Мы писали...

Мы писали, мы писали,
Наши пальчики устали.
Какая прелесть — первый класс,
И наш учитель любит нас.
Мы так доверчивы, милы,
И он, и я, она и ты...
Я помню запах первой парты,
На стенке — мировая карта,
Доска и тряпочка и мел,
Писать тогда я не умел.
Большие классы, коридоры,
Плацдарм падений и викторий!
Образование вождей,
Приобретение друзей.
И первая любовь и драка,
Учёбы корни, знаний злаки,
И смех, и слёзы и походы,
Пятёрки, двойки, переводы,
И становление натуры,
И в туалете перекуры.
И клятва — быть до гроба верным,
Желанье нужным быть и смелым!
Печали поражений первых,
И извинений неумелых.
И вы, конечно, не забыли,
И помните, как мы спешили
Быть взрослыми и деловыми...
И папа с мамой — молодые.
Каникулы, которых ждали,
Вожатая, что обожали...
И всё казалось нам огромным,
И детство долгим и нескромным...
И вот писали мы, писали,
И наши пальчики устали...
Устали члены, мы раскисли,
Настало время поразмыслить,
И уж без всякого кокетства,
Спешим вернуться в наше детство... (А. Б.)