АЛКАШЪ

Эпиграф
Всё может быть, всё может статься,
Невеста может разлюбить,
Машина может поломаться,
Но бросить пить - не может быть!
/Фольклор/

Живу один, с тоски глотаю водку,
Закуска - хлеб, да сочный горький лук,
А для души пишу стихи в охотку
Так коротаю скромный свой досуг.

Читатели, за что им благодарен,
Мне присылают отзывы свои,
Одни лютуют, будто я бездарен,
Другие хвалят помыслы мои.

Так быть должно в быту, и не иначе,
Разноголос в своём сужденьи люд,
Я не приемлю чей-то лай собачий,
Не нужен мне досужий пересуд.

А дни идут, шагают безмятежно,
Уж в мыльной пене белые виски,
Никто не гладит их рукою нежно,
Пьянею не от водки - от тоски.

Ещё не стар, и возраст не помеха,
Я - как и все среди иных невежд -
Нет устремлений, в жизни нет успеха,
На будущее нет давно надежд.

Сказать, что жил, и, что, достиг чего-то -
То обмануть себя да и других,
Я птицей был, но низкого полёта,
Среди пернатых безголос и тих.

Я лью в стакан гранёный из бутылки
Хмельное и прозрачное питьё,
И огурец я ртом снимаю с вилки,
Продолжив стихотворное нытьё:

Пусть жизнь течёт своей струёй неспешно
Как из бутылки водка в мой стакан,
Жизнь коротка, пройдёт она конечно
Как над рекою утренний туман.

Видения уже одолевают
И переносят, может, в мир иной,
Они меня всё чаще навещают -
Поэта вижу смутно над собой:

Поэт хлебнул шампанское из кружки
На пару с бабкой-нянею своей,
Его узнал, так это ж Саша Пушкин!
Лицейских поздравляет он друзей.

Видение погасло и исчезло
И ничего в округе не видать,
Но, надо ж, блажь из прошлого пролезла,
Пожалуй, пьян, пойду и лягу спать.

Уж водки нет, суха уже бутылка,
И огурца-закуски больше нет,
Лишь звякнула в пустой тарелке вилка,
Вот так живу, копчу я Белый Свет ...

Мне дела нет до подвигов, до славы,
Что с алкаша запойного возьмёшь?
Осколок я не нужный для Державы,
Цена мне, полагаю, ровно грош.

P.S.: Ответ Н. Каменской на её хлам … .

Наталье Каменской
(К стиху «Как Емеля»)

Наташа! Задаюсь простым вопросом:
«Вот печь, на ней – мужик, простой сюжет»
Не Вы ли с коромыслом, с красным носом
Глядите грустно этой печке вслед?

Я не хочу, поверьте, Вас обидеть,
Но я, как стихотворец, как поэт,
Хочу поближе облик Ваш увидеть,
Прошу, пришлите срочно! Ваш портрет.

8 Марта

Грядёт весна, так каждый год бывает,
Природа, зимней спячке вопреки,
Под тёплым солнцем снова оживает,
Цветы всем бабам дарят мужики.

И я не исключенье в день весенний,
Шлю женщинам (на что запрета нет
От их мужей и всяких подозрений)
Свой скромный поэтический памфлет.

Ох, женщины, красавицы – красотки!
Вы, словно, розы в девственном саду,
Бываете и яростны и кротки,
То в радость нам, а чаще на беду.

Дарю Вам всем свои стихотворенья,
Жаль женский праздник только раз в году,
Не то б щедрее был на поздравленья,
А, так, другого раза подожду.

Родной язык
(в трёх частях, часть III)

Нам телевизор так, как раньше Требник
Дан в помощь, как использовать язык,
Он служит нам, как школьнику учебник,
К тому, что в нём покажут, я привык.

Мне возразят зоилы – графоманы,
Свой журналистский обнажив диплом …,
Вы ж первые до слова хулиганы,
И материтесь в тряпочку тайком.

Природу мата Вы не изучили,
Но языком привыкли посучить,
Все наши предки с матом говорили,
И к месту мат любили приобщить.
И молодёжь тому же обучили,
Потомкам завещали мат любить.

Родной язык
(в трёх частях, часть II)

Скабеевой цитируется слово
В три буквы, начинается на «ха»*,
Звучит с экрана, слышу, не хренОво,
А передача, явно не плохА.

Про «член» и «пенис» говорить не стану,
Боюсь, что рифмы к слову не найду,
Из слов ведущей, видно и барану,
Какой предмет имеется ввиду.

Конечно, Оля – только ретранслятор,
Что ей сказали – то передаёт,
Зубастая в словах, как аллигатор,
Но передачу мастерски ведёт.

Она снаружи видная особа,
Улыбчива в профессии своей,
Я б комплимент ей преподнёс особо,
Но, жаль, Попов всё вертится при ней.

На взгляд красива внешне эта дама,
О ней плохого нечего сказать,
Она сама в экране, как реклама,
Того, как криптомат употреблять.

* - передача «60 мин.» от 12.02.2025

* * *
(Продолжение следует)

Родной язык
(в трёх частях, часть I)

Нет у людей бесценней достоянья,
Чем от рожденья данная нам речь,
И в радости, а также в час страданья
Её необходимо нам беречь.

Я не согласен с тем, кто запрещает
В порыве чувства мат употреблять,
Он, запрещая, видимо, не знает,
Что мат – лишь средство чувства проявлять.

Буквально мат едва ль воспринимаем,
Он по природе чувственно простой,
Мы, сквернословя, этим выражаем
Свой экспрессивный внутренний настрой.

Вот, говорят, «у нас свобода слова»,
А, если так, чего же мат хулить?
Запреты раздавать - давно не ново,
Мат вездесущ, его не отменить.

Так, вводные слова употребляем,
И междометия – кто их не потреблял?
Эмоции мы в речи проявляем,
С чего же мат вдруг непотребным стал?

Чем напряжённей в сваре обстановка,
Тем крепкого словца не избежать,
И в ситуации такой уже не ловко
Мат при себе на привязи держать.

* * *
(Продолжение следует)

АлкашЫ

ДружнЫ мы со Змием Зелёным,
Шашлык у пивнушки запьём,
Напитком простым самогонным,
А после – пьянящим вином.

Покажется жизнь веселее
Сквозь стёклышко кружки пивной,
И кажутся люди добрее
В общеньи беспечном со мной.

Качаясь, дойду я до дому,
А дома, встречая, жена
Мне скажет: «Уйду я к другому,
Мне жизнь с алкашом не нужна!»

Рукой обниму, как подружку,
Нащупав упругую грудь,
Лежащую мирно подушку,
Смолчав, постараюсь уснуть.

А утром опять на работу,
Надев столь привычный хомут, –
Работай, дурашка, до поту,
Полезен здоровью твой труд.

Так жизнь день за днём прожигая,
Натоптанным ходим путём,
На деле привычно не зная,
Зачем мы на Свете живём!?

В суде

Судья спросил: «Где обвиняемый? Где вор?»
Ответил расторопный прокурор:
«Уже повешен вор, за Вами приговор!»

Отзовистам

Стих напишу, а в ум придёт кому-то
В ответ мне отозваться: «Это круто!»,
Беседы не получится никак,
Коль отзовист косноязычен так.

Да, яйца можно «круто» приготовить,
Под мат «крутой» слегка попустословить,
И «круто» солью суп пересолить,
Примеров можно много приводить:

Бывает, тесто «круто» замешают,
Иль сходят на горшок – все это знают,
Так не годится отзывы писать,
А коль слабО, чего же отвечать?

Словечко нынче модное прижилось,
Являться где попало научилось,
Не мат, его б из языка изъять,
Не то чтоб в невпопад употреблять!

Ступникову Власту
(на его лайк к моему стихотворению Ульяновой Алине)

Просил Алину выслать фото,
А фото выслал мне мужик,
Конечно, к шуткам я привык,
Но стало грустно от чего-то.

Ульяновой Алине
(на её аватар)

Красив портрет. Мне розовое Ушко
Хотелось бы невольно приласкать,
А, вдруг, не ты! А дряхлая старушка
Решила аватар свой показать.

Прошу тебя, пришли скорее фото,
Своё, конечно, не чужой портрет,
Чтоб я тебя увидел – не кого-то,
А я тебе стихи пришлю в ответ.

Совет Леночке Л.

Ополчилась вражья стая
На поклонницу пера,
Брызжет пеной, громко лая,
Дать ответ уже пора.

Что ж! Залезь на крышу выше,
Пусть полают громко псы,
И с высокой этой крыши
Ты, присев, на них поссы!

Лают часто, критикуя,
У самих таланта нет,
Потому-то и спешу я
Передать тебе привет.

Их стихи – диагноз, вижу
За верлибром пошлых слов,
Но, надеюсь, не обижу
Я поэтов – писунов.

На меня одна сучёнка
Поднялась … Я не молчу,
Поэтесса – собачонка
Испила мою мочу.

На меня уже не лает,
Облизнулась только всласть,
Потому как твёрдо знает:
Раскрывать не стОит пасть!

КОТЪ

Осень. Грустными глазами
На меня косится кот,
Скудно сделалось с мышами –
У кота пустой живот.

Что ж ты, брат, уныл, не весел,
Осень, видимо, виня,
И свой чуткий нос повесил,
Смотришь молча на меня.

С пропитаньем стало скупо,
Не грусти, товарищ мой,
В миске дам тебе я супа,
Поделюсь своей едой.

Посидим у тёплой печки,
Да приляжем на кровать,
Тусклый свет коптящей свечки
Мы погасим, будем спать.

Осень, дождь и дни всё хуже,
А в избе уют, тепло,
Ветер бесится снаружи,
Бьёт в оконное стекло.

Помурлыкаем привычно,
А уснув, увидим сны,
Станем так мы, как обычно,
Дожидать приход весны.

О себе

Рыбак. Всю жизнь прожил у моря,
Нежданно вдруг пришла беда,
Произошло, ну, надо ж, горе,
В мазут испачкалась вода.

Гулял с гитарою по пляжу,
А этим летом не смогу:
Боюсь, что задницу измажу –
Кругом смола на берегу.

Я оптимист, стихи слагаю,
Слежу за рифмою стиха,
Чтоб фраза глупая иная
Не сотворила бы греха.

Конечно, мат ввиду имею,
На мат – табу, на мат – запрет,
Его использовать не смею,
Как новоявленный поэт.

Так в «Стихирус» пишу стихи я,
Жду с нетерпением наград,
Слагать стихи – моя стихия,
Я стихотворным рифмам рад.

Привет поэтам, поэтессам,
Хочу и я средь Вас побыть,
Стихи читаю с интересом,
И сам не прочь поговорить.

Вот, дослужился до «стюарда»,
И, что с того, что я поэт?
Но, чтоб достигнуть авангарда
Нужна мне будет сотня лет …

Игорю Черкашову
(на его «Поросёнок – письмо людям»)

Мы

Вот, Совесть, Ум и Доброта решили
Однажды поискать среди Людей
Где б беззаботно, счАстливо зажили
При нужной добродетели своей.

Как часто Злобу на пути встречали
И обходили скромно стороной,
Глаза брезгливо молча опускали –
Столь ненавистен был им образ злой.

Искали всюду, заходили в гости,
Настойчиво по всей Земле прошли
И только на заброшенном погосте
Себе приют и счастье обрели.

Зачем поэзия нужна ?

Привет, привет, читатель мой!
Ты непредвзято судишь, знаю,
Мне по душе твой нрав простой,
Тебе на суд себя вверяю.

На протяженьи многих лет
С тобой заочно я общался
Твердил тебе: «Я не поэт»,
Но ты за рифмой обращался.

Зачем поэзия нужна?
Коль можно прозой обходиться,
Без рифмы, ритма изъясниться,
На то простая речь дана.

Без рифмы проще было б жить,
К чему родятся рифмоплёты?
Так, словно, нет другой заботы,
Как только рифмой поблудить.

Чураясь лирики стихов,
Я мысли просто выражаю,
Пишу, что думаю, что знаю,
Без отрифмованых мной слов.

К чему словесный хлам плодить?
Словечки в рифму подбирая,
Не худо б, рифму пропуская,
Простой, обычный слог любить.

Довольно фразы мне любой,
Пусть чувства просятся наружу,
В словах обычных обнаружу
Непоэтический настрой.

Хоть суховат простой язык,
Но мысли точно выражает,
Пусть рифмы он совсем не знает,
Но всяк к нему давно привык.

Любые чувства проявлять
Без рифмы, ритма мне возможно,
Привычно и к тому ж не сложно,
Чтоб мысли речи мне понять.

Зачем поэзия нужна ?…

Мотылёк

Посмотришь: женщина – цветок,
Румяна и красива,
Но в красоте живёт порок,
Он жжётся как крапива.

Мужчина – жалкий мотылёк,
Лопух, как говорится,
Садится, дурень, на цветок
Нектаром насладиться.

Вот, тут-то ждёт его беда!
И денежные траты:
Деликатесная еда
Потребует оплаты.

Елизавете Никитиной
(на её аватар)

Любой (и я, как все) мужчина,
На Ваш портрет уставив взгляд,
(На это, вижу, есть причина)
В душе, конечно, будет рад.

Чего скрывать, что так прекрасно,
Красив (не Вы ль?) Ваш аватар,
Он взгляд приковывает властно,
Так, словно бы, небесный дар.

АТАКА

Атака вихрем пронеслась,
Метлой кровавой всех сметая,
Над нашей жизнью поглумясь,
Не чувств, не совести не зная.

Лишь час назад из взвода всех
Ребят я видел всех живыми,
И, вот, холодный красный снег
Лежит под тёплыми под ними.

Девчушка в копоти, в слезах
Меня с трудом едва тащила,
Я помню на её губах
Упрямство милое застыло …

Прикосновенье тёплых рук
Я благодарно принимаю,
И, ощущая сердца стук,
Глаза от боли закрываю.

Когда надежда прочь ушла,
И сила тело покидает,
Вдруг понимаешь – жизнь была,
Она, как сон, поспешно тает.

На помощь хочется позвать,
Глаза, уставя ввысь, желаешь
Хотя б немного подышать,
Но сознаёшь, что умираешь.

И вздох последний как плевок
Пошлёшь на память Мирозданью,
То бишь окончишь жизни срок,
Тем положив конец страданью.

Неписаный закон

Есть на Руси неписаный закон,
Суют солдату медную монету,
Чтоб долг отдал, с войны вернувшись он,
Не нарушая древнюю примету ...

То было много-много дней назад:
Военкомат и строй, как по линейке.
Я подошёл, молоденький солдат
Взял от меня монетку в три копейки.

Вот Украина, там идёт война,
Фальшивый Запад всё не сыт войною,
За смерть солдат на нём лежит вина,
Кровавый, но гордится сам собою.

Произошло событие на днях,
На остановке нас случилось двое,
С авоськой я, он - с костылём в руках,
А на груди горит Звезда Героя.

Мужчина на меня в упор взглянул,
Приветливо, слегка лишь улыбнулся,
И три копейки молча протянул,
Затем сказал: "Ты видишь, я вернулся!"

Любови Толмачёвой
(на её «Тело + Душа»)

Хоть про душу, хоть про тело
Говори иль, сожалей,
Всё со временем истлело,
Вслед за старостью твоей.

В утешение осталась
Память, чтобы вспоминать,
Чтоб ты в жизни умилялась
Тем, что вновь не осязать.

Нам приходится мириться
С кратким сроком бытия,
Люди все, как говорится,
Смертны, также как и я.

Мы в предвиденьи кончины,
Плох, хорош ли быт у нас,
Ждём без видимой причины
Свой последний в жизни час.

Сколько б ты не говорила
О душе, кропая слог,
В перспективе ждёт могила
И последний в жизни вздох.

Диалог с Хайямом

Лайки пачками ей присылают …
И без Удержу обожествляют,
Полагая, что это «друзья»,
К ним примкнуть попытался и я.

Но спросил у поэта Хайяма:
«“Поэмбук” – не сливная ли яма?»
На вопрос я услышал ответ:
«Пишут все, но не всякий – поэт.

“Поэмбук” социально полезен,
С модераторшей он бесполезен,
Даже термин простой – рифмоплёт,
Вряд ли ей, впрочем жаль, подойдёт.

И верлибром она не страдает,
Словоблудием всё ж удивляет,
В голове, что заметно, раздрай,
Лишь амбиции бьют через край.

От тебя, так и быть, я не скрою,
Чахнет всё под Еленой Лесною,
Так устроен, обидно, наш Свет,
В “Поэмбуке” засел не поэт.

Не увидишь в ответе загадки,
В “Поэмбуке” плохие порядки,
На досуге подумай ты сам,
Ведь поэзии нет без ста грамм.

Рифму строгую предпочитая,
Тем Лесную стихом ублажая,
Вон, Березин – стукач, как осёл,
В “Поэмбуке” почёт приобрёл».

БЫЛИ ВСЕ ...

Были все они живые люди,
Не хотели отойти назад,
И теперь, умолкнув у орудий,
Безучастно мёртвые лежат.

На повестки из военкомата
Отозвалась вся мужская рать,
Родина, как мать звала когда-то,
Позвала свободу отстоять.

В трудные военные недели
У горящих русских деревень
Суетились серые шинели,
Боем отмечали каждый день.

У орудий вертятся солдаты,
Соль на лицах, копоть как смола,
И … невосполнимые утраты,
Лишь бы только Родина жила.

Эх! Война – тяжёлая работа,
А в руках не молот – автомат,
Вот, упал от взрыва рядом кто-то,
Сколько ж вас бездыханных лежат!

Горе, плач, потери в каждом доме,
Только память прошлое хранит …,
Фотоснимки, что лежат в альбоме,
Да могильный с каскою гранит… .

СОВЕТ ХАЙЯМА

Если грусть тебя сжирает,
В жизни разное бывает,
Жизнь на происки упряма,
Ты ж прими совет Хайяма:
«Выпей сладкого вина,
Осушив бокал до дна!»