Я снова как пятилетний ребёнок,
Эмоции мои бьют верх.
Слова, в которых не правы родители
Умножают накопленный гнев.
Вновь качели прокатят по слабости,
Знают все потайные места.
Ты живёшь в доме родителей-
Ты не скроешь ни капли тепла.
Боль твоя открывает дверь в детство.
Почему ты так хочешь зайти?
Помни, твоя наивность обманчива.
Боль умножится, выбрал- терпи.

Я люблю горький опыт
И пишу с него стих,
В него уйдёт весь ком эмоций.
Только в нём могу выразить горький свой крик,
Только в нём будет больно, при этом спокойно.
Больно думать, что горечь поэту опора,
Больно думать- печали он рад.
Нескончаемые капли текут водопадом,
Улыбка уже на ушах.
Твоё право жалеть поэта, в праве ты быть эмпатом для нас,
Но никогда не переживай за писателя, все слезы остались в стихах.

Если кто-то несчастный тебя не счастливит,
То сделай счастливым хотя бы его.
Уважение к тебе член семьи не осилит,
Со стороны не так видно несчастье твоё.
Пускай будет больно, пускай слёзы льются,
Пусть текут из пустых и бездыханных глаз.
Пусть переживания все воедино сольются,
Ты будешь спокоен за семейный каркас.

Люди приходят и уходят
Меня волнует лишь одно
Как же безжалостно раскрасят
Моё нетронутое полотно
Холст красоты, доверия, успеха
Холст, для которого презренье- не помеха
И для которого мечта- не лёгкий путь,
Достиг желанное- обдумай суть.
Кто же окрасит в яркие цвета?
Кто же достоин звания творца?
Кому посмешки все чужды
Все просьбы человека учтены.

Необъяснимое явление-
Ночное творчество, ночное вдохновение,
Придет тогда, когда ты этого не ждёшь,
И сможет сделать движимым твоё виденье.
Внутри тебя бывает разве только пустота?
Ты глупости чужие выкинь сходу.
В душе твоей нет места мнению столпотворения,
Там только глубина мудрейшего творца.

Люби себя..
Хоть и не говорили люди:
Родители, взрослый народ,
Как важно на самом деле
Не биться с лишних забот.
Люби, пока жив на планете,
Пока стоишь ты без чувства морок,
Люби, пока лежишь на постели
И чувствуешь запах роз.
Люби, и не жди кого-то,
Не жди одобрений от всех
И помни, что только мы сами
Творим из себя людей.

Я вновь запуталась в себе..
Влюбилась снова, может просто
Хотела спрятаться в тепле,
Уткнувшись в еë тёплое плечо, жаждя согреться.
А может это ненависть и месть родне,
Желание заставить их позлиться?
Ну что ж, простите, если так, то не остановиться
Мне ни за что, заставлю проявиться я вине.
"Вы виноваты. "-вечно фраза в голове,
Мне поздней ночью не даёт она покоя.
Уж извините за нытьё, не по моей вине
Я дома с детства слышу ругань и чую спиртное.
Не видела я образец в семье,
Не вижу я, мам, пола мужского,
От называемых "мужчин" лишь избегание и холод в стороне,
А, и просмотр телека, разлëгшись на диване.

Родной уже стал Нижний город!
Как какой Нижний? Он такой один.
Мы провели всего лишь день там в такой холод,
Но навсегда в сердечке будут очертания равнин,
Которые напоминают о поездке.

Ты помнишь, я тебя любила?
Ты помнишь, помнишь обо мне?
Что, подожди, не верю, я не говорила?
А, правда, так и не хватило сил сказать..

Обычный день, рутина снова душит...
Ты пишешь о любви, но сомневаешься,
А вдруг не нужно?
Вдруг снова тебя отошьют?
Но тут на удивление, ты расплываешься в улыбке,
Твоё лицо как солнце, по глазам всё сразу можно прочитать.
И слёзы счастья медленно текут по твоей шее,
И облегчением вдруг обливается твоя душа.
Но что-то душит, что-то не даёт покоя,
Не понимаешь, всё же хорошо, но сердцу больно...
Родная, ты задушена любовью...
Любить умеешь ты, но полюбив,
Ты любишь, но молчишь, пока то чувство
Не разобьёт то сердце,что до бесконечности способное любить.

Мне кажется, что я схожу с ума,
Любовь моя мне скоро выйдет боком.
Я слышу шум, я слышу голоса,
Которые я заглушаю диким криком.
Криком отчаяния, криком боли
От безысходности, преследующей меня,
Криком безумия и вечной безнадëги,
А я всё так надеюсь сохранить себя.