час.

Он верил в нас — и мы не подвели.
Он строил мост, где пропасть разверзалась.
В его груди два сердца билось, слившись,
Чтобы земля его не разрывалась.

Его урок — негромкий, но живой:
Быть стержнем там, где гнутся и ломают.
Он был для нас не просто «первый» свой,
А тот, кого поныне вспоминают.

Его здесь любят не за громкий титул,
А за тепло, что излучал он всегда.
Он, как никто, умел быть деликатным,
И не черствел душою, хоть года.

Он знал людей — не по бумагам, нет!
Он помнил лица, судьбы, имена.
Он оставлял в душах не тусклый след,
А свет, что не погасит тишина.

И если есть на свете ангелы земные,
Что ходят между нами, не спеша,
То он один из них — глаза такие
Не могут врать, где правда хороша.

Мы говорим сегодня: «Помним, чтим.
Валерий Мухамедович, спасибо.
За то, что вы своим путем прямым
Вели нас так красиво и так чисто».

Над нашей республикой — синий рассвет,
Красивее места на свете нет.
Здесь горы касаются самых небес,
Здесь добрый и щедрый кавказский лес.

Жил человек с открытой душой,
Он краю дарил и тепло, и покой.
Чтоб мирное небо было всегда,
Чтоб чистой в домах была наша вода.

Валерий Коков — наш добрый отец,
Покой и тепло нам дарил, наконец.
Мы выйдем в свой яблоневый, белый сад
И скажем «спасибо» ему за наш край,
За то, что живём мы, как в дивном раю,
За светлую, добрую нашу семью.

Его доброта в облаках, в ветерке,
В улыбке на каждом цветке-лепестке.
Мы помним его, мы гордимся всегда,
Пусть в сердце живет он сквозь все года!

Он не любил ни громких слов, ни тронов,
Держался просто, по-отцовски, здраво.
Средь шумных зал и горных перезвонов
Он для республики был совестью и правом.

Когда страна ломалась на кусочки,
И в вихре смут терялись ориентиры,
Он удержал земли родной комочек,
Сберег для нас и мир, и главный мирный клир.

Он строил школы, открывал дороги,
Взрастали сёла, хорошели грады.
Но не чины считал он за итоги,
А чтоб в глазах людей не стало смрада.

Таким и помним: мудрым, неспокойным,
С улыбкой тёплой, но с прямым и твёрдым взглядом.
Он был из тех, кто служит, а не «во́дам»,
Кто свет в себе несёт, а не довольным.

Уходят вождь, но свет их остаётся,
Он в родниках, в снегах вершин высоких.
И сердце в такт с народом вновь забьётся,
Покуда память есть в потомках и истоках.

Валерий Мухамедович для всех нас — пример того, как можно оставаться скромным человеком, будучи на вершине власти, и как важно хранить веру и правду в служении своему народу.

Я — не ошибки прошлого дня,
Не страхи, не чьи-то слова.
Я — пламя внутри меня,
Я — сила, что снова жива.

Пускай не всегда я смела,
Пускай иногда я устану,
Но если душа запела —
Я заново жить не устану.

Когда утихает гроза,
И капли стекают по крыше,
Я вновь поднимаю глаза —
И небо становится выше.

Пусть боль оставляет следы,
Как ливень — сырую дорогу.
Но после любой темноты
Свет тихо приходит к порогу.

Ты был для меня тишиной,
Которую я берегла.
Ты стал для меня глубиной,
В которой я тихо тонула.

Я верила — это навечно,
Я верила — это судьба.
Но время ответило встречной
И правдой коснулось лба.

Любовь — не всегда обещанье,
Не клятва и не приговор.
Любовь — это сердца дыханье,
Даже когда разговор
Окончен.

Я собирала себя по частям,
Как хрупкий хрустальный сосуд.
Вчера — доверяла ветрам,
Сегодня — держу свой маршрут.

Разбитые мысли — не слабость,
А память о пройденных днях.
В осколках рождается радость,
Когда отпускаешь свой страх.

В тишине, где не слышно дыханья,
Где мысли — как птицы в ночи,
Живёт моё тихое знанье
О том, что мне нужно идти.

Идти сквозь сомненья и страхи,
Сквозь слёзы бессонных ночей,
Сквозь шёпот разбитой отваги
И холод ненужных речей.

Но где-то под пеплом усталости
Тлеет искра мечты —
И в самой глубокой печальности
Я нахожу свои мосты.

Как больно в грудь стучится тревога,
И в мыслях напускает туман…
А это просто возраста иного
Напомнил прошлый мой роман.

По-пустому — для пустого —
Не надо ни помады, ни румян,
Без молитв, без церкви и без Бога —
Лишь силуэт сквозь утренний туман.

Бесконечная змеится дорога,
И где любви ещё жив аромат,
Есть место только для всего благого —
Сберечь достоинство, свой изумрудный клад.

У людей так много разных взглядов,
И каждый судит, как умеет, сам…
А дорога вьётся где-то рядом —
И спор оставим ветру и шагам.

С недавних пор есть один праздник —
Такой особенный, родной.
Смотря на вас, я вспоминаю,
Какой сегодня день такой.

Смотря на вас, я удивляюсь,
Увидев вашу красоту,
Скрывая в собственных эмоциях
То, что поздравить вас хочу.

Зарина Юрьевна, сегодня
Ваш праздник светлый и родной.
Не зная, что сказать, желая,
Смотрю на этот мир людской.

Что люди дарят друг для друга?
Что принято им говорить?
Не счастья, не удачи даже —
Быть может, страх… а может, жить?

И мы, как все, немного боимся:
Что в один миг, в один лишь день
Всё может вдруг оборваться,
Оставив только чью-то тень.

Боимся больше не увидеть,
Боимся вас мы потерять.
И лишь об одном сегодня просим —
Чтоб рядом были вы опять.

Я всё ещё немного путаюсь,
Что вам сегодня пожелать…
Но от души хочу я просто
Вам море счастья пожелать.

Побед, улыбки и здоровья,
И долгих светлых лет в судьбе.
И с днём рождения поздравлю
Сегодня, в этот день, — вас.

Я собирала себя по осколкам,
по тихим следам от слёз.
Я прятала сердце в ладонях,
боясь чужих прогноз.

Но ночь раскрывала раны,
и правда была проста —
душа не бывает камнем,
она навсегда жива.

Дана Ауесовна — прекрасный учитель,
Наставник светлый наших юных лет.
Вы нас ведёте к мудрости истокам,
Открывая прошлых дней завет.

Вы учите традициям и корням,
Красу истории нам раскрываете.
И нить времён, живую и узорную,
С любовью в души наши вплетаете.

Вы — женщина, прекрасная душою,
В вас грация, тепло и доброта.
Любимы всеми, сердцем дорогою —
Вы словно путеводная звезда.

Улыбкой озаряете вы класс,
И каждый встрече с вами бесконечно рад.
Вы — наш учитель, близкий нам сейчас,
Родной по духу, сердцу и словам.

Одно лишь просим — будьте с нами,
Как свет, что путь нам освещал.
Вы — человек, что стал родным годами,
Что душу нашу бережно держал.

Ты так желанна и нежна —
Как свет, что души озаряет.
Кому-то снишься ты во снах,
Кого-то к жизни вдохновляешь.

Своей улыбкой — целый мир
Становится добрей и чище.
Смотря на тебя, мы хотим
Стать лучше, искренней и выше.

Ты подарила нам тепло,
Веселье, радость и участье.
И стало на душе светло —
Ты научила верить в счастье.

Ты стала мамой для всех нас,
От бед и горя укрывала.
И никакие бури враз
Нам не страшны — ты рядом стала.

Прошу тебя — не изменяйся,
Останься светлой, как сейчас.
Своей улыбкой согревайся —
Ведь мы равняемся на вас.

Пусть будет в доме мир, покой,
Здоровье крепкое, достаток.
Пусть счастье следует с тобой
И дней твоих не будет краток.

Зарина Юрьевна, живите
Мечтой, любовью и добром.
Как прежде, рядом с нами будьте
И согревайте нас теплом.

И пусть всё то тепло большое,
Что нам когда-то отдали,
Вернётся к вам судьбой живою
Огромным цветом всей земли.

И днём, и ночью думаю о вас,
Мои родные — мама и отец.
Душа к вам улетает каждый раз,
Где б ни была — вы в сердце, наконец.

Люблю вас так, как можно лишь любить,
Моя судьба — в дыхании родном.
В ритме маминого сердца мне жить,
И счастье отца — в мире дорогом.

Я ваша дочь, я ваше продолженье,
И свет ваш навсегда во мне живёт.
Хочу, чтоб рядом были вы мгновенья —
Пусть жизнь нас по дорогам разведёт.

Спасибо вам за жизнь и за тепло,
За всё, что мне когда-то подарили.
Вы — всё, что в этом мире мне дано,
Вы — те, кого всегда я буду любить.

Студенческие годы — лучшие года,
Какое счастье — зваться нам студентами.
Мы в колледже нашли друзей навсегда,
И жизнь казалась светлой, незабвенною.

Здесь каждый день — как маленький рассказ,
Поддержка рядом в радости и в грусти.
Наш колледж стал вторым домом для нас,
Где дружба и надежды не отпустят.

Но вот настал прощания тот час —
Мы покидаем стены дорогие.
Не сядем больше вместе в тот же класс,
И коридоры станут нам чужие.

Спасибо вам, родные педагоги,
За труд, терпенье, доброту сердец.
Вы нас вели по жизненной дороге,
Учили верить в будущее и успех.

Прощаться трудно — время нас зовёт,
Но вы нас в сердце сохраните тоже.
Студенческая юность не уйдёт —
Она навек останется дороже.

Пройдут года — не страшны нам невзгоды,
Мы ценим всё, что дали вы нам здесь.
И знаем: впереди нас ждут дороги
И множество свершений и чудес.

Библиотека — волшебное место,
где живут тишина и покой.
Здесь книги ждут своего читателя,
храня ответы и вдохновение.

Мы приходим сюда за знанием,
за мыслью, за светом страниц.
И в каждой найденной книге
находим частицу себя.

Меж строк, где буквы — как следы,
Где мысли дремлют, как семена,
Лежат забытые года
И нерассказанные сны.

Перелистнёшь — и вот он, мир,
Что тихо канул в глубину,
Где каждый образ так же жив,
Как будто дышит наяву.

Здесь боль и радость пополам,
Здесь правда — без одежд и масок,
И каждый, кто вошёл в тот храм,
Выходит чуточку иным.

Книга — не бумага и не клей,
А мост меж тем, что было, есть.
Открой её — и станешь мудрей,
Поняв: и жизнь — священный текст.

Мечта — не призрак, не туман,
А карта в неизведанный край,
Где каждый шаг — как океан,
Где страх теряет власть и край.

Она рисует небосвод
Там, где пока лишь потолок,
И превращает в свой полёт
Твой самый первый робкий шаг.

Не спрашивай: «А если — нет?»
Спроси: «А если всё же — да?»
И ты увидишь новый свет,
Где не живёт уже «никогда».

Мечтай так смело, чтобы звёзды
Спускались ближе по ночам,
И помни: самые большие
Дороги начинаются в мечтах.