С чистого листа.

Уставших зданий, очертаний,
Нагроможденье серых плит,
Нависли тенью ожиданий,
Как памятник могильных плит,

Сквозь вязкость грубого пейзажа,
Из сердца вымытых машин,
И даже возле Эрмитажа,
Скрывают дымом жизнь картин,

По настроению усопших,
Давно ушедших, летних дней,
Иду я по следам прохожих,
Которым вновь не до людей,

И в мыслях нет уже тревоги,
В душе зияет пустота,
Куда ведут меня дороги,
К началу чистого холста,

Когда дойду, надо разуться,
Что б на холсте не наследить,
От этих мрачных дней очнуться,
И душу грязную отмыть,

Набрать с собой побольше красок,
И написать другой сюжет,
Убрав причину перевязок,
В которых смысла больше нет.