Никита Алексеевич 28
 

Уставшему

Представляешь, не свожу я глаз с узора на убогих обоях,
Ты знаешь, различаю я в них о чём ты молчал, о строях,
О пасти на поле неминуемых мин, не бед.
Буэнос ночес. Я сохраню твой не голос, но след.

Уже поздно, свеча не даёт утонуть в забытье.
Я так прощаюсь. Извини, твой образ у меня не в груди, он вне
Материализма, посадки небесных светил.
Ты по сути их мне все заменил.

И с капли по капле, и вот оазис из зловонной ртути,
Кажись, иссохшего бедуина не крутит, а мутит,
Как тебя мутило от всей любви в её недостатке.
Запишу твою тень. Отныне ты будешь в порядке.

Строка за строкой, я заставлю тебя не забыть — вспоминать, -
Таких как ты, диос мио, люду нельзя забывать, -
Занести, и свести тебя в чьей-то груди.
Ветер попутный. Ты - плыви, а мы все за тобой позади.

А мы все у тебя не в крови, но прямо под кожей
Такой же румяной, как Исус будучи любови моложе.
Как страх, что в мозгу затмил вспоминания.
Как смерть... Как основа молчания.

Да, как основа сведения.
Ты помнишь, я ведь осуждал курение,
И ел гран ненависть сделилась на дольки,
Как идея презрения субъекта, а не дыма из лёгких,

Как идея сравнятся с Богом, испуская душу из уст
На устремление к небу. На сравнение хруст
Клетки из рёбер, не иначе вырваться кто-то хочет -
Неважно, Бог или чёрт - он хохочет.

И в нём ты сам.
Человек должен быть странным.
Он продолжит жить в надежде власти набраться,
Что-бы власть отменить.

И в нём ты сам.
В идее, в презрение, в славе созданной мной.
Каково тебе там
Быть на учете могил озаренных
луной?

И в них ты сам -
Большая картина из крови, и неумелых движений.
Такая большая, насколько хватит малярной кисти свершений,

Настолько большая насколько быть может такой.
Ты - мёртв, за-то жив кто-то другой.
За-то пишет, мечтает, и каждый день бедокурит.
Возможно не пьёт, пёро, как минимум, курит.

Теперь ты - слова. Эти
слова - для листа -
Редкое везение,
Найти бы ещё этот лист...
Я понял,
Что-бы ругать курение -
кто-то ведь должен курить.

Ветер гонит дождь, командует,
А я иду напротив против ветра.
Трясутся руки,
С чубука трубки
Падает
Что-то
Почище пепла.
© Никита Алексеевич
Тоже старая работа.
Я её написал будучи юношей в лет 15-16.
Посвятил её тому, кто наложил на себя руки. Не справился. Просто устал.
Буэнос ночес, май либен гетер..
Johnny Maxcage
23.10.2025 16:44
Очень глубокие и режущие душу строки. У Вас талант. Далеко не каждый способен так глубоко мыслить и переживать, облачая свои мысли в ту или иную форму стихосложения. Я под впечатлением.
Спасибо что прочувствовали вместе со мной эту работу. Это лучшее что я смог сделать по отношению к этому человеку, да и не только к нему.

Спасибо что прочитали, Джонни. Ваши работы тоже цепляют глаз.
©2025 Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Копирование запрещено!