Мы из песчинок, тех песчинок,
Что космос сеет под ветрами,
И наделяет психодрамой
Цветных и чёрно-белых льдинок,
Мы из песка же воздвигаем
Резных дворцов чужие храмы,
Ютясь при этом в ульях сами,
С песком в песочнице играя.
Мы из песка любовь и муки
Лепить пытаемся до гроба,
Мы забиваем им утробу,
Чтоб выжить для своей же скуки.
Мы есть песок пустыни жизни,
Без нас оазиса не станет.
А космос? Нет, он не устанет,
Нам помогая в шовинизме,
Подкидывать песочек сверху,
Как разум вечный, хладнокровно.
Ему, по сути, пофиг ровно
В банальных цифрах делать сверку.
Всевышний разум неподвластен
И преклонения не ищет,
Пускай тепло иль ветер свищет,
Он безупречно не контрастен.
Мы есть песок. И страх, и вера
В нас завелись согласно цифрам.
Мы их несём, кто так, кто с рифмой,
В песком забитой космосфере.
Такая логически-метафоричная, философически-философичная философия, могла родиться только у человека наблюдавшего за пациентами палаты номер 6.
Читается интнресно.
Читается интнресно.