Одежда из стихов.

Как чувствовал всё, так и написал...
Не выдумал ничто и не скрывал.
Те чувства на листке - все как в душе,
На кончике пера, как на ноже!

И, разорвав плоть своего листка,
Ножом разрежу суть, пройдя слегка.
А лацканы души - на отворот,
На бирке подпись, может, кто найдёт.

Я иглы из души достану, чуть скрепя,
И буквы приколю, собрав в слова.
Мокну в слезу, как в тушь,
свой острый нож,
И буду ждать вердикт, когда прочтёшь.

Одет всегда в свой несуразный шмот.
Кто улыбнётся, кто-то не поймёт...
И назовут шутом с неровным швом,
Но мысли о тебе лишь, ни о ком.

Взляни же на меня, на мой наряд,
По вкусу он тебе, иль жжёт, как яд?
В одежде из стихов я под дождём.
Когда размокнут, вместе подождём...