Лепестки роз… Они не умирают, даже сухие… Я сминаю их рукой… Подношу к лицу.

Лепестки роз… Они не умирают, даже сухие… Я сминаю их рукой… Подношу к лицу.
Так близко, что различаю по краям лепестков рыжие подпалины сухости… Аромат тонкий, неуловимый… Лепестки роз упали на пол. Как пятна благоуханного лета, его рубиновые осколки…
Лепестки роз.. Я не вспоминаю.. Или вспоминаю что то совсем не то.. Времена Феокрита. Когда вино на пирах выливали из чаш в землю, а в чаши для омовения рук бросали лепестки роз. Роза. Символ благоухания и смерти. Символ красоты и бессмертия… Одновременно. Ты смеялся над моими воспоминаниями.. Не к месту. Некстати. Они как бы вовсе не мои, воспоминания….. Но они то и дело возникали, вспыхивали в памяти как капли рубиновой крови на моем кольце… Чужие. Из иных времен… Вот чьи то губы ласкают розу, а ноздри трепещут, втягивая запах.. Женщина стоит у окна, пристально вглядываясь в замершие очертания берегов реки.. Ее тонкие, длинные пальцы прикасаются к стеблю и листьям розы, нервно, нежно задумчиво поглаживая их.. Неувядаемая бархатистость, гладкость листа, хранящего в себе драже ушедшего, ускользнувшего лета… Куда оно ускользает? Какую горечь может в себе таить? Да и таит ли…?
Никогда не думала над тем, может ли роза быть горькой. Хранить горечь воспоминаний. Хотя бы силуэт их, Их неуловимое дыхание… Оно не бывает пряным. Оно тонкое.. Но окутывает тебя, как плотный кокон… Горечь воспоминаний, постепенно с течением времени, переходящая в сладость… Лепестки роз.. Я бросаю их в бокал… Я касаюсь пальцами бархатного увядшего мгновения.. Лепестки роз… Как драже, как музыкальная нота… Она повисла в воздухе комнаты. Она наполнила ее собою, эта волшебная нота… Лепестки роз.. Строфа ненаписанного стихотворения… Или - недописанного?
…Я думаю совсем не о том… Опять не о том. И невпопад.. Я мечтаю сохранить запах роз не только во флаконе духов. Не только в сухих крыльях лепестков – бабочек… Но и просто – на бумаге… Как когда то хранил в страницах своих пергаментов запах цветов, победивших смерть, легендарный Да Винчи… Удастся ли мне это? Ведь ничто не хранится вечно… И мгновения увядают как лепестки роз… Если их не обратить в слова, рифмы, строфы… И я опять пытаюсь .. И меня опять настигает аромат лепестков роз… Властный, как Бессмертие.
Январь 2012 г.