Свидание.

Я эту женщину с гитарой точно знаю.
Ходили вместе с ней на «музыкалку»,
Уже тогда гонял я «диких» стайку,
Чуть позже уж за ней ходили стаи.

Затем играла блюз на фортепьяно,
А я лабал блатняк на парапете,
Имел и над девчонками победы,
Они охочи до таких вот горлопанов.

Но краем глаза наблюдал за феей.
Её так звали все без исключенья.
Жила отдельно, как бы в заключенье,
И становилась только красивее.

Цветок сорвут — такая проза жизни.
Пока я Родине долги башлял за крышу,
Её богатый фраер тихо скрысил,
Ведь он не задолжал своей Отчизне.

Но вот случилось лет так через десять.
Я встретил фею на одном бомонде.
Она вся в белом, в брюликах по моде.
Меня позвали на фоно кудесить…

И вот играю блюз из прошлой жизни.
Мне на плечо легла рука с перстнями:
«Послушайте, мы не встречались с вами?
Соприкасались где-то рукавами?»

Мы в две руки играли целый вечер.
Потом бежали до моей квартиры,
По голове и членам бухали мортиры,
А далее тепло и ласки… свечи…

Всё это сказка. Не было такого.
Мне рисовало ню воображенье.
И это фееричное сближенье.
Нет, не случилось, подвела «подкова».

Она — обложка, вы её видали.
И недоступна, и была ли с нами?
«Да, мы встречались в этой пьесе с вами,
Но на двоих не выпало свиданье».