Мой дом.

Дом в пять утра не ласков,
В нём нет разящих красок,
И дремлют в древе сказки,
Что он готовит нам.

Скрипит протяжно, вязко,
Нет, не готов к огласке,
И всё ещё в опаске,
И недоверчив сам.

Но вот слетает маска.
Вмиг сглаживает фаски.
Восход смывает ряску.
Свет ход даёт цветам.

Уже не слышно лязгов,
И нет побочных взглядов,
Мой дом со мною рядом,
И вверен чудесам…
© Александр Бурдин, 28.11.2025