Сожжённый изнутри.

По раскалённым у́глям босиком,
Шагал оцепеневший чуть ребёнок,
Но у́гли ему были ни по чём,
Ведь душу жгло его внутри всегда, с пелёнок.

Рубцы на теле от заживших, старых ран,
Хоть с виду так, но вовсе не зажили.
Не находил тот мальчик в мире стран,
Где б его раны не кровоточили.

Нет государства в мире для него,
Нет места на планете, где б любили,
И думал он, что просто про него
Однажды боги вовсе позабыли.

Куда б не брёл малец, куда б не приходил,
Повсюду был чужим, и всё чужое...
Никто за жизнь его не полюбил,
Не появилось у него своё, родное.

Пытался мальчик людям подражать,
Надеясь, что ещё чего-то стоит,
Но мир спешил его разубеждать,
Что одиночка он и счастья недостоин.

Он часто, плача, смотрит в чужой смех,
Не злого ради и плохого не желая,
Но видя чьи-то радость и успех,
Что у него не будет, понимает.

Гремя цепями одиночества в толпе,
Пугает многих он своим печальным видом.
И часто люди распинают на столбе,
Считая лишь моральным инвалидом.

По раскалённым у́глям босиком
Всё так же бродит искалеченный ребенок,
Но у́гли ему эти ни по чём,
Ведь жжёт в груди его огонь ещё с пелёнок....